Calentando banquillo

Dios ya no es de Italia. Es de Eslovaquia

2010-06-24T19:43:00.001+02:00

Si al Juicio Final que promete la Santa Biblia se le tuviera que valorar por la justicia que Dios imparte en el fútbol y en concreto con la selección italiana, apañados vamos. Sin embargo, de vez en cuando, tambien las deidades tienen sus debilidades. Hoy ha ocurrido una de ellas.

El fútbol tiene algo de levítico, algo celestial que hace que la razón no llegue siempre a todos los escondrijos del balón. Por esa razón Italia tiene cuatro campeonatos del mundo. Algo inexplicable cuando uno ve su fútbol. Algo normal cuando siempre han tenido a Dios al lado. No se sabe cuál de ellos, pero alguno hay.

sin embargo, hasta Dios se cansa de los tedios. Al menos este año, la santa divinidad no ha querido hacer milagros con la ¿bella? Italia. Tuvo una pequeña tentación, pero se arrepintió e hizo que el asistente arbitral levantara su brazo al aire y con él el banderín que manadaba a casa a la selección azzurra.

Esta tarde Italia ha perdido por tres goles a dos con Eslovaquia, una república sin Dios a la que el Altísimo le ha venido a ver. Era el típico partido que siempre ha ganado Italia. Hoy ha vencido una joven Eslovaquia, sin mucho que ofrecer y sí mucho que pedir. Pero cuando Dios cambia de color, da igual la escasez que uno tenga: comida para el pobre, hambre para el rico. Hoy Dios (como quiera que se llame) tiene más devotos.

Berlusconi, Pujol, el Banco Mundial y los viajes del Gobierno

2010-06-09T19:09:00.006+02:00

El Banco Mundial ve la economía española "muy grave y con el desempleo extremadamente alto". ¿Y a estos tipos del Banco Mundial les pagan por decir esto?

Silvio Berlusconi: Gobernar teniendo en cuenta la Constitución "es un infierno". ¡Viva el totalitarismo!

Jordi Pujol, en su columna en La Vanguardia, titula: "Hoy cumplo 80 años". ¿Onanismo o pocas ganas de escribir?

Tres ministros usan tres Falcon para ir a Bruselas en el mismo día. Eso sí, a horas distintas... Faltaría más.

Pellegrini, Mourinho, Ancelotti y el banquillo del Madrid

2010-05-06T18:22:00.002+02:00

Decía Míchel en una entrevista concedida a mediapunta que la tradición del Real Madrid nunca se vanaglorió de fichar entrenadores de primer nivel. Venía a decir que los técnico alcanzaban su grandeza cuando se sentaban en el sillón del Bernabéu. Entonces, citaba los ejemplos de Miguel Muñoz o el seleccionador Del Bosque.

Hoy el Real Madrid se debate entre la continuidad de Pellegrini o el fichaje de una estrella banquillera. La reciente historia de esa poltrona aconseja apostar por el cambalache. En los últimos quince años han rotado catorce entrenadores. A casi uno por año transcurrido. Sólo Del Bosque pudo contar más de dos años en ese butacón. Arsenio Iglesias, Capello –en dos ocasiones–, Heynckes, Hiddink, Toschack, Queiroz, Camacho, García Remón, Luxemburgo, López Caro, Schuster y Juande Ramos nunca pudieron pasar del año y medio. Algunos, ni siquiera de unos vagos meses.

El ingeniero Pellegrini se encuentra en esa disyuntiva habitual en Chamartín. Palmeros, guitarristas y farándula varia aplauden ese cambio ante la posible perspectiva, pero aún no cierta, de un año más blanco que el de su propia camiseta. Valdano parece abogar por romper esa voluble espiral. Florentino escucha. Su mente viaja entre la promesa de escuchar a los técnicos y sus propios sentimientos. Al presidente nunca le gustó el ingeniero. Él quería a Arsene Wenger. Su inexistente relación con Pellegrini –se han hablado tantas veces como dedos tienen un par de manos– ha ahondado en su aversión por el chileno.

Varios medios de comunicación han dado varios nombres como posibles sustitutos. Éstos van variando en función de la época del año. Ahora toca Mourinho, al que le gusta ese flirteo y deja puertas semiabiertas. Sin embargo, otros nombres han sonado en la órbita presidencial. En la Cadena SER, afirmaban hace una semana que Rafa Benítez siempre ha encandilado a Florentino. Y Ancelotti es otro lingote que va a aparecer en poco tiempo. Al italiano ya le han hecho llegar la música florentiniana. Todos tienen un halo en común: los tres han ganado la Champions League, el objeto de deseo que más aprecia Florentino.

Barcelona-Tenerife: Bojan o Ibrahimovic

2010-05-04T13:44:00.006+02:00

La zona de la antigua Yugoslavia se ha debatido en su historia entre luchas intestinas y guerras egocéntricas. El deporte no ha escapado a esa dicotomía espartana del pueblo balcánico. Fútbol y baloncesto lo han demostrado: jugadores de calidad extraordinaria que no cejan en el empeño victorioso en la batalla.

El FC Barcelona hoy tiene en la plantilla a dos futbolistas que, sin ser balcánicos, proceden de aquellos lares. Los dos juegan de delanteros centro: Ibrahimovic y Bojan. El primero llegó como gran fichaje tras el empeño de Guardiola. El segundo sigue siendo la promesa que emergió hace dos años y que nunca ha terminado de explotar. En parte, por el empeño de Guardiola, que prefiere los gigantones a los pequeñitos ratonzuelos. El mismo entrenador ha reconocido en más de una ocasión que no ha sido justo con el niño de Linyola.

Hoy ambos originarios yugoslavos centran el debate azulgrana. Sobre Ibrahimovic se cierne la sombra de la decepción. Guardiola se aferra en defenderle. Y los números no terminan de desdeceir. Ha jugado 43 partidos en los que ha marcado 21 goles y ha dado nueve asistencias. Pero la sensación que mastica el Camp Nou no va en la misma dirección que la del entrenador. Sus lesiones y los pocos goles que ha marcado desde enero le han puesto en la boca de los silbidos del coliseo barcelonista.

Bojan es distinto. El canterano no costó dinero ni tiene los centímetros que a Guardiola le gustaría. Apenas ha jugado 1.216 minutos (29 partidos) entre Liga, Champions y Copa y ha marcado nueve goles y asistido tres veces. “bojan no se ha estancado. Si hay algún culpable, soy”, repite Guardiola cuando se le pregunta por Krkic, que en la última temporada de Rijkaard se había destapado como un goleador esplendoroso. Cuando Guardiola arribó en el banquillo, se especuló que el chico no le gustaba porque se había negado a jugar con el filial el año anterior. Pep desmintió esa afirmación. La única razón es el estilo de fútbol que él prefiere en un delantero centro. Siempre profesó admiración por los delanteros con centímetros y calidad en sus botas, tipo Kluivert, Crouch (sobre el que llegó a escribir un artículo elogioso en El País) o Ibrahimovic.

Hoy Guardiola se debate entre los dos. Bojan demostró el pasado sábado que tiene el gol en la punta de sus botas. Mientras, Ibrahimovic continúa dándole vueltas a la eliminación del Barça en la Champions, como según reconocen algunos de sus compañeros. El sueco llegó al Barcelona con esa competición entre las cejas. Es la única que resta para completar su palmarés a nivel de club. Y la derrota ante el Inter, justo su ex equipo, del que salió para ganar la Orejona, le ha dejado tocado.

La situación ha variado desde agosto. Los planes de Guardiola han cambiado. Ahora Messi ya no juega en la banda y sí por el centro del ataque, el único lugar donde se puede desenvolver Ibrahimovic. Ahí los dos se entorpecen. Y el sueco no es amigo de las bandas. Ni tiene la velocidad ni la desenvoltura de los extremos. Bojan, sin ser tampoco un lince, luce mejor en esa posición. Y así Messi vuela en libertad.

Barcelona-Inter: Alves vs Maicon

2010-04-28T19:31:00.005+02:00

Barcelona vive esta noche un encuentro con todos los ingredientes inimaginables para el morbo. Mourinho, Figo, Eto´o, Ibrahimovic y la parafernalia montada para la remontada han convertido esta semifinal en algo más que un partido. Sin embargo, más allá de esas excentricidades, dos futbolistas se juegan más que una “simple” final de Champions League. Maicon y Alves se disputan el trono de los laterales derechos. ¿Quién es el mejor?

Los dos son brasileños e internacionales. Uno es grandote y colosal (1.84 m.) y el otro pequeñín y correoso (1.71). En su selección, el interista le gana la partida al culé, aunque en Brasil se sugiere que es por la ferviente devoción que tiene Dunga por el equilibrio defensivo. Maicon sube menos la banda, aunque cuando lo hace, su efectividad es casi plena. Alves es una locomotora de ida y vuelta. Pierde la posición, pero siempre la recupera. Esos vaivenes enferman al seleccionador canarinho, que prefiere la pausa y la tranquilidad que ofrece el gigantón.

Sin embargo, los números ofrecen otra impresión del interista. Esta temporada ya ha marcado siete goles, algo inusual en él ya que nunca había superado los cinco en el mismo curso. Mourinho le ha utilizado en otras posiciones más adelantadas. Ahí Maicon también se siente cómodo. Comenzó su carrera como extremo, pero su padre le rescató para el lateral. Le dijo que le costaría, pero que ésa era su posición. No se equivocó y hoy muchos le conseideran el mejor. Dunga, al menos, así lo cree.

Cuatro tantos menos lleva Dani Alves: tres en todas las competiciones. Aunque su gran valor aumenta a la hora de ayudar a sus compañeros: acumula once asistencias, entre Liga, Copa del Rey y Champions League. Como su compatriota, Alves empezó su carrera como interior, pero él siempre ha mostrado su enfado cuando le situaban más adelantado. Prefiere entrar por sorpresa con su gran velocidad y su exquisito toque de balón.

En el partido de ida de las semifinales entre Barcelona e Inter de Milán, Maicon ganó la partida a Alves. No sólo por el gol, sino por la nefasta actuación del azulgrana, movido por un espíritu todopoderoso que le hacía estar en todas partes, pero en ninguna estaba acertado. El primer gol del Inter de Milán, el de Sneijder llegó tras una mala basculación de Dani. Quiso ayudar a los centrales, dejando un infinito césped a su espalda que bien aprovechó el holandés. Después quiso enmendarse con subidas alocadas y centros a la nada. Maicon, por el contrario, mantuvo el sitio como siempre, hasta que vio el camino libre para hacer su gol. Efectividad cien por cien. Después se tuvo que ir a la enfermería.

Dunga ya ha hecho su elección. Parece inamovible, pero el trono de los laterales no sólo lo decide una persona. Hoy, frente a frente, con dos misiones bien distintas, Alves y Maicon se juegan más que una final.

Tiro al Plato a Nira Juanco

2010-04-23T11:43:00.003+02:00

Si Lobato es la calva de Fórmula 1, Nira es su melena, la sombra de los pilotos en el paddock. Ha sido la primera mujer periodista de España en moverse entre los motores del Gran Circo. Dentro de dos semanas toca Montmeló.

Ferrari: ilusión y pasión

Pellegrini: un tipo muy elegante

Fútbol: diversión

Velocidad: Fórmula 1

Alonso: el mejor

Televisión: mi profesión

Florentino: una esperanza

Fama: peligrosa

Palco: glamour

Viajar: algo siempre excitante

Lobato: un crack

De la Rosa: un tipo encantador

Alguersuari: una joven promesa

Guardiola: toda una sorpresa

Coche: lugar donde evadirme

Playa: siempre sueño con ella

Gol: celebración... Aunque depende de quién lo marque

Canales: una promesa con la que hay que tener mucho cuidado

Cristiano: el mejor futbolista del mundo ahora mismo

Schumacher: una leyenda rodeada de misterio

Selección: historia. Campeones del mundo

Mundial: diecinueve carreras apasionantes

Bandera a cuadros: empieza la alegría o la decepción

Avión: mi segunda casa

Las Palmas: relax

Paddock: lugar de trabajo

Hamburgo-Fulham y la eterna resurrección de Zé Roberto

2010-04-22T19:13:00.004+02:00

En la otra semifinal de la Europa League juega, además de Van Nistelrooy, un eterno brasileño conocido en España.

Con olor a eliminatoria rancia, el Fulham se presenta en Hamburgo para quitarle al equipo de la ciudad “su” final, al estilo del Olympique de Lyon ante el Real Madrid. El 12 de mayo se disputará la primera final de este torneo. Hamburgo acogerá el festín y su equipo aún se encuentra en la terna de invitados. Al contrario que los blancos de Chamartín, los azules alemanes han destinado toda su energía en “su” competición: mientras en su liga sólo han ganado cuatro partidos de los últimos catorce, en Europa caminan con paso firme de campeón, tras eliminar al PSV, Anderlecht y Standard de Lieja. Hace justo un año se quedaron a las puertas de la final de la UEFA. No quieren volver a repetir la decepción esta temporada, máxime cuando ellos organizan el festín.

El Hamburgo ha planeado su temporada en función de ese partido. Quiso aprender de la semifinal perdida ante el Werder Bremen, donde se acusó al equipo de blando y zafio ante la grandeza. Por esa razón fichó a Zé Roberto, brasileño de 36 años que aún da guerra por los campos a pesar de que su muerte (futbolística, entiéndase la hipérbole) se haya anunciado en numerosas ocasiones.

Zé Roberto era el típico brasileño. Técnico, habilidoso, con un velcro en su pie y una pierna izquierda tan maravillosa y sorprendente como irregular y serpentante. Fichó por el Real Madrid en 1997, pero su fútbol de vaivenes no encajó en aquella banda izquierda. Roberto Carlos era una pesada carga de comparación. Y aunque él se manejaba también más adelante, apenas dejó legado. Su travesía duró menos de una temporada. Se fue a Brasil, en un viaje del que muchos presumían que ya nunca volvería. “Una nueva promesa brasileña quedada en nada, como tantas otras”, decía el pensamiento de la época. Pero Zé Roberto regresó. Lo hizo a Leverkusen, donde encontró molde a su fútbol exclusivo, pero algo lento y flemático, en una nueva posición, la de mediocentro, en la que se ha quedado hasta hoy. Con el mejor Ballack de la historia, hizo que el club de la aspirina llegara a la final de la Champions League. El fútbol viró hacia su pierna izquierda y algunos madridistas recordaron que, tiempo ha, el carioca había pululado por el semillero blanco.

En su mejor momento, el Bayer de Munich, el imperio del monopolio del fútbol alemán, le fichó a golpe de talonario. Vivió otra gran etapa. Regresó a Brasil y hasta jugó el Mundial de 2006, donde fue incluido en el once ideal del torneo. Fue el único brasileño en conseguirlo. Dunga siguió contando con su zurda, pero ya con 32 años, Zé Roberto dijo no. Sabía que comenzaba su decadencia. Ese mismo 2006, regresó de nuevo a Brasil, al Santos, al estilo retiro doradito al que se aferran algunos futbolistas de aquellos lares (véase Ronaldo, Roberto Carlos, Romario, Juninho, Savio…). Cuando arriba la jubilación, uno quiere seguir siendo importante. Para conseguirlo, el nivel de los de alrededor debe descender para que uno siga hinchado.

Sin embargo, el fútbol guardaba a Zé Roberto un giro excepcional. El Bayern de Munich le volvió a llamar a los 33 años. Volvió a Bavaria para jugar dos temporadas, hasta que Rummenigge no quiso renovarle más. El horizonte, con 36 años, no era alentador. Pero Zé Roberto ha vuelto a reinventarse. En verano fichó por el Hamburgo y hoy se juega el pase a la final con el Fulham inglés. Es la pieza que comanda el fútbol del equipo alemán, aunque el físico ya no le dé grandes treguas. Nunca se ha basado en él, pero hoy sus piernas le abandonas pronto en los partidos. Lo que aún sigue perviviendo es aquel fino velero que calzaba en sus botas.

Agüero y Fernando Torres, ¿a quién se echará más de menos?

2010-04-22T19:09:00.001+02:00

Los dos delanteros son las dos ausencias más significativas del partido de la Europa League.

El gol es al fútbol como la estocada a los toros. Sin ambas suertes, el resto del trabajo se desdibuja en un vacío precioso que no lleva a ningún lado. Esta noche, en el Vicente Calderón, esa suerte suprema se encuentra escaldada. Ni Kun Agüero ni Fernando Torres jugarán. El primero por una tarjeta amarilla tan estúpida como dolorosa: la parsimonia es pecado en el fútbol. Torres tampoco jugará por una lesión que tiene en vilo a Liverpool y España. Llegará al Mundial, ¿pero a qué precio?

Esta semana los futbolistas y técnicos del Atlético de Madrid han discutido sobre qué equipo pierde más con cada baja. El utrerano Reyes cree que el Kun es más importante para el Atlético de lo que Torres significa para el Liverpool. Quique Sánchez Flores, vestido con traje de embajador pacífico, ha abogado por un fifty-fifty diplomático.

Sin embargo, más allá de opiniones y criterios, existen unos números que dilucidan sin error quién de los dos futbolistas, Agüero o Torres, es más importante para su equipo.

Esta temporada, Kun Agüero ha jugado 27 partidos de Liga, convirtiendo once goles. En la Copa del Rey, donde aún le resta un encuentro, el de la final del Camp Nou, ha jugado cinco partidos con un bagaje de dos tantos. En la Champions League el argentino suma un total de seis chicharros en catorce partidos (cuatro en Champions contando la previa, y dos en la Europa League). En total, Agüero acumula 19 goles en 46 encuentros, a 0.41 tantos por partido, y cuatro asistencias (tres en Liga y una en la Europa League).

Torres supera esas cifras. Las lesiones no han convertido en un solar sus estadísticas. Ha jugado 22 partidos y 18 goles en Liga; cuatro encuentros sin ver puerta en la Champions; cuatro chicharritos en otros tantos partidos en la Europa League; y dos encuentros sin mojar en la FA Cup. Sumando sus registros, el resultado es de 22 goles en 32 encuentros, a 0.68 tantos por partido, y tres asistencias (todas ellas en Liga).Los números son demasiado fríos para mentir. Pero quizá por esa razón entiendan poco al balón, que también mira más allá de estadísticas y algoritmos. El esférico necesita cariño y afición voluptuosa, que en el Calderón pocas veces se levanta más allá de la figura de Kun Agüero.

Bayern de Munich vs Olympique de Lyon; Robben vs Lloris

2010-04-21T14:04:00.002+02:00

La semifinal de Champions enfrenta a un renacido Robben con el portero menos goleado de la competición.

Quienes hubiesen apostado sus buenos y prominentes dineros por una semifinal entre Bayern de Munich y Olympique de Lyon a buen seguro se encontrarán relamiendo sus abundantes y pródigos billetes. Ni alemanes ni franceses partían como favoritos para sobrevivir a estas alturas del encuentro europeo. Sin embargo, la suerte y el oficio también tienen cabida en estas lides.

El eterno Louis Van Gaal (se van a cumplir ya quince años de su Champions con el Ajax) recogió un equipo desfondado, viejo y con la autoestima enterrada en su flamante Allianz Arena. Su entonces estrella Ribery no entendía a su técnico, que nunca se ha llevado bien con los astros del balón. Le ocurrió en su día con Rivaldo, al que maniataba en la banda izquierda. El brasileño quería desplegar arte por el centro. Como si hubiese aprendido la lección, Van Gaal quiso darle esa libertad a Ribery con su vozarrón autoritario. “Prefiero jugar en la banda izquierda”, le espetó el francés. Las apetencias de los genios nunca tienen lógica. Por esa razón resultan tan eminentes.

El verano transcurría nervioso. Van Gaal se imponía con sus formas totalitarias y el equipo no respondía a su guión. Entonces, sin previo aviso, se abrió el cielo en forma de tulipán. El madridista Robben fichó por los bávaros y el libreto varió su rumbo hasta tal punto que Van Gaal cambió su forma de comunicarse con sus futbolistas, como él mismo reconoció hace semanas. La temporada inició mal, pero la fortuna esperaba a técnico holandés en cada esquina, cuando la soga de la muerte banquillera asomaba en la puerta del estadio. Se clasificó para los octavos de final de la Champions en dos partidos finales agónicos, eliminando a la Juventus cuando en la cuarta jornada de la liguilla los alemanes veían el despeñadero a centímetros. Los octavos y cuartos de final repitieron el guión: dos goles de Robben, ya erigido como máxima estrella del equipo, ante Fiorentina y Manchester United han dado estas semifinales a un club que no alcanzaba esta ronda desde 2001, cuando ganó al Valencia su última Champions League.

Ahí le espera esta noche el Olympique de Lyon, que, con el peor equipo de sus últimos años, ha encontrado el dorado que siempre ha deseado su presidente Aulas: triunfar en Europa. Lo ha hecho con un estilo diametralmente diferente al que le hizo sucumbir en el Viejo Continente durante años. Antes coronaba Francia y se hundía en Europa. Hoy el algoritmo se ha invertido. El Olympique de Lyon ha basado su campaña europea en la fortaleza defensiva. Sólo ha encajado seis goles, erigiéndose como el equipo menos goleado de la competición. Lloris, el guardameta que llegó por 8,5 millones de euros para henchir el teórico gran vacío de Coupet, ha sido el origen y final de esta historia. El joven portero francés (sólo tiene 24 años) ha despertado el interés de los más grandes clubes europeos. Tiene rápidos reflejos felinos y un aplomo que difiere en mucho de la edad que cumple.

Hoy Robben y Lloris serán protagonistas de un duelo incierto y sorprendente. Son las teóricas cenicientas de la Champions League, pero Real Madrid y Manchester United ya han probado sus bocados. Hoy uno de ellos experimentará la mordedura del otro: el incisivo de Robben o el colmillo de Lloris.

2010-04-20T19:47:00.004+02:00

“Prefiero catorce horas de bus que ver el partido por la televisión”, zanjó Guardiola la discusión sobre el ya famoso viaje del FC Barcelona a Milán. El autobús azulgrana nunca tuvo tanto protagonismo como en estos días, como si la mayoría de futbolista no viajase en este medio de transporte para dar patadas a un balón.

A excepción de los grandes del fútbol, digamos los equipos de Primera división y no todos, el resto de futbolistas, futboleros y mediopateadores tienen que subirse a un autobús cada vez que el fútbol les llama más allá de su propio estadio. Uno no se refiere a los conjuntos canteranos de los clubes. Sino más bien a los cientos de equipos que pululan más allá de los focos de Primera. En Segunda división, sin tener que caminar demasiado, viajan en sillones reclinables por los campos de Castilla, las huertas valencianas o los olivares andaluces. Y ellos, sin parar en mecas del cine europeo ni escoltas policiales. En esto de los buses, también existen clases.

El bus del Barcelona ha focalizado toda la atención. Si el Barça gana, se dirá que lo hizo a pesar del autocar. Si pierde, la kilometrada tendrá buena parte de la culpa, por mucho que Guardiola se empeñe en lo contrario. Esta semana ha tenido la gloria que nunca antes tuvo un autobús. Quizá, a partir de ahora, nos fijemos más en él. En el del Nàstic o el Girona cuando viaje a Huelva. O en el del Real Unión cuando visite Córdoba o Sevilla. Ellos sí saben lo que es jugar con kilómetros a su espalda. Lo hacen siempre cada dos semanas. Palabras clave: bus Barcelona, viaje en autobús, Inter de Milán, Milán, Girona, Nàstic, Huelva, Real Unión, Sevilla, Córdoba.

Lotina: "No voy convencido de ganar al Barcelona"

2010-04-14T13:07:00.001+02:00

Las últimas declaraciones de los futbolistas y el entrenador deportivistas no auguran mucha esperanza para los blanquiazules.

Hace dos días le tocó el turno a Sergio: "Los puntos son lo de menos en el Camp Nopu". Y ayer se destapó el jefe Lotina: "No puedo ir convencido de ganar porque están en un gran momento y nosotros no, pero voy convencido de hacer un buen partido, dar una buena imagen y ponérselo difícil", dijo en rueda de prensa.

La sensación que impera en la expedición deportivista es la de un imposible, la de una misión más dada a lo sobrenatural que a lo terrenal. Algo parecido a lo que ocurrió hace justo una temporada. El viaje desde poniente al oriente iba cargado de pesimismo. Se notó en el campo y Lotina y sus chicos se llevaron cinco en el zurrón.

¿Las últimas jornadas de Deportivo y Barcelona justifican ese ánimo? Quizá, pero la obligación de un futbolista es salir a ganar todos los partidos. Al menos, intentarlo. Quizá sea una táctica de despiste, pero el antecedente de hace un año insinúa lo contrario. "Vamos con ilusión por jugar ante el mejor de Europa y casi estaremos de acuerdo que del mundo. Iremos con tranquilidad por la clasificación, y es un momento para disfrutar del partido, pero no para divertirse", sentenció Lotina. Como quien va a la playa a disfrutar con las olas.

Cristiano Ronaldo, "mil calles por delante de Messi"

2010-04-10T21:19:00.009+02:00

Cristiano Ronaldo ha encontrado en Messi una nueva motivación para llegar a ser el mejor futbolista de la historia. Ése es el objetivo que se marcó de niño, salpicado de pequeños retos que ha ido superando. Esta noche puede culminar otro.

La rivalidad entre divinidades hace más atractivas sus contiendas. Ocurre con frecuencia en el tenis, que ha ido balanceándose entre batallas personales de alta alcurnia a lo largo de los años. Esas cruzadas han dado mayor atractivo a sus raquetas. Björn Borg contra Mc Enroe en los 80; Sampras y Agassi en los 90; Federer y Nadal ahora.

En el fútbol, quizá por tratarse de un deporte en equipo, esas cruzadas personales entre héroes han escaseado. Ni Di Stéfano, ni Pelé, ni Maradona, ni Zidane tuvieron sombra que les hiciera compartir su cetro. Si acaso Cruyff en su disputa con Beckenbauer en la final del Mundial de Alemania de 1974 que se llevó el teutón. Pero ni siquiera ese forcejeo se asemeja al que Cristiano Ronaldo y Messi viven desde hace años. Esta noche la lucha cobra su máximo esplendor. Nunca antes se había vivido una batalla tan encarnizada e igualada, en una misma competición al mismo tiempo, y en dos equipos tan antagonistas como Real Madrid y Barcelona.

Para Cristiano Ronaldo esa batalla es prioritaria, aunque no pueda reconocerlo en público. “No sólo vamos a jugar Messi y yo. No es un partido individual”, afirma cuando le preguntan por el argentino. Pero para él, el fútbol es como una oposición para el cargo de mejor futbolista de la historia. Una carrera de largo fondo, para la que necesita exámenes parciales, motivaciones más cercanas, que no le hagan desfallecer en su caballeroso intento. “Nunca me cansaré de ganar hasta que me retire. Es mi forma de ser”, respondió en una entrevista en El Mundo.

Superar a Maradona y a Best

Sir Alex Ferguson conocía bien el reto de Cristiano. Por esa razón le conducía como cuando un padre enseña a su hijo a montar en bici. El manager del Manchester United –que quiso vender a Ronaldo al Barcelona por la mitad de precio que al Madrid, a lo que se negó el jugador– tomó esa actitud con Cristiano. Le motivaba una y otra vez comparándole con Maradona, sabiendo que su discípulo sacaría su orgullo ganador. “Tu velocidad es increíble”, le decía. “Maradona corría a gran velocidad con el balón en los pies y tú eres como él”.

En la temporada 2007-08, cuando alcanzó la cifra de 42 goles, Sir Alex le arengaba para superar a George Best, el mito de Old Trafford que hasta entonces poseía el récord goleador del Manchester United en una temporada –32 tantos–. “Mi vida siempre ha sido un desafío. La vida se construye de retos y dificultades. Yo las he ido superando porque mi objetivo siempre era ganar. Soy una persona ganadora”, reconoce Cristiano.

Odio y cariño

Ronaldo vive cada quince días algo similar a lo que Cristo padeció en una semana. Un domingo la muchedumbre recibió a Jesús con palmas y ramos de laurel. A la siguiente, esa misma multitud le condenó a la cruz. Ronaldo soporta esa hipocresía más allá de Chamartín. Los compañeros de Cristiano en el Real Madrid aún se asombran de esa dualidad: en los aeropuertos los aficionados se agolpan para oler su perfume entre vítores y palmas, y un día después le insultan cuando salta al césped. “Que me piten me motiva más”, repite una y otra vez el 9 del Madrid.En la historia del fútbol, el rencor suele dar mayores alas al destinatario de las injurias e improperios. “Cristiano es como yo”, dice Hugo Sánchez. “A él, como a mí me pasaba, el odio le motiva. Lo que hay son muchos celos”.

Ocurrió también con uno de los protagonistas del marcaje más famoso de la historia, el que le hizo Gentile a Maradona en el Mundial´82. “Maradona me insultaba y eso me motivaba más”, reconoció con el tiempo el italiano.Más allá de la animadversión y la ojeriza, Cristiano prefiere dar importancia a los que le admiran. “Ellos son los que me motivan para ser mejor”, reconoce en un guiño a la afición del Real Madrid. Lo dijo mientras veía tras los cristales del coche cómo la gente se arremolinaba para tener un hueco en su presentación como nuevo futbolista merengón.

El nuevo Raúl
En la búsqueda de la perfección, Cristiano no deja espacio a los imprevistos. Nada más llegar al Real Madrid quiso empaparse de su historia y leyendas, como se hace en casi todos los equipo ingleses con leyenda. No quería perder el tiempo. Odia hacerlo. Sabía que la disputa con Messi ya había comenzado y de la adaptación a su nuevo club dependía el devenir de esa reyerta. En el primer entrenamiento con los blancos, en Dublín, Pepe le recibió e hizo de cicerone a su llegada. Pero en la comida tras el entreno, Cristiano se separó de su compatriota y se sentó a comer en la mesa de Raúl, nunca destinada a los novicios recién llegados. “Sabía que el capitán le podía contar más cosas y aconsejar mejor sobre el Real Madrid que yo”, reconoce Pepe en el libro Cristiano Ronaldo, sueños cumplidos, escrito por Enrique Ortego. “Raúl es una referencia en este club, un motivador y un ejemplo”, confiesa Ronaldo.

Raúl enseñó a Cristiano los entresijos, la historia y el espíritu del Madrid. De aquellas instrucciones el portugués ha heredado el papel del 7. Sin éste sobre el campo, el de Madeira se encarga de levantar la moral de la tropa cuando encaja un gol o la lívido baja hasta el verdín. Gesticula, grita y se apresura a por el balón para no perder más tiempo, al más puro estilo de su capitán.

La batalla con Messi

Las grandes batallas son aquellas que ganan grandes guerras. Un partido entre Federer y Nadal no tiene la misma importancia en el Conde de Godó que en Wimbledon. Hoy Cristiano y Messi juegan esa particular final del legendario torneo inglés. Esta noche el Bernabéu se convierte en el All England Club para ver la mejor final posible de la Liga: los dos equipos con mayor rivalidad en un escenario histórico, empatados a puntos y casi a goles y con los dos futbolistas que pelean por ser el mejor del mundo. “Superar a Messi me motiva más”, se sincera el portugués.

Cristiano Ronaldo reconoce el último reto que le ha llegado para aprobar aquella oposición que se marcó de niño. “Las mejores temporadas de Ronaldo aún están por llegar”, dice Ferguson. “En dos o tres años se podrá ver al mejor Cristiano”, continúa el escocés. Hoy Ronaldo tiene un paraje casi irrepetible para llevar a cabo su magnánima obra. Aunque para muchos, ese reto ya lo ha conseguido. “Cristiano es un dios de otro mundo”, afirma el portugués Eusebio. “Para mí es el mejor del mundo. Muchas millas, muchas calles por delante de Messi”, sentencia la discusión Sir Alex Ferguson.

Calamaro se rinde al Dios Messi

2010-04-07T13:22:00.005+02:00

En Argentina siempre ha habido tres divinidades: Maradona, Gardel y Evita Perón. El resto de personalidades no llegaba a tales distinciones. Se quedaban en el camino. Canciones y poemas se congregaban en torno a ellos. Andrés Calamaro, otro semidiós de aquellos lares, fue uno de los tantos que dedicó una canción a su amigo el Dios Maradona: "Maradona no es una persona cualquiera, es un hombre pegado a una pelota de cuero. Tiene el don celestial de tratar muy bien al balón, es un guerrero. Es un ángel y se le ven las alas heridas. Es la Biblia junto al calefón. Tiene un guante blanco calzado en el pie del lado del corazón", decía su inicio.

Sin embargo, a Maradona le ha salido un rival en su terreno. Los 40 goles que ha marcado Lionel Messi esta temporada junto a las exhibiciones como la de ayer ante el Arsenal han hecho que el trono balompédico de Maradona se discuta. Hasta el amiguísimo de Maradona, Andrés Calamaro, se ha rendido a los pies de Messi. Sin tiempo para escribirle una canción, le ha dedicado varios tweets en su twitter (@andres_calamaro) mientras veía el partido (reporducción exacta de los tweets):

1. DIOS JUEGA AL FUTBOL : Rey en Europa + rey del mundo : MESSI MESSI MESSI !

2. HE VISTO A MESSI.

3. he visto a dios por television ... messi es amor.

4. ver a messi es como enamorarse de la television ... es una epifania ... nos demuestra la existencia de lo divino ! MESSI MESSI MESSI.

5. no es para fardar pero de futbol bastante y (el futbol) nunca habia estado tan cerca de el arte y de dios misericordioso ; hail hail messi !

6. MESSI MESSI MESSI MESSI (cuatro veces messi) //// forever pulga.

"Vuelve con el escudo o encima de él"

2010-04-06T18:02:00.008+02:00

Esta noche en el Camp Nou no juega el hombre que porta el alma originaria del Barcelona: Carles Puyol. Bien puede partirse el pecho para salvar dos goles cantados ante el Real Madrid como dar una asistencia a lo Xavi ante el Athletic. El capitán simboliza el orgullo y la fe de este equipo.

Hace mes y medio Carles Puyol vio por primera vez en su vida una obra de teatro, M’agrada molt el que fas. El capitán del Barcelona prefiere el cine, donde descubrió la historia de 300, su película favorita, basada en el cómic de Frank Miller, donde un ejército de trescientos espartanos se enfrenta al imperio persa.

Carles Puyol nació en La Pobla de Segur, pero bien podría haberlo hecho en Esparta hace 2.490 años. Esparta era una ciudad-estado de la antigua Grecia que rivalizaba en importancia con Atenas. Desde jóvenes, los espartanos dedicaban su tiempo a prepararse para el combate militar. “Vuelve con el escudo o encima de él”, apremiaban las madres a sus hijos antes de las batallas. Algo parecido a lo que le decía Josep Puyol a su hijo Carles. “Si vuelves, que sea porque no vales, no porque no te has esforzado”, le repetía una y otra vez al ya eterno 5 del Barcelona cuando éste vivía en La Masía.

La fisonomía del capitán del Barcelona abunda aún más en esa brisa guerrera que le agita. Puyol siempre ha sabido que sus cualidades transitaban por un camino distinto al de sus compañeros de La Masía. Mientras el resto podía valerse sólo con su técnica, él siempre ha necesitado también de su corpachón y entrega. Es el Rafa Nadal del fútbol español: pelear hasta la extenuación, batallar hasta la victoria. “El punto de inconsciencia que siempre me acompaña es el que me ha traído hasta aquí”, repite una y otra vez el defensa. Ese carácter ha quedado impregnado en multitud de imágenes inmortales: los dos goles que evitó ante el Real Madrid en la primera vuelta de esta temporada, lanzándose a la desesperada como felino a su presa (ver en: www.youtube.com/watch?v=qJwxXsfFSic); o el tanto que evitó con el pecho en el Barcelona-Lokomotiv de 2002, volando en una palomita inmortal digna del mejor capítulo de Oliver y Benji, cuando el delantero contrario se encontraba con la portería vacía ante sus pies (www.youtube.com/watch?v=MYakjviOOhQ).

A sus 32 años –los cumple dentro de una semana–, Puyol completa una de sus mejores temporadas, justo en el año en que peores perspectivas se avecinaban sobre él. “Está implacable”, dice Guardiola. “Lleva una temporada que parece que tenga veinte años”. Hace ocho meses, antes de renovar por tres años más, el de La Pobla de Segur expresó sus “dudas de naturaleza técnica”, como reconoció su representante, a Begiristain. “A Pep el jugador le gusta, pero en el centro desea a jugadores que sepan jugar bien el balón y es posible que prefiera a Márquez, Chygrynskiy o Piqué antes que a Puyol”, admitía Ramón Sostres, agente de Puyol, mientras negociaba la renovación.

El capitán veía que su lugar en el equipo ya no era tan seguro como antaño. Gracias a la polivalencia de la que ha hecho gala en su carrera –comenzó como delantero; pasó al extremo derecho; se reubicó en el lateral; y Antic le empujó a la zona central–, la temporada pasada jugó como comodín de una defensa castigada por los traumatismos. El 61% de los partidos los disputó como central; el 39%, como lateral, incluyendo las finales de Copa del Rey y Champions League. “En la semifinal contra el Chelsea jugó poco. Es el único capitán que no ha estado en un partido tan importante”, proseguía el agente del futbolista. El empecinamiento de Pep Guardiola en el fichaje de Chygrynskiy multiplicó sus vacilaciones. Sin embargo, a medida que éstas aumentaban, su rendimiento sobre el césped ha ido acrecentándose. “Puyol no se mueve. Y si tiene pensado moverse, que se olvide... Y jugará donde le diga yo. Y lo hará muy bien”, zanjó la discusión Guardiola.

Adiós a la Selección

Esas palabras de Pep preludiaron la renovación del Espartaco de la Liga hasta 2013, que ya sueña con “jugar hasta los 37”. En ese punto se encuentra su meta y para eso trabaja a destajo, sabiendo que su cuerpo es el único y solitario arma con y contra el que debe luchar. “Nunca vas a entrenar sin que tengas alguna molestia. Esto es lo más duro del fútbol”, afirma el capitán barcelonista, que a sus entrenamientos con el equipo suma dos sesiones particulares de pilates a la semana para “equilibrar la musculatura”. “Me va muy bien”, explica. Su próxima decisión afectará a la selección española. Tiene casi decidido dejar de jugar con ella cuando termine el Mundial para rebajar la carga de partidos. “Es algo que tengo en la cabeza”, apunta.

Esta noche el Barcelona entra en la etapa definitiva de la temporada. Hoy el Arsenal –sin su gran guerrero–; dentro de cuatro días, el Santiago Bernabéu. Instantes donde el cansancio no existe. Menos para un capitán que lidera a su equipo con la bandera del orgullo y la pasión: “Llega el momento más bonito para un futbolista. Ahora las semanas pasan volando”, subraya Puyol, que en el largo desierto gaspartiano, pensó “que nunca ganaría nada”. No ha ocurrido así. En su melena, cuyo flequillo se retoca con sumo mimo para que no le moleste en el fragor de la batalla –“¿no tienes dinero para cortarte el pelo?”, le dijo Van Gaal la primera vez que le vio–, ya colecciona un Mundial de clubes, dos Champions League, tres Ligas, una Copa del Rey –“siempre recordaré la final de Copa como uno de los días más felices de mi vida”, reconoce–, tres Supercopas de España, una de Europa y un 2-6 contra el Real Madrid que le había pronosticado un amigo minutos antes de aquel clásico, en el mismo hotel de concentración. “Estás loco”, le respondió Puyol.

Hoy Puyol, aunque observe la batalla desde la grada, bajará al vestuario para dar el grito de guerra y orgullo que llene la fe de sus hombres. Aún desde la altura y la distancia del palco, liderará a su ejército azulgrana ante el Arsenal, como el rey Leónidas lo hiciera con sus 300 hombres contra los persas.

¿Es obligatorio celebrar un gol? Publicado en MP el 28 de febrero

2010-03-22T13:49:00.008+01:00

No existe deporte donde no se celebren sus victorias. Hasta en el ajedrez, más dado al sosiego de la inteligencia, tiene su propio espacio de arrebato pasional. Minúsculo, porque la quietud apelmaza, pero en ocasiones el frenesí escapa a la calma del tablero. En el fútbol ocurre lo contrario. La norma proclama la apoteosis y la exaltación de los triunfos. La excepción es el silencio. Aunque en esta temporada esa alteración de la normalidad se ha extendido en la Liga BBVA. Cristiano Ronaldo e Ibrahimovic tienen buena culpa de ello.

Zlatan Ibrahimovic nunca ha sido amigo del festejo del gol ajeno. Ya en el Inter de Milán tuvo problemas con ese tipo de situaciones. La temporada pasada, con el título de liga en la mano, el sueco se enfadó tras un gol de su compañero Balotelli. Quería marcarlo él para conseguir el galardón de máximo goleador que ya rozaba con las manos. No celebró aquel tanto y después pidió el cambio.

En Barcelona, el espigado delantero ha proseguido en ocasiones esa espiral de frialdad e indolencia hacia el resto. En la segunda jornada, el sueco asistió a Messi para que marcara el segundo gol ante el Getafe. El argentino se dirigió a él con la gratitud como respuesta, aunque para entonces Zlatan ya se había dado la vuelta con el desdén de los que se sienten superiores. Sólo respondió cuando Leo le abrazó. Algo parecido ocurrió en Gijón, cuando Pedro marcó el gol de la victoria. Ibrahimovic se encontraba desmarcado y solo, predispuesto para el goce. Sin embargo el tinerfeño decidió asumir el riesgo. Zlatan se quedó parado ante su desilusión, que no la del barcelonismo, que festejaba el tanto del canterano. “Es un defecto no ir a celebrar los goles con los compañeros. Está muy mal”, afirma el futbolista Pablo Aimar, dado también a ese tipo de trifulcas en Valencia y Zaragoza.

Cristiano Ronaldo también ha caído en ese desapego del triunfo forastero. Ante el Almería, tras errar un penalti, no aclamó el gol de Benzema. “No creo que haya hecho nada malo”, le justificó Pellegrini. “Me dio rabia fallarlo. Me quedé enfadado porque no me gusta perder ni fallar. Mi reacción va a ser siempre así”, dice el 9 del Real Madrid. Dos meses y medio después, su profecía se ha vuelto a producir. Frente al Villarreal se repitió el argumento. Tras quitarle Xabi Alonso la pena máxima y, según laSexta, después de que el tolosarra le llamara “mentiroso”, el portugués no festejó el tanto del donostiarra. Ni siquiera cuando éste le encomiaba a abrazarle. “No es obligatorio celebrar siempre los goles, ¿verdad? Cuando marco un gol, Casillas no viene a abrazarme. No pasa nada. ¿Era obligatorio celebrarlo?”, se justifica Cristiano.

“Hay que ir a celebrar los goles por más que te mueras porque para el compañero es lindo”, responde a esa pregunta el argentino Aimar. “Si tuviera chicos a los que entrenar, les diría `vayan los once a celebrar el gol´. Me parece perfecto que sea un festejo de todo el equipo”, prosigue.

Los directores del festejo

Muchos futbolistas no sólo firman esa doctrina anunciada por Aimar, sino que buscan uno a uno a todos sus compañeros para que se unan a la gran melé del fútbol. Puyol y Arbeloa son esos buscones en Barcelona y Real Madrid. Su posición en el campo no es óbice para que lleguen los primeros al gran abrazo sindical. Ellos aglutinan y organizan la secuencia. Son los directores del festejo, quizá porque ellos se encuentran tan lejos de saborear los goles propios que prefieren disfrutar con el gusto de los otros. ¿Quién se hará con los galones cuando ambos coincidan en la selección española?

Pep Guardiola tenía ese papel cuando jugaba. Ahora, en la fría banqueta de la banda, aboga por la misma filosofía. La semana pasada reprendió a su futbolista Thiago tras su gol ante el Racing. El canterano corrió hasta la banda para abrazarse a su amigo Jonathan. “Estas cosas no se pueden hacer a su edad. Debe abrazarse con sus compañeros y seguir trabajando”, señaló en público el entrenador azulgrana.

El filósofo Goñi Zubieta ha teorizado sobre este tipo de ceremonias futboleras. En su libro Futbolista: filosofar a través del fútbol observa cómo este tipo de situaciones han mutado hacia “un cierto individualismo que antaño no existía”. Incluso algunos futbolistas apartan a sus propios compañeros para profesar su festejo en soledad. “Antes consistían casi exclusivamente en formar un gran abrazo colectivo, como si el protagonista se fundiera con todo el equipo”, añade Zubieta. Pero algunos jugadores ni siquiera atienden a esa lógica. Son aquellos que creen que un festejo es la celebración de algo extraordinario. Y para ellos, el gol es algo cotidiano.

Míchel: "Del Bosque era el Guardiola del Madrid"

2010-03-03T18:26:00.009+01:00

José Miguel González Martín del Campo, Míchel, debutó en un banquillo hace cinco años, justo cuando mediapunta alumbraba sus primeros caracteres. Hoy el mítico 8 del Real Madrid entrena en Primera división, en el banquillo del Getafe, desde donde mira atrás para desmenuzar lo más importante ocurrido en el fútbol español en este tiempo.

“La repercusión de Guardiola se puede comparar a la de Sacchi”
El balón gira mucho más veloz que la vida cotidiana. Cinco temporadas no equivalen a cinco años de rutina. Europa tardó setenta años en zafarse de las dictaduras que poblaban sus terruños. En el fútbol esos cambios de guión suceden con mayor celeridad. En 2004, Oporto y Grecia coronaban el Viejo Continente con el freno de mano echado. Hoy el Barcelona y España ocupan la poltrona con un modelo más cercano al arte que al lodazal de aquellos equipos tan tacaños. El cielo y el infierno, si existen, en el fútbol están más cerca. “Ha habido un cambio generacional importante”, se apresura a explicar Míchel. “Los equipos tienden a dar mucho más protagonismo al balón. La Selección ha sido el punto de inflexión, y de forma paralela, la forma de jugar del Barcelona. Son dos modelos idénticos en cuanto a concepto. Pero al mismo tiempo, singulares, porque tienen cosas distintas”.

Los futbolistas con vocación de precoces instructores han alterado esa encrucijada del fútbol. “Se va hacia el entrenador ex futbolista. La aparición de Guardiola ha sido un acierto sustancial. Ha hecho que la gente vea que en el resultadismo también se encuentra implícito el buen juego”. Hace veinte años Sacchi dio comienzo a una etapa obsesionada y angustiada por la búsqueda del equilibrio y la proporción, “como si eso no lo diesen los futbolistas que juegan bien”, interrumpe Míchel. Corrían tiempos de jugadores de físico imponente y dobles pivotes más hechos para el desgarro que para la costura. “Sacchi trajo esa tendencia. Eso se ha ido reconstruyendo hasta que ha habido una aparición como la de Guardiola. Por esa razón se puede comparar la repercusión de éste con la de aquél”.

Míchel, ¿el Guardiola blanco?
“La tendencia, sin ninguna discusión, es buscar lo que hace el Barcelona, cada uno a su nivel”. Esa predisposición suele producirse entre los equipos grandes, Real Madrid y Barça. Cuando apareció Casillas, en la Ciudad Condal sacrificaron porteros en la búsqueda de un Íker en versión azulgrana. A Reina le devoró aquella espiral autodestructiva. Lo mismo sucedió en la etapa de Del Bosque. El entonces presidente Gaspart quiso encontrar en Rexach a su Vicente particular. Hoy ese viaje ocurre con dirección a Chamartín. Se busca a un Guardiola blanco. Cuando alguien menciona esa figura, el nombre de Míchel aparece en los boletos. “Del Bosque fue el Guardiola que tuvo el Real Madrid. Pero no creo en los mimetismos. Las estructuras de Real Madrid y Barcelona son diversas y contrarias, aunque tengan un mismo fin”.

“Silva es el futbolista que más me ha llamado la atención”
Mediapunta nació en un oasis de zurdos en el fútbol. “Zurdos, la especie no chuta”, tituló el periodista Enrique Ortego el primer reportaje de esta casa. Adriano, D´Alessandro, Petrov y Robben asomaban la cabeza para terminar con ese asueto de siniestros. Ninguno ha triunfado, abandonado cada cual a sus delirios e infortunios. Hoy en el paisaje florecen sin cesar esos rara avis que son los zurdos y que visten al fútbol de elegancia y finura. Futbolistas como Messi, Silva, Mata, Capel, Perotti o el último descubrimiento de Canales pueblan la Liga BBVA, desterrando el fantasma de una ausencia eterna de este tipo de estilistas.

“Han aparecido zurdos, pero por encima de todo, ahora se da importancia a la calidad, con independencia del físico. Todos esos locos bajitos que vemos son los mejores de la Liga y en nuestra selección han tenido un respaldo. Ya no hay un fiscal como teníamos antes en los entrenadores, sino a un abogado defensor”, analiza Míchel, que bien sabe de ese tipo de técnicos impermeables a la pulcritud. Después de jugar con la pelliza rojigualda durante 66 partidos desde 1985 –sólo se perdió un amistoso por lesión–, Clemente le desterró de forma fulminante.
¿Qué futbolistas le han impresionado más en estos cinco años? El carrusel de jugadores se acumula en el zurrón. “Hemos presenciado la confirmación de Messi y el reconocimiento de Xavi. Por fin un jugador de ese estilo tiene sitio en el podium. Me llama mucho la atención Casillas, cada vez más firme, cada vez más estable. Y me asombra Silva. Creo que es el futbolista que más me ha llamado la atención en los últimos años”. Zurdos, la especie ya chuta.

“España interpretaba un papel que no sentía”
La Selección ha marcado el camino de la nueva era, derribando los mitos insufribles que siempre le acechaban. “Esa barrera se ha derribado para las generaciones futuras. Con la Eurocopa ha caído todo el muro”, vaticina Míchel. Los cuartos de final de cada competición sumaban una piedra más en ese tabique patrio que se iba construyendo desde 1964. Alrededor de él giraba la España futbolística sin una idea a la que aferrarse. “Ahora sí la hay y se fue con ella hasta el final. España siempre jugaba a lo que no era y a interpretar un papel que no sentía”.

Costó alcanzar ese patrón, esa guía intelectual que dirigiera el fútbol nacional. “Llegó un momento en la clasificación para la Eurocopa donde las cosas pintaban muy mal. Entonces Luis Aragonés decidió tirar por lo que creía. Eso nos suele pasar a los entrenadores. Las bajas del Real Madrid en La Coruña, por ejemplo, hicieron que Pellegrini fuese fiel a su idea, metiendo a muchos centrocampistas. Y le fue fenomenal”.

No le pudo ir mejor tampoco a Aragonés. Con su apuesta por los “locos bajitos” y jugones, llegó el estilo de toque y distinción a la selección española. “Hace seis u ocho años esos futbolistas no hubiesen jugado. Antes los seleccionadores no contaban con jugadores como ellos. Quizá con uno o dos en una lista. Pero no con ocho o diez como ocurre ahora”.

“Guti siempre se agota de ser el mejor”
Míchel fue una especie de Guti en su tiempo. Futbolista superlativo con arrebatos excéntricos y enigmáticos, aunque con una disciplina mucho mayor que la del actual 14 del Real Madrid. “El problema de Guti es su regularidad. Él lo sabe. Se agota enseguida, no en lo físico, sino mentalmente. Se ha agotado siempre de ser el mejor, de ser un genio”.

¿Puede corregirse eso o es un mal endémico? “Creo que tiene remedio. Yo he visto a Guti marcar catorce goles con Del Bosque. A lo mejor no ha tenido esa conexión con ningún entrenador más”. Sin embargo, por el despeñadero en el que se ha convertido el banquillo madridista han pasado catorce técnicos desde 1995, año en el que Guti saltó al primer equipo. Los catorce del 14: desde Valdano y Arsenio Iglesias a Juande y Pellegrini. “Quizá sólo buscaron al Guti futbolista. Si hubiesen intentado encontrar al Guti persona, a lo mejor se lo hubieran encontrado y hubieran conectado más”.

“Si Raúl tuviese 19 años y estuviera jugando igual, destacaríamos su gran futuro”
El debate sobre Raúl, cómo no, surge en el desfile de la conversación. La figura del 7 ha aderezado el debate más enconado de los últimos cinco años. En la Selección antes; en el Real Madrid después. “Raúl ha seguido un proceso natural en este país: alabanzas, a veces hasta injustificadas, portadas de periódicos, ganador de tres Champions League… Y luego, ya no sé por qué, la gente se cansa y ya no sólo no le quiere sino que desea su retirada. Es otro caso más de falta de memoria”, sentencia Míchel.

Los números de Raúl han encogido a medida que su edad se disparaba. En la 2004-05 marcó trece goles; siete en la 05-06; doce en la siguiente; y regresó a la magnanimidad hace una temporada, con 23. “Pero los medios de comunicación necesitan nuevos iconos y Raúl ya no les vende. Por ejemplo, si ante el Deportivo de La Coruña Raúl hubiese tenido 19 años y hubiese jugado igual, se habría destacado de él su gran trabajo, su pelea, su gran futuro. Pero ahora ¿qué se dice? El día que debutó falló cinco goles. Eran para asesinarle. Y al día siguiente decían que se trataba de un chaval con futuro. ¿Te imaginas que contra el Dépor hubiera fallado cinco goles?”.

El ciclista que sueña con ser Míchel

2010-02-23T13:22:00.004+01:00

Pedro León lleva dos temporadas en Primera división. Con cada asistencia y gol de falta que marca recuerda a la mejor época de Míchel en el Real Madrid. Juegan en la misma posición y con la misma elegancia. Hoy el 8 blanco le aconseja cómo llegar a su nivel.

En ocasiones las personas tienen la sensación de haber vivido ya un determinado momento. Se trata del fenómeno conocido como déjà vu –“ya visto”, en francés–, aunque algunos aún lo asocian a teorías de la reencarnación o similares. En el fútbol, esos fogonazos memorísticos son muy socorridos. Ocurre cuando Messi regatea y proyecta al Pelusa. O cuando Kaká levita en un control como antes lo hacía Zidane. O con las carreras ronaldas y potentes del madridista Benzema. En Getafe tienen su propio déjà vu. Cuando Pedro León se aposta por la banda, la evocación viaja hasta su banquillo. Allí le observa Míchel, su fogonazo, hoy también su entrenador.

Pedro León juega en la misma demarcación en la que lo hiciera Míchel, condición casi inexcusable pero insuficiente para este tipo de añoranzas instintivas. Extremos derechos a la vieja usanza, técnicos y duchos para los envites, poco proclives a la custodia defensiva. “Míchel era un magnífico extremo y un gran jugador. Si no era el mejor de España, se encontraba entre los mejores”, recuerda Pedro León, que apenas le pudo ver de niño. Un día antes de que el murciano naciese, Míchel se dedicó a lo de casi siempre. Una asistencia suya daba el gol a Hugo Sánchez en el empate cosechado en Valladolid en la temporada 1986-87. Dos elementos que han atravesado la vida de Pedro León: Pucela y asistencia. “Siempre he sido más de dar pases de gol que de marcarlos”, asiente el futbolista de Getafe. De momento, en esta temporada, empata a tres.

Cuando hace ocho meses Míchel salvó al Getafe del descenso a Segunda, su presidente se lo agradeció con una renovación. Pero Míchel reclamó una cosa más: a un futbolista que jugaba en la misma posición en la que él lo había hecho, con la idéntica elegancia con la que él había paseado por los campos y con el exacto refinado golpeo de balón con el que él había enamorado a muchos y hecho rabiar a unos pocos. Pidió la incorporación de Pedro León, que entonces vestía de pucelano. “Se empeñó en que viniera, a pesar de cómo se puso el Valladolid con mi fichaje”, recuerda el hoy futbolista azulón. Cuando se le cita el paralelismo al jugador murciano, éste se ruboriza, ríe y mira hacia otro lado, recogiéndose como un niño al que le dicen que es muy guapo. “Es un halago muy grande que te comparen con Míchel. Pero a día de hoy yo no he hecho nada”.

Puedes leer el reportaje completo en www.mediapunta.es.

La Viagra yemení

2010-01-29T14:03:00.003+01:00

En Yemen se está disparando el consumo de Viagra. ¿Tendrá que ver algo este anuncio?

Goodbye Lenin

2010-01-28T18:58:00.006+01:00

El capitalismo no entiende de rivales ni enemigos. Ni siquiera de cierta poética del pasado. Su última víctima es Lenin, el más exitoso líder revolucionario del siglo XX. Él fue el primero en convertir la utopía en realidad. Triste, bien es cierto. Pero realidad al fin y al cabo. Al menos, su faraónica obra soviética, retorcida hasta la tortura por sus sucesores, ha servido para que del guindo comunista se cayeran muchos que hoy reniegan de ese árbol. Bienaventurados sean ellos.

A lo que iba, que empiezo a hablar de arboledas y me pierdo por sus ramas. Al parecer, la localidad de Voronezh, a 500 km al suroeste de Moscú (abajo a la izquierda, para los que tengan mucho que pensar), han decidido subastar la estatua que conmemora a Lenin y que preside una de sus plazas. ¡Lenin con una etiqueta de precio en su bolsillo! ¡A dónde hemos llegado ya! El hombre que más combatió el capitalismo hoy se vende al mejor postor. Si Lenin levantara la cabeza... Bueno, mejor no. No vaya a ser que la liemos otra vez.

La culpa de tan parabólica venta la tiene la empresa que se encargaba de su conservación. La crisis la ha dejado casi tan pobre como el comunismo a sus trabajadores. Si es que cuando Lenin combatió el capitalismo, algo ya se olía. Sabía, no me digan cómo ni por qué, que las crisis del dinero le iban a dejar el bronce de su abrigo descuidado. Ya lo ven. Razón tenía el hombre.

No os perdáis la fantástica crónica sobre este asunto de Daniel Utrilla, el corresponsal de El Mundo en Moscú.

López Garrido se duerme con el discurso del jefe

2010-01-21T17:42:00.000+01:00

Los 58 metros de Lasa

2010-01-19T20:03:00.004+01:00

Mediapunta comienza una serie con los mejores goles marcados más allá del medio campo. Lo hace con el del ex madridista Mikel Lasa, que marcó en 1995 al Sevilla en el Bernabéu desde 58 metros de distancia.

Apenas había amanecido el año 1995, donde las victorias sumaban de dos en dos, aún existían positivos y negativos y el Espanyol se escribía con “ñ”. Por entonces, Valdano no vivía en los despachos y prefería todavía el frío asiento de los banquillos del Santiago Bernabéu. El Real Madrid acababa de proclamarse campeón de invierno en el doblez de una Liga en la que el Deportivo de La Coruña –el Superdépor de Arsenio Iglesias- arreaba fuerte por detrás, a tan sólo una victoria de los blancos. El Barcelona, en el penúltimo año de Cruyff en la banqueta, no podía soportar el ritmo merengón y veía a Valdano y Cappa a dos victorias –cuatro puntos–.

En aquella jornada 20, a Chamartín llegaba el Sevilla de Luis Aragonés, que cumplía 500 partidos en Primera división. “Fue un partido pelma, antipático para los jugadores adictos a la fluidez”, reza la crónica del periodista Ignacio Torrijos en ABC. Raúl quitó la escarcha de la red sevillista en el minuto 69. Sin embargo, el Sevilla no se amilanó y comenzó un proceso de
desmelenamiento que terminó en la mayor de las tragedias para ellos.

Con ambos equipos colgados del larguero de Buyo y cuando el reloj ya se iba con la música a otro estadio, Suker intentó regatear en la frontal del área blanca. El lateral izquierdo del Real Madrid, Mikel Lasa, que había cogido la titularidad hacía seis partidos tras la fatídica lesión de ligamentos de Míchel, cortó el avance del croata con un solo toque, lanzándose desesperado hacia una pradera con casi tantos metros por delante como pocos enemigos a su vera.

El guardameta corría angustiado con un ojo en el balón y otro en su orgullo, sabedor de que éste podía quedar trasquilado en un segundo. Así ocurrió. El lateral blanco no necesitó de un toque más para acomodarse el cuero. Aún en su propio campo, a dos metros de la línea de división, chutó “con ganas”, como recordaba tras el encuentro. “Fue una acción rápida. Avancé, levanté la cabeza y observé a Unzué adelantado. No te da tiempo a pensar en nada más”. El esférico voló por Chamartín. Superó a Unzué –hoy entrenador de porteros del Barcelona– mientras daba un salto estilo bailarina, tan poco estético como práctico, antes de dar un bote y entrar apacible en la portería sur de la Castellana.

“Es una alegría que le ocurriera esto a Lasa, jugador que lucha como nadie en los entrenamientos. Ha sido el gol del atrevimiento”, calificó Jorge Valdano. “Un viaje de 58 metros”, tituló el periodista José Miguélez en El País. Enrique Ortego, en ABC, fue más allá. “El gol de Lasa es el vivo reflejo de un equipo que está en racha, que, juegue bien o menos bien, casi siempre gana”.

17 jornadas, 170 partidos, 15.300 minutos y…

2010-01-18T19:10:00.005+01:00

Cuando la Liga BBVA se encuentra a punto de doblar la esquina entre la ida y la vuelta, ya se atisban las revelaciones y los grandes desengaños de la temporada.

Restan dos jornadas para que el curso futbolístico dé media vuelta y tome el camino de regreso. Tiempo suficiente para vislumbrar tendencias y predilecciones de una Liga BBVA que no sólo gira en torno al tupé de Cristiano y el hocico de Ibrahimovic. Más allá de ellos se ha descubierto nueva vida, en algunos casos, sorpresiva y esplendorosa.

... Canales, del Racing de Santander

“La revelación”, titulan las crónicas futboleras. Apenas le han bastado 18 años en la vida y 322 minutos en Primera división. Al cambio, serían sólo tres partidos y medio seguidos sobre el césped de la Liga BBVA. Una minucia para el resto. Suficiente para la llameante sensación del Racing, de la que ya se sabe casi todo y un poco más de lo normal. Fenómeno habitual en este fútbol que no espera al raciocinio y sí a las pulsiones del momento: cuando al protagonista aún le resta escribir su vida entera en el verde, ésta ya se ha consumido en los papeles.

Quizá el caso que ocupa estas líneas no sea para menos. En sólo siete partidos y poco más de cinco horas de juego en la élite, el santanderino ya acumula cuatro goles válidos –todos con su pierna izquierda–, uno que le arrebataron en el Bernabéu por la gracia de una equivocación, una asistencia y un fichaje que prevé notas de culebrón y malos entendidos.

Miguel Ángel Portual se ha desquitado de su mancha faubertiana. No le descubrió pero sí le dio la estima de la titularidad. En las primeras diez jornadas, con Mandiá en el taburete de El Sardinero, Canales pedía socorro minutero al balón –sólo actuó en dos partidos, 48 minutos–. Siete jornadas más allá, el fútbol le pide auxilio a él.

... Pedro, del Barcelona

Con sólo 22 años se ha convertido en el único futbolista que ha conseguido marcar en seis competiciones distintas en una misma temporada. Ya se le conocía. La pasada Liga BBVA jugó catorce encuentros –ningún gol–. En ésta ya acumula quince –843 minutos– y cuatro tantos, que desmienten el informe que hace dos años le quería echar del Barcelona: “delantero disperso, mejor en los entrenamientos que en los partidos”.

Hoy, aquel futbolista distraído que apenas combinaba, difícilmente desbordaba, pocas veces asistía y, sin embargo, tenía una productividad extraordinaria, como decía aquella nota, aguarda en la sala de espera de Sudáfrica. “Pedro puede ir al Mundial”, comenta Del Bosque cuando se le pregunta por el tinerfeño. “En esa posición hay muchos jugadores, pero tenemos seis para tomar la mejor decisión”. Podría ser su séptimo torneo como goleador en una misma temporada.

Puedes leer el reportaje completo en www.mediapunta.es.

Buscando a Hierro

2010-01-05T19:14:00.003+01:00

Desde que Fernando Hierro abandonó Chamartín en 2003, el Real Madrid busca con desesperación su nuevo káiser en la defensa. Ante la larga baja de Pepe, Raúl Albiol es la última apuesta por resucitar la ascendencia del malagueño.

Cuando a uno le deja su pareja, un amigo le suele consolar con un pronóstico envenenado: “El tiempo lo cura todo”, dice. El fútbol discurre con esta lógica del amor. Los equipos necesitan sus propios quitapenas para suplir amores que taladraron muy hondo el corazón. Hierro dejó en el Real Madrid un gran boquete de 13 años y 102 goles que aún nadie ha conseguido cicatrizar. Albiol es la última intentona de cura de ese roto romance con Fernando.

El valenciano siempre ha idolatrado al malagueño desde bien pequeño. Como Hierro, Albiol comenzó como centrocampista defensivo, repartiendo más estopa que balones. El destino quiso unirles en la retaguardia del club blanco. Sin embargo, más allá de esa simple coincidencia, en poco se asemejan. La excitación de Fernando frente a la humildad de Raúl. Los desafíos imperiosos de Hierro frente a la tímida vergüenza de Albiol. “Debería tener más mala leche. Soy un poco tímido y vergonzoso”, se presenta el ex valencianista, apodado El Chori por ser “tan largo como un chorizo”.

Camina Albiol por el fútbol como sin aún lo hiciera por su pueblo valenciano de Villamarchante: templado, tímido… casi ausente, sin hacer mayor ruido que un golpeo de balón. En su casa también le gustaba la tranquilidad de aquel paraje, alejado del impertérrito desafío que la gran ciudad le plantea cada día. “Siempre he hecho vida de pueblo”, confiesa en una entrevista en El País. Quizá por esa razón su sonrisa no era plena el día que cambió Valencia por Madrid. “Aquello es de lo más agradable”, continúa. Tan aturdido se encontraba cuando aterrizó en la capital madrileña que ni siquiera se percató de besar su nuevo escudo (lo haría después, casi obligado por un directivo), como si hubiese sido un acto que rompiera los lazos con su verdadero lugar en el mundo. Hoy se refugia de la vorágine capitalina entre el fútbol y el videojuego Pro Evolution Soccer, del que es una autoridad reconocida y prestigiosa entre sus compañeros de la Selección.

Puedes leer el reportaje completo en www.mediapunta.es.

Hijos de un estilo

2010-01-04T18:57:00.004+01:00

El Barcelona tiene al 4. El Real Madrid al 7. De la historia del Athletic han surgido históricos delanteros y porteros de postín. Del Sporting han nacido portentosos centrales y veloces atacantes. Y en los últimos años, el Sevilla se ha especializado en extremos con desborde. ¿Casualidad o constancia?

Dice la leyenda que en el siglo XIX hubo una mujer rusa que llegó a tener 69 hijos. Nacían niños casi iguales entre ellos. Sólo paría gemelos, trillizos o cuatrillizos. Ninguno nació diferente al resto de sus hermanos. Todos se parecían, eran casi exactos.

La señora Vassilet, que así se llamaba la fecunda matrona, ha dejado reminiscencias en el fútbol, al que nunca conoció ni hubiera tenido tiempo para ello. Como una madre encinta, las escuelas de fútbol han engendrado sus retoños, todos tan iguales como los pequeños Vassilet. Cada cantera tiene su propio prototipo, un futbolista perfilado con un mismo estilo. En aquellos tiempos la providencia hacía su trabajo. Hoy, al menos en el fútbol, “de la casualidad ya quedan pocas cosas”, afirma el director deportivo del Sevilla, Ramón Rodríguez Verdejo Monchi.

El equipo de Nervión ha sido el último en sumarse a la moda de los grandes arquetipos canteranos. Se han especializado en extremos. “Por nuestro estilo de juego en el primer equipo, intentamos fomentar en las categorías inferiores ese tipo de futbolista”, analiza Monchi sobre la proliferación de jugadores de banda en su club. La recién explosión de Perotti sólo testimonia la consagración de una idea que ya habían vaticinado en esta década Navas, Capel y Alfaro (hoy cedido en el Tenerife) y hace ya diez años Jesuli y Gallardo. “Todos son jugadores rápidos, con desborde, que pueden adaptarse a ambas bandas”, les describe el director deportivo sevillista. “Tenemos una persona en el club que trabaja por líneas y se encarga de eso, de trabajar con los extremos la velocidad, el uno contra uno, los centros y las llegadas”, continúa.

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Te cambio mi vida

2009-12-15T17:34:00.006+01:00

La última moda vacacional es el intercambio de casas. Tu vivienda por la mía, así de fácil. Pero el cambalache va más allá de las cuatro paredes del hogar. Los vecinos, las costumbres, los coches y hasta las mascotas también entran en el trato.

En ocasiones, los guiones cinematográficos más delirantes son simples apéndices de una realidad sencilla. Eso ocurre con la película The Holiday, una comedia romántica protagonizada por Cameron Díaz y Kate Winslet. El personaje de Cameron vive en el sur de California. El de Winslet, en Londres. Ambas coinciden en una cosa: necesitan unas vacaciones bien lejos de su hogar. Y en lugar de irse a unas agencias, prefieren ofertar sus casas para intercambiarlas: en el mismo periodo, mientras Díaz disfruta en la casa londinense de Winslet, Kate lo hace en la californiana de Cameron.

Diego Muñoz es uno de los miles de Cameron Díaz y Kate Winslet de la vida cotidiana. Como las actrices, él también quería buscar unas vacaciones con su familia lejos de su casa madrileña. “Pones tu casa en un catálogo por Internet y la intercambias por otra con otra persona que quiera venir a tu casa. Nosotros queríamos San Francisco”, explica Muñoz. A través de la web intercambiocasas.com encontraron a una familia de la ciudad californiana que querían embarcarse en un viaje hacia Madrid. Sólo hace falta tener un piso, tener ganas de cambiarlo y conocer el mundo que hay más allá de la circunvalación de la ciudad. “Las ofertas nunca son totalmente equiparables. Pero si tienes un piso de una habitación, tienes que intercambiarlo con alguien que posea un piso de una habitación. También influye la situación”. No es lo mismo una casa en el interior de Almería que un dúplex en el centro de Manhattan.

El intercambio de vacaciones no es una moda pasajera. En Estados Unidos lleva tiempo practicándose, incluso antes de que la crisis asomara en el rellano. “A la gente le da miedo pero es mucho más sencillo de lo que parece. Lo más complicado es vaciar un armario de cada una de las habitaciones para dejar sitio a los que van a llegar a tu casa”. Sin embargo, el miedo a que un desconocido entre en el hogar propio aún escuece en España. Las apreturas económicas han hecho que este método vacacional se extienda, aunque los recelos siguen persistiendo. “Todo parte de un clima de mutua confianza que se consigue por los muchos correos electrónicos y llamadas que haces con la otra familia antes de viajar. Yo no tuve ningún miedo de estafa. Para nosotros, la otra pareja ya era amiga, nos conocíamos a la perfección”, relata su experiencia Diego Muñoz, antes de lanzar una recomendación. “Es bueno coincidir y verse antes de hacer el intercambio. Los de San Francisco, por ejemplo, vinieron un día antes a Madrid. Les enseñamos la casa, nos contaron cosas de la suya y ya nos dimos las llaves”.

Esta moda vacacional no se trata sólo de un cambalache de simples casas. En el film de Cameron y Winslet sus propios amigos también entran en el trueque. En la vida real ocurre algo parecido. Coches, mascotas, plantas e incluso tarjetas de socios de clubes deportivos pueden formar parte del acuerdo. “Nosotros intercambiamos los dos coches. Y nos dijeron que podíamos ir sin problema a una piscina de la que ellos eran socios”. Hasta los vecinos tratan con deferencia a los pasajeros inquilinos. “Pasas a ser como un amigo al que le han dejado la casa. Por eso los vecinos también te abren su puerta”. Más que cuatro paredes, se ofrece una vida paralela. “Se trata de una experiencia distinta, más edificante. Conoces mejor la ciudad que visitas porque tienes un anfitrión que, aunque no se encuentre allí contigo, te ha preparado información muy detallada de todos los secretos de su barrio y ciudad, de todos los espectáculos, de las tiendas...”, continúa Diego Muñoz. “Además es muy bonito vivir en casa de otros, saber cómo se vive en un país diferente al tuyo, cómo tienen los niños sus habitaciones, por ejemplo. O qué importancia le dan allí al deporte: cómo colocaban las bicicletas para salir, cómo tenían hasta pesas en el baño…”

Los recelos también acechan en este tipo de situaciones. Las dudas asoman cuanto más cerca se encuentra uno de su pasajera casa. “Esto tiene un toque de sorpresa e incertidumbre que también tiene su gracia. Cuando estábamos metidos en el taxi del aeropuerto a la casa, vas con un poco de angustia. No es miedo a la estafa, pero sí a la decepción”. Las fotografías no siempre reflejan bien el alma de un hogar. Diego Muñoz viajó convencido de que se iba a encontrar una casa peor que la suya. Pero, al llegar, se dio cuenta del error. “Lo que pasó es que yo demostré ser mucho mejor fotógrafo”, bromea. “Sus fotos no reflejaban bien su casa”.

El dinero resulta otro gran aliciente en este tipo de intercambios. El ahorro es cuantioso. “El año pasado alquilé una casa en la Costa Brava durante una semana. Y este verano, que me fui un mes y medio a San Francisco, me ha costado menos de la mitad que el anterior”, afirma Diego Muñoz. No sólo son los gastos del hotel o la morada de alquiler. También se puede economizar a la hora de comer. No hace falta salir fuera cuando uno vive en su propio hogar. “Te sientes en tu casa. Hasta mi hijo pequeño comenta alguna vez que cuándo volvemos a nuestra casa de San Francisco”.

Los gemelos de Nervión

2009-11-25T17:06:00.003+01:00

Jesús Navas y Diego Perotti son los wing –extremos en Argentina– del momento. A pesar de llevarse dos años y nacer en continentes diferentes, sus vidas han trazado caminos paralelos hasta encontrarse en Sevilla y en el Vicente Calderón.

En pocas ocasiones dos futbolistas nacidos a casi diez mil kilómetros de distancia se han parecido tanto. “Jesús Navas y Diego Perotti son muy similares. Cada uno en su banda. No hay algo que uno tenga que le falte al otro”, les presenta Pablo Blanco, coordinador de la cantera sevillista. Pero no sólo en su fútbol se asemejan. Sus vidas se salpican de sinsabores que han precedido un éxito que les ha llegado a la misma hora y en idéntico lugar: sábado 14 de noviembre de 2009, Vicente Calderón. Sólo dos minutos separaron los debuts con sus selecciones.

Jesús Navas –Los Palacios, Sevilla– y Perotti –Moreno, Buenos Aires– nacieron agarrados a una gambeta. Jesús Navas “regateaba hasta a los charcos”, recuerda Blanco. A Perotti, a pesar de sus demostraciones, apenas le dejaban ponerlas en práctica. En los alevines de Boca Juniors jugó cinco partidos en dos años. Al siguiente el argentino dijo adiós, planteándose renunciar por siempre al balón. “Te trataban realmente mal. Eso me hizo dudar de si podía jugar al fútbol. No me olvido de las veces que volví llorando de los entrenamientos y lo que sufría cuando llegaba la hora de irme a casa”, recuerda Perotti en una entrevista en el diario Sport.

Jesús Navas tampoco lo pasaba bien. A pesar de sus buenas actuaciones en la Unión Deportiva Los Palacios, nadie se fijaba en él por su menguado cuerpo. “Es demasiado pequeño”, decían los ojeadores. Hasta que Pablo Blanco, el gran jefe de la cantera nervionense, le observó. Iba en busca de un portero y regresó con un liviano extremo. Al otro lado del charco, el wing Diego Perotti intentaba recobrar la ilusión en el Morón, de la Segunda B argentina. Monchi le fichó por 200.000 euros para la cantera sevillista. Sin saberlo –o quizá sí–, había incorporado al alter ego de Jesús Navas en versión siniestra, como llaman los italianos a los zurdos.

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"Regatea en el área. Penalti o gol"

2009-11-23T19:46:00.004+01:00

Ante la baja de Ibrahimovic, Guardiola ha encontrado la solución en un recurso que ya utilizaba Cruyff. Como hacía Johan con Laudrup, Pep sitúa a Messi como delantero centro. ¿Por qué colocar a esos futbolistas de creación en la boca del gol?

En contra de lo estipulado en los grandes manuales del balón, el gol no lo es todo para el delantero centro. Al menos para la filosofía que hoy teoriza Cruyff sobre el papel y Guardiola en el verde. “Al delantero centro yo le pido más cosas”, afirma el de Santpedor. Toque, apoyo, presión, protección y salida de balón… El gol sólo es un condimento más de un potaje bien surtido.

Josep Guardiola adora a los delanteros grandullones. Como Cruyff. Hace un verano el Barcelona intentó fichar a Emmanuel Adebayor, de 1,90 metros. Y en éste consiguió hacerse con Zlatan Ibrahimovic, de 1,95. “Patrick Kluivert (1,88) fue el delantero que más llenaba a Guardiola. Era como Sabonis: un pívot que jugaba de base. A Kluivert le daba un pase raso de cuarenta metros y la dormía”, recuerda Juanma Lillo, íntimo amigo del entrenador culé. Cruyff, en sus días, tenía su propio coloso: Julio Salinas (1,88).

Sin embargo, en el librillo de cabecera de su dogma, el entrenador del Dream Team dejó un apéndice importante: el falso delantero centro. Bakero y Laudrup se convirtieron en sus improvisados y simulados panzers. “A Laudrup, con la pelota controlada, es dificilísimo quitársela. La única manera de robarle el balón es haciéndole falta. Si sabemos que las faltas en el área son penalti, no le demos más vueltas”, señala Cruyff en una conversación con Valdano recogida por el diario El Mundo. Guardiola ha escogido a su propio Laudrup, a un nueve ilusorio que descompone los cuadriculados esquemas de los centrales más torpones: Lionel Messi. La primera vez que el actual míster azulgrana tiró del anexo de la constitución cruyffiana ocurrió en Lisboa hace un año, el 25 de noviembre de 2008. El argentino se mudó al centro. Messi, entonces, marcó un gol y dio una asistencia.

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La sombra de D10S

2009-11-17T13:49:00.004+01:00

Desde que Maradona se retirara de la selección, Argentina le busca un digno sucesor. Desde Ortega a Messi, pasando por Aimar, Saviola y Riquelme, a todos les ha pesado demasiado la estela del dios del fútbol.

El fútbol nunca ha fraternizado demasiado bien con la ciencia. Prefiere moverse más a través del terreno de lo místico. En un intento de hermanar ambos mundos, ciencia y religión, Albert Einstein afirmó que la luz no era otra cosa que “la sombra de Dios”. Ni siquiera el balón asume ese axioma. La sombra del que muchos consideran Dios del fútbol, Maradona, no irradia luminiscencia, sino más bien un oscuro y lóbrego crepúsculo al que cada cierto tiempo el mismo Diego Armando abona más oscuridad.

El 25 de junio de 1994 Maradona dijo adiós a la selección argentina. Ese día tuvo que someterse a un control antidoping que dio positivo y terminó con la carrera internacional “del más grande”, como le citan en su país. Desde el día siguiente, el país albiceleste se sumió en la tarea de encontrarle un digno heredero. Quince años, cuatro meses y 18 días después siguen en esa coyuntura. Aún no han encontrado al legatario de Dios. “En Argentina siempre ha pasado eso. Los países quieren gente que sea referente. Después de Kempes llegó Maradona. Y ahora se le está buscando un sucesor a él: Gallardo, Ortega, Pablo Aimar, Riquelme… Y ahora Lionel Messi”, explica Gustavo López, ex futbolista internacional argentino. “Yo creo que eso ocurre en todos los países, no sólo en Argentina. En todos lados quisieran tener un proyecto de semejante jugador”, ahonda Germán el Mono Burgos, ex portero de la selección y del Atlético de Madrid.

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Woody Sánchez Flores

2009-11-03T12:05:00.004+01:00

Al nuevo entrenador del Atlético de Madrid le gustan las películas de Woody Allen. Hoy Quique Sánchez Flores se ha convertido en el director de un guión delirante, el de la actual temporada rojiblanca, que bien podría haber escrito el esquizofrénico director neoyorquino. (Ojo, las gafas son un montaje).

Hace casi dos siglos Michael Faraday enunció la teoría que lleva su nombre: “Los polos opuestos se atraen, mientras los iguales se repelen”. Lo hizo atendiendo a la física, sin saber que entre las personas también es válida su hipótesis. Quique Sánchez Flores y Woody Allen son un buen ejemplo de esa formulación.

A Quique le gusta Woody. Al menos sus películas. Aún se desconoce si a Allen le gusta Flores. O le cautiva el fútbol que destila. Son dos personajes antagónicos. Woody es hipocondríaco. Quique, metódico. Allen pasea sus neurosis por el mundo. Y Sánchez Flores prefiere reposar bajo el análisis. Pero al nuevo entrenador atlético le fascinan los films del director, como si en ellos encontrara el desvarío y la esquizofrenia que rechaza desde el banquillo. Quizá por esa atracción fatal ha aceptado dirigir la nueva película del Atlético de Madrid, cuyo guión actual bien podría haberlo escrito el delirante Allen. “Sería incapaz de decir no a una propuesta como ésta. Apetece entrenar al Atlético”, confiesa el nuevo míster rojiblanco. “Es muy buena elección”, pronostica Gica Craioveanu, discípulo de Quique en el Getafe.

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"Guardiola es un grande"

2009-10-27T13:12:00.006+01:00

¿Cómo motivar a un equipo que lo ha ganado todo? Es el reto de Guardiola. Arrigo Sacchi, el último entrenador que ha ganado dos Copas de Europa consecutivas, le desvela las claves.

Guardiola tiene dotes de psicólogo deportivo. O al menos parece manejar los manuales profesionales que éstos utilizan. Hace catorce meses entró por primera vez al vestuario culé como entrenador del Barcelona. Allí le esperaba una plantilla vacía de poder y autoestima por dos años de sequía. “Cuando llegamos hicimos ver a los jugadores que, a pesar de haber tenido dos temporadas malas, ellos seguían siendo buenos”, desvelaba el ayudante de Guardiola, Tito Vilanova, en una entrevista a MEDIAPUNTA antes de la consecución de los tres títulos. “Se trataba de volver a ilusionar a unos futbolistas que habían hecho un fútbol excelente con Frank Rijkaard; de hacerles ver que ellos podían volver a ganar. Éste era el mensaje: Sois buenos, sois capaces de seguir ganando. Vamos a intentarlo”, continuaba Vilanova. Los futbolistas dijeron amén a sus palabras.

Un año después del bautizo, Guardiola y Vilanova entraron en ese mismo vestuario con una tarea bien diferente de aquella primigenia recepción: ¿Cómo motivar a un equipo que lo ha ganado todo? “Eso depende de tres factores importantísimos: de la profesionalidad y madurez de los futbolistas; de la seriedad del club; y de la capacidad del técnico”, afirma Arrigo Sacchi, buen conocedor de un equipo ganador, su Milan de las dos Copas de Europa, dos Intercontinentales, una Liga y una Supercopa italiana y dos Supercopas europeas.

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Me pido a Xabvi

2009-10-26T18:52:00.008+01:00

Más allá de Cristiano y Messi, esta edición de la Champions se decidirá en los pies y, sobre todo, en la mente de los dos Javieres de España: Xavi Hernández y Xabi Alonso. Ellos son los ideólogos y ejecutores de los máximos aspirantes al título continental. Por esa razón sus entrenadores les han escogido como sus otros yo. Xavi y Xabi son los alter ego de Guardiola y Pellegrini.

En una guerra militar los generales mandan a sus tropas desde los campamentos base. Allá en la distancia, alejados de las bombas y los disparos del campo de batalla, apenas pueden hacer nada. Sólo trazar tácticas y estrategias. Nunca actuar como el soldado que se bate. Por esa razón necesitan unos ojos de confianza. Necesitan a su capitán, a su “otro yo” entre las balas de la guerra.

En el fútbol, que tiene algo de lucha espartana, ocurre algo parecido. El general del fútbol, el que marca la estrategia para batir al enemigo, se recluye en la distancia del banquillo, retirado de los proyectiles balompédicos. Por eso, al igual que los generales militares, los entrenadores buscan sus propios capitanes, unas piernas de confianza sobre el tapete verde que ejecuten sus órdenes al mílimetro. Hace veinte años Johan Cruyff encontró a Guardiola. Este, a Xavi Hernández. Y hoy Pellegrini busca a Xabi Alonso como su reencarnación en el campo.

Xavi Hernández y Xabi Alonso son los “alter ego” de Pep y El Ingeniero. Al culé, Guardiola se lo dijo hace ya ocho años: “Es fundamental que el Barça no te deje escapar. En los próximos diez años, da igual el entrenador o el modelo, tú serás clave”, le anticipó. Así ha ocurrido hasta hoy, máxime cuando el dueño de aquellas palabras es su actual entrenador. “Va a marcar una época, será el cerebro del Barça”, apuntaló.

La historia de Alonso difiere de la de Hernández, pero el vasco va camino de convertirse en los ojos de Pellegrini sobre el campo. “Es fundamental que fichemos a Xabi Alonso”, llegó a decir el chileno. En Villarreal sus piernas ejecutoras eran las de Marcos Senna, futbolista de similares características a las del guipuzcoano: mediocentro tanto organizador como defensivo, con gran técnica y buen toque de balón, así como en el desplazamiento y el disparo. Xabi Alonso es, para Pellegrini, su Marcos Senna en el Real Madrid.

Los equipos grandes siempre se han construido a partir del mediocentro. Quizá por eso los técnicos buscan sus “otros yo” en ellos, sabedores de que mueven los hilos que mecen la marioneta del equipo. “Es imprescindible para cualquiera que quiera jugar bien al fútbol”, subraya Miguel Pardeza. En España, esa máxima se lleva al extremo. Y Xavi Hernández y Xabi Alonso son el mejor exponente de esta corriente mediocentrista que se ha impuesto.

Xavi y Xabi marcan el termómetro de los dos grandes aspirantes a la Champions League. Ellos ponen las pausa o la velocidad, la pachorra o la viveza. Saben cuándo toca una y cuándo la siguiente. El resto de futbolistas pendula alrededor de ellos dos, como si de un par de vendedores de globos se tratase. Ahora suelto uno, ahora acerco éste. Ahora te doy uno a ti. Ahora él. El ritmo del himno de la Champions no depende de Cristiano o Messi. El compás lo puntean ellos. Y como buenos directores, dejan que la gloria se la lleve la orquesta.

Jorge Valdano y Miguel Pardeza aterrizaron en Chamartín con esa idea: encontrar a su propio Hernández. “Necesitamos un Xavi. Y Xabi Alonso es el que más se le parece”, reconocía el director deportivo del Real Madrid antes del fichaje del tolosarra. “Somos diferentes”, le replican Hernández y Alonso. “Él da más equilibrio en el campo, juega más al primer pase, tiene muy buen desplazamiento de juego, no pierde pelotas en su posición y es más defensivo. Yo juego más adelante, puedo hacer el último pase… Soy más de jugar entre líneas. Él es más tipo Touré o Busi”, explica Xavi Hernández en El Mundo Deportivo.

DEL BOSQUE SE PIDE A LOS DOS
El fútbol español baila alrededor de un mismo nombre. Los dos mejores equipos de España tiene a su Javier particular: uno en catalán, Xavi; otro en vasco, Xabi. Sólo la Selección puede presumir de elegir a los dos. Aunque las diferencias que ambos apuntaban les han traído problemas con la Roja. En la etapa de Luis Aragonés hasta se discutió sobre su coexistencia en el equipo. “Puede haber opiniones para todos los gustos, pero ha habido muchos partidos que he jugado junto a Xavi y el equipo ha funcionado bien. Hemos hecho muchos partidos buenos juntos”, piensa el madridista Xabi Alonso.

Algunos seleccionadores, a tenor de los números, opinan lo contrario. Desde que Xabi Alonso debutara con la Roja, la Selección ha jugado 87 partidos. En 43 ambos futbolistas han coincidido sobre el campo (36 victorias, 4 empates y 3 derrotas), aunque sólo en ocho encuentros jugaron los 90 minutos juntos (4 victorias, 2 empates, 2 derrotas).

Xabi Alonso debutó más tarde (2003) que Xavi (2000) en la Roja. Al principio Iñaki Sáez confiaba en Alonso como titular, pero no en Hernández. Luis Aragonés volteó la situación: Xavi, indiscutible; Xabi, suplente. Del Bosque ha alcanzado la armonía. En los cuatro años de Aragonés en el banquillo de la Selección, Alonso y Hernández jugaron 981 minutos juntos. En apenas un año en el banquillo, Del Bosque les ha hecho jugar casi el mismo tiempo: 927. De 18 partidos que lleva el nuevo seleccionador, les ha hecho coincidir en quince. Lejos de los tres de Sáez (en quince partidos como seleccionador desde que debutara Alonso) y de los 25 de Aragonés (en 54 encuentros con El Sabio en el banquillo nacional).

La sequía lateral

2009-10-22T16:46:00.001+02:00

El fútbol va por épocas. Y ahora toca la de la escasez de laterales. Frente a este secarral, los entrenadores han optado por buscar una solución de urgencia: la conversión de los centrales.

En épocas de grandes crisis, la reconversión es una de las soluciones recurrentes. Da igual el ámbito donde uno se mueva. En la economía, por ejemplo, las fábricas de automóviles comienzan a apuntar hacia el coche eléctrico y los bancos han dejado de fijarse en el ladrillo para mirarse su propio ombligo. En el fútbol ocurre algo parecido. Ante la sequía de grandes laterales, los entrenadores apuestan por la mutación de sus centrales.

“Hay muy pocos laterales en España”, reconoce Carlos Aguilera, ex futbolista del Atlético de Madrid, Tenerife y de la selección española. “Si vas al mercado, o no hay laterales o te vas a los muy caros, tipo Alves o Maicon”, continúa. “El Sevilla vendió a Alves y no ha encontrado un sustituto que haya rendido. Manuel Pablo sigue jugando en el Dépor, pero ya no es el Manuel Pablo de sus buenos tiempos. El problema es que no salen laterales”. No se trata de un mal nacional, sino de un virus que traspasa las fronteras. Ante esa disyuntiva, el fútbol ha ideado su propia medicina: “Reconvertir centrales en laterales”, apunta Aguilera. Uno de los precursores de esta metamorfosis fue su compañero Juanma López, que acabó sus días como futbolista apostado junto a la cal.

En el Atlético de Madrid conocen bien esta enfermedad. La temporada pasada, el lúgubre Seitaridis dejó un vacío al que se postulaban un trío de opciones: Perea, Ujfalusi o Heitinga, tres centrales. Se impuso este último, pero los tres acabaron jugando en el costado como solución de urgencia. La polémica marcha del holandés este verano ha dejado casi el mismo panorama, con Valera, transferible hace quince días, como la alternativa más natural pero menos sugerente para Abel. “Entiendo que hayan intentado recuperar el dinero que costó Heitinga. Hace un año el Atlético pagó diez millones por un central que ha terminado reconvirtiéndose en lateral”, intenta justificar Aguilera el traspaso del tulipán. “Pero cuando uno se va, se quiere ver a otro. Eso es lo que ha faltado en este caso”.

Los colchoneros han sido el equipo que más veces han metamorfoseado a sus centrales. Hasta cuatro se han desplazado a la banda en la última temporada: Domínguez, Perea, Heitinga y Ujfalusi. El checo ha vuelto a postularse: “Yo también puedo jugar ahí. En mis tres años en Italia jugué de lateral derecho casi siempre. Estoy preparado”. Pero ha sido el colombiano Perea, que siempre se ha definido como central, con el que más está contando Abel para defender el puesto.

El Zaragoza, casi como el Atleti
No sólo en la vera del Manzanares ocurre esta alteración del estado natural de los centrales. La corriente se extiende por muchos estadios nacionales. El entrenador del Zaragoza, Marcelino García Toral, se encuentra en una situación similar a la de Abel Resino. Con Diogo lesionado de gravedad, su flanco diestro aparece vacío. Sin solución en el mercado, ha optado por un joven central del filial reconvertido al lateral, Laguardia, hoy con la selección sub-20. “Se ha ido olvidando esa posición. Ahora todos los futbolistas quieren jugar arriba y a los pequeños no les gusta el lateral. Ésa puede ser una de las razones de que no salgan más”, intenta razonar Carlos Aguilera.

El mercadeo veraniego ha ofrecido buenos argumentos que confirman la sequía. El Arsenal rechazó una oferta del Atlético de Madrid de diez millones por Eboué. El Rennes pedía doce por el francés Fanni. El Shaktar Donetsk aún más por Srna. Y el Valencia ha puesto una cláusula de treinta millones a su nuevo defensor, Bruno. La escasez pone el precio por encima de las nubes. Son algunos ejemplos de cómo se cotiza una posición sin gran repercusión histórica. “Un lateral derecho es un retal dentro de lo que es funcionamiento de un equipo. Éstos se arman con buenos delanteros y centrocampistas”, concluye Aguilera.

Ramos, Arbeloa, Drago... incluso Piqué
Nunca antes la posición de lateral derecho había causado tanto revuelo en los equipos. Sergio Ramos llegó al Real Madrid como central y ha acabado postrado en la banda. Arbeloa ha seguido el mismo camino. En el Castilla y en el Deportivo jugaba en el eje de la defensa, hasta que Benítez le movió. A Sergio Sánchez (Sevilla), Dragutinovic (Sevilla), Oleguer (ex del Barcelona), Alexis (Valencia), Marcano (Villarreal), Ustaritz (Athletic Club), Rafa (Getafe) e incluso a Piqué en su etapa en el Zaragoza les han empujado en varios momentos de su vida desde su posición natural, central, a la cal de la defensa. Algunos ya no han vuelto a defender el área, sino sólo su borde fronterizo, como el sevillista Sergio Sánchez. Se trata de la nueva tipología de lateral. En los años 80 “se llevaba el aguerrido y muy defensivo. Después el lateral se convirtió en un jugador que tenía que subir, llegar a la línea de fondo y centrar bien. Geli y yo éramos de ese corte. Ahora los cuatro de atrás son mucho más defensivos”, explica Aguilera.

El lateral afronta su propia crisis. Mientras los gurús de los números buscan la salida a la económica, los entrenadores de fútbol buscan la escapatoria a la suya. Como en toda depresión, la solución no es sencilla. Las reconversiones casi siempre han sido traumáticas. Al menos, en la economía. ¿Lo serán también en el fútbol?

El efecto Demi Moore

2009-10-21T13:44:00.008+02:00

Atlético de Madrid, Valencia y Mallorca, ante la crisis, han encontrado la manera de reforzar sus equipos en la vuelta de los futbolistas cedidos. Hace un año esos jugadores no valían. Hoy se han vuelto “importantes”.

En la película Propuesta indecente, Robert Redford ofrece un millón de dólares a un arquitecto por acostarse una noche con su esposa, Demi Moore. La pareja acepta y la mujer, tras un tiempo con el apuesto Redford, regresa a los brazos de su cónyuge. Esta cesión temporal, que en relaciones amorosas podría generar dudas moralistas, en el fútbol ocurre con sumarísima frecuencia. Aunque en el balompié el retorno al lugar de origen pocas veces se produce. Hasta esta temporada, cuando las costumbres han cambiado. Veinticinco futbolistas de Primera división han seguido el camino marcado por Demi Moore. Se fueron para regresar a sus equipos después de una temporada de pasión con otros.

En el film, el marido esperaba con desespero la vuelta de la amada. En la Liga, el Atlético de Madrid, el Valencia y el Mallorca interpretan ese mismo papel. Los tres han basado casi todas las ilusiones de sus hinchadas en el retorno de los cedidos. Los rojiblancos han repatriado cuatro futbolistas (Jurado, Cléber, Reyes y Valera) y fichado a sólo dos (Asenjo y Juanito). Al Valencia han vuelto seis jugadores (Banega, David Navarro, Zigic, Jordi Alba, Miku y Nacho González) y llegado cuatro fichajes (Bruno, Dealbert, Mathieu y Moyá). Y en el Mallorca la proporción se invierte: tres repescados (Tuni, Víctor Casadesús y Óscar Díaz) frente a seis fichajes (Pezzolano, Borja Valero, Julio Álvarez, Bruno China, Mattioni y Rubén).

En la capital madrileña, en el Turia y en la isla balear, esta alteración de las tradiciones es una consecuencia de la crisis económica más que del convencimiento personal de los planificadores de plantillas. De los trece futbolistas repescados por Atlético, Valencia y Mallorca, ocho tenían el cartel de transferibles en verano. “Me vi fuera del club. El entrenador no contaba conmigo y era lógico que pudiera llegar a pensar en buscar otro destino”, relata uno de los futbolistas de los que prendía la proclama de vendible, el valencianista Banega. En julio Unai Emery le había indicado que no se había “ganado estar en el Valencia”. Dos meses después es un habitual de su onces estrella, ayudado por la baja temporal de Baraja y un excepcional comienzo de temporada. “Tengo la posibilidad de reemplazar al Pipo, un referente para mí. Trato de aprovechar la oportunidad, pero tanto él como Albelda son una institución y yo recién estoy empezando. La Liga acaba de empezar y no sólo vale rendir un encuentro. Mi intención es que el Valencia pueda estar orgulloso de la inversión que hizo en mí”.

Jurado y Cléber Santana son los “Banega” del Atlético de Madrid. Ambos han jugado seis partidos como titulares en esta Liga que acumula siete en el zurrón. Su historia se escribe con la misma pluma. No triunfaron en su primera etapa rojiblanca. Les cedieron al Mallorca y regresaron este verano al Manzanares con un billete de ida y vuelta. De momento sólo han usado el primero. Mutaron de apartados a “jugadores importantes”, como les ha calificado el director deportivo rojiblanco, Jesús García Pitarch, ante la falta de posibles monetarios.Esa ha sido la razón del cambio de guión en estos equipos. Sin dinero, los clubes han encontrado su particular mirlo blanco en futbolistas que hace un año no valían. Este tipo de incongruencias, tan habituales en el fútbol como en la política, suelen arreglarse con engaños de palabras: “Tenemos mejor plantilla que el año pasado”, coinciden García Pitarch y Fernando Gómez Colomer, vicepresidente deportivo del Valencia. “Las cesiones se hacen para que los implicados puedan jugar más en otros equipos y eso se ha producido”, sigue explicando el dirigente ché.

¿Cómo es posible que un futbolista que no valía hace doce meses se convierta en pieza fundamental del entramado de un equipo? “Yo soy más constante, más responsable, más profesional. Sé que cometí errores en el pasado, quizá propios de la edad, pero injustificables”, contesta Banega. “Yo he cambiado en la experiencia que he adquirido. En Mallorca me sentí importante. Me salió un buen año”, añade Jurado. Tuni, extremo izquierdo del conjunto bermellón, insiste: “La estancia en Segunda división (Hércules) te hace coger mucha experiencia”. “Le ha hecho volver con ganas de hacerse un hueco y competir”, le justifica su entrenador, Gregorio Manzano.

Sin embargo no siempre estas repatriaciones tienen éxito. De los 25 futbolistas que han regresado a sus clubes de origen tras una cesión, cinco se han quedado sin dorsal (Pablo de Barros y Luccin en el Zaragoza, Asier en el Valladolid, Bolado en el Racing y Medina en Osasuna) y seis aún no han disputado un minuto liguero (Zubiaurre en el Athletic, Óscar Díaz en el Mallorca, Esparza en Osasuna, De Mul en el Sevilla, Escudero en el Villarreal y Nacho González en el Valencia). No todos los maridos acogen bien la vuelta de sus Demi Moore.

Cesiones prohibidas

Las cesiones de jugadores en el fútbol son casi tan viejas como el balón. Aunque hasta hace apenas veinte años ni siquiera eran legales. Entonces, para regatear el veto, los clubes daban la baja definitiva a los futbolistas para que el equipo de destino le contratara por sólo un año, con la esperanza de que el viento no se llevara las palabras acordadas. A la siguiente temporada el jugador regresaba a su origen. Se trataba de un pacto de caballeros, como el que hoy utilizan los presidentes para acordar las cláusulas por las que un cedido no puede jugar contra su ex equipo. La temporada pasada el Mallorca tuvo que pagar 100.000 euros para que Jurado pudiera enfrentarse al Atlético de Madrid. Ha sido una de las pocas veces que un club se ha rascado el bolsillo por esta situación. “No entiendo este tipo de claúsulas”, dijo el afectado en su día, Jurado, que vio cómo su compañero Cléber podía disputar gratis el encuentro contra los colchoneros.

Desde aquella prohibición anulada a mediados de los 80, las cesiones no han parado de evolucionar hasta llegar a la última modalidad: las “cesiones a lo Beckham”. Préstamos temporales que no abarcan ni siquiera una temporada completa. El presidente de la UEFA, Michel Platini, ya busca la fórmula de anularlas. “¿Por qué, en ese caso, no se podría fichar a uno o varios jugadores para un solo partido, para una final? Tenemos que examinarlo”, aventura el francés.

Da igual la crisis, hay SALUZ

2009-04-18T14:14:00.004+02:00

Cartel visto en los urinarios de una apacible cafetería. Así uno sí mea a gusto.

La solidaridad del metro

2009-04-17T00:00:00.010+02:00

Un ecuatoriano perfuma la línea cinco del metro con sus melodías populares. Siempre es el mismo e, invariable en sus horas, ameniza las plomizas mañanas semanales. No toca mal, aunque regala una única canción, tan repetitiva como agradecida. El chico, que apenas suma la treintena, tiene un halo inocente en su rostro y se mueve con torpeza cuando pide entrada voluntaria a su concierto.

Hoy me lo he encontrado por la noche, a la diez y media. Tocaba el mismo flautín, con su tupido pelo negro que cabalga hasta la espalda y esa sintonía incesante que repite con la insistencia de un obrero en una cadena de trabajo. Más allá de la música y el traqueteo del tren se despertó una voz ronca y grave. “Vete con esa puta mierda de música a otro lado. Me estás molestando con esa bazofia. Respeta un poco”. El grito no levantó la cabeza de apenas nadie. Ni siquiera del solista. Procedía de un hombre que sumaba tantos centímetros en su cuerpo como falta de educación en sus palabras. Vestía perilla y gafas de pasta, con cierta pose intelectual. Su gorra cochambrosa y los zapatos de plataforma le alejaban del prototipo del filósofo.

El resto del vagón no alzó ni siquiera la mirada. El hombre con un bordillo en sus pies continuaba criticando al ecuatoriano que, insistente, no dejó de silbar su canción. Una chica que apenas llegaba al mentón del hombre fue la única que increpó al señor. “Usted sí que me está molestando con esos gritos. Respete usted”, le espetó. El resto del vagón había dejado la solidaridad en casa. Algunos rebuscaban en el interior de sus calcetines, pero jamás la llegaron a encontrar. El perillas giró su discurso contra la chica. Nadie se movió siquiera para alzar los ojos.

Hace unos años un chico español apaleó a una niña suramericana. Las cámaras del metro barcelonés lo grabaron todo. También la indolencia del resto de viajeros que, como hoy, taponaron sus oídos al dolor. Hoy el metro de Madrid me recordó aquella escena. Los golpes no llegaron. Pero, ¿hace falta alcanzar ese punto para actuar? ¿Cuándo uno debe saltar para frenar una injusticia? ¿Lo haría alguien si el licenciado de la mala educación hubiera sacado el doctorado en la lucha? La solidaridad tiene pocas palabras en el metro.

Los goles de la jornada 29

2009-04-06T18:00:00.001+02:00

Treinta y dos tantos se han marcado este fin de semana. Los estadios que más vieron fueron el Ruiz de Lopera y el Vicente Calderón, aunque no disfrutaron de ellos ya que sus equipos regalaron puntos al contrario. ¿Qué gol ha sido el más espectacular? ¿El de Higuaín o el de Masoud? Pincha aquí y elige.

El Chayanne de Fuengirola

2009-04-04T14:03:00.003+02:00

De su época en el Málaga B le viene este apodo a Antonio Tapia. Se lo pusieron cuando le vieron llegar a los entrenamientos con un micrófono inalámbrico. Siete años después sigue utilizándolo, ahora con el primer equipo malacitano, al que tiene a cinco puntos de la Champions League.

La invención de un apodo supone una especie de segundo bautizo secular, sin religiones de por medio. En el fútbol son más viejos que el balón. En Argentina, más habituales que el mate a media tarde. En España se utilizan con más privacidad, como códigos internos cargados de malicia. A Antonio Tapia le pusieron el de Chayanne.

La simplicidad y suavidad de los ademanes y la voz de Tapia en nada se asemejan a los extravagantes bailes y azorados ritmos del artista puertorriqueño. En esa delirante contradicción suele encontrarse el rincón del mote. Sólo hace falta una pequeña similitud entre dos sujetos opuestos para que las mentes liberen su maldad. Los futbolistas del Málaga B la soltaron en 2002 cuando vieron a su entrenador dirigir los entrenamientos con el mismo tipo de micrófono que Chayanne utiliza en sus conciertos. Entre ellos se encontraba Juan Rodríguez, hoy jugador del Deportivo de La Coruña. “Al principio hace gracia porque es la novedad”, ironiza. Tapia no grita. Los altavoces lo hacen por él. Tiene que cuidar sus delicadas cuerdas vocales. “Fue raro porque no es habitual. De repente el míster te dice algo desde la otra punta del campo y lo escuchas… Pero a los dos o tres días terminas acostumbrándote”, explica el deportivista. Sergio Scariolo, entrenador entonces del Unicaja de baloncesto y hoy seleccionador nacional, le copió la idea.

Sigue leyendo el reportaje en MediaPunta.

Cayo y el dinero de la Iglesia

2009-03-31T00:48:00.006+02:00

El flamante nuevo coordinador de Izquierda desUnida, el señor Cayo Lara, ha criticado la campaña que la Conferencia Episcopal ha lanzado contra el aborto porque se paga "con el dinero de todos".

Quizá no le dejaron acabar la frase. Vaya por Dios. No, no, no, no. Perdóneme usted. Que Dios no aparezca por acá que a Cayo se le irrita la garganta. Tras los resultados de las últimas elecciones generales, Izquierda desUnida tiene menos espacio mediático que un crucifijo en la sede del Partido Comunista. La eterna injusticia con la izquierda. Ya lo dijo Llamazares en 2008: "IU tiene obstáculos y barreras para hacer una campaña electoral normal por la sensibilidad freaky que tienen los medios de comunicación a ciertas campañas virtuales". Ésa es la razón: los medios son un freakys. Y ahora, además, apartan el micrófono cuando Lara coge carrerilla.

¿O quizá su frase terminó ahí? No, no, no... Seguro que no. En su cerebro la misiva tenía más palabras. Pero de camino a las cuerdas vocales no encontraron el sendero. Se perdieron por el bosque de enredaderas en el que anda metido Izquierda desUnida. "Los que voluntariamente marcan la casilla por la que dedican a la Iglesia el 0,7% de su declaración de la renta" debieron de ser las palabras que no encontraron el micrófono. ¡Cachis en la mar! Qué mala suerte la de este tipo.

¿Dónde estaba el señor Cayo Lara cuando en 2006 el Gobierno acordó que ya no habría más dotación directa del Estado a la Iglesia? Desde entonces ésta sólo recibe el 0,7% del IRPF de aquellos contribuyentes que así lo marquen. De ahí a a decir que la campaña la financian todos los españoles hay un sendero tan largo como el que tiene Izquierda desUnida para llegar a unirse de verdad.

Malos rollos en el Alonso Cano

2008-09-23T14:16:00.001+02:00

Cualquer comentario de este post es pura broma, como las declaraciones del final. Que nadie se ofenda. Es para pasar un buen rato.

La semana presagiaba desastre. Al final no lo fue tanto. La euforia de la primera jornada derivó en acusaciones entre miembros de la plantilla, quizá en la búsqueda por un mayor protagonismo que el verde no les dio. Las ausencias de determinados futbolistas en los entrenamientos hicieron mella y, cual Eto´o en el Barcelona, algún jugador salió a la palestra de los micrófonos para acusar a algún compañero de ver el partido del Atlético de Madrid cuando debía corretear por el campo del Canal. A esta redacción han llegado testimonios, algunos muy poco fiables, de que la acusación es cierta.

El viernes ocurrió otro tanto de lo mismo. El segundo capitán, José María Alises, alias Golo, no apareció por la ciudad deportiva del Alonso Cano. Los rumores se dispararon. La gente se puso nerviosa y no paró de hablar y maldecir. Algunos decían que aún seguía en Cotorruelo hablando sobre su no gol. Otros, más fiables, anunciaban pequeños dolores de estómago que le impidieron entrenarse. Una ardua tarea de investigación por parte de este humilde blog averiguó que el susodicho energúmeno sí padecía dolencias estomacales. Lo que no anunció es que ese malestar venía provocado por una desbordante ingesta de alcohol acaecida el anterior jueves. Las salidas nocturnas comienzan a coartar la carrera de este futbolista de ilustre pasado y negro futuro. Pasó con el entonces también segundo capitán del Barcelona, Ronaldinho, más dado al empine del codo que a las patadas en el verde. Conclusión: los segundos capitanes son una vergüenza para los clubes. El entrenador debería tomar medidas drásticas. Quizá al estilo Pep Guardiola, llamando a las doce de la noche a todas las casas de sus futbolistas para certificar que allí se encuentran. El alcohol ahoga las esperanzas de ascenso del Alonso Cano.

El partido del domingo tuvo mucha historia. Salió el Alonso adormecido, y nunca llegó a desperezarse del todo. El Covarrubias tiró cuatro veces a los palos, mientras que a los de rojo les valió una ejecución perfecta de libre directo por parte de Bruno, que de esa forma conseguía igualar el registro goleador del pichichi Miguel. En la segunda parte el Alonso Cano salió más agresivo, pero el fútbol de quilates se quedó en el vestuario. Mucha garra, fuerza y lucha, pero poco más.

Cuando el 1-0 caminaba por el partido con destino al minuto 90, el Covarrubias empató. Juanjo se confió ante uno de los mejores hombres del rival. Dijo que le habían hecho falta, pero nunca debió a llegar a ese momento. El número 12 del Covarrubias, con el que había mantenido un duelo fraticida durante todo el partido, le ganó la partida. Incluso, regodeándose, celebró el gol llamándole “este perro viejo”… La edad no perdona. Si en la parte atacante, Miguel y Bruno llevan dos goles cada uno, en la parte de atrás Juanjo toma la delantera con dos tantos en su debe.

Los últimos quince minutos resultaron agónicos. Fue un continuo corretear de atrás adelante y las ocasiones se sucedieron en ambas porterías. Los futbolistas se pusieron nerviosos y las protestas rechinaban en los oídos del árbitro. Ricky, muy nervioso como siempre, busca su cota de protagonismo. Como nunca puede hacerlo con el balón en los pies, tira de su verborrea barata para que hablen de él. En una jugada en la que hizo falta clara, Golo le echó la bronca. Riky, soberbio y orgulloso, no se limitó a agachar la cabeza y pedir perdón sino que se enfrentó a voz en grito al todopoderoso y borrachuzo capitán: “Cómo hagas tú una, me voy a cagar en tu p…”. Como no le valió el insulto a un compañero, saltó a por el árbitro. En otra falta clara por parte de él, protestó de la forma más surrealista que jamás ha visto el fútbol, aireando sus partes menos nobles con una especie de abanico manual: “Si es que me viene tocando los cojones…” El “se te veía venir” de la temporada pasada ya tiene réplica este año. Y aún quedan muchos partidos. El Show de Riky comienza con fuerza.

Las mejores frases en la sala de prensa:
Jose, el entrenador: “No hemos jugado bien, hemos luchado pero…” Después empezó a gritar: ¡No hacemos lo que hacemos en los entrenamientos! ¿Por qué?

Riky: Mientras se besaba su bíceps, decía gritando: “Es que me venía tocando los huevos… De verdad”

Juanjo: “No soy un perro viejo. Estoy dolido”

Paco: “El entrenador no confía en mí. Después del trabajo de musculación de este verano esperaba tener más minutos. Me voy a pensar mi futuro. Encima tengo al perro viejo por delante de mí”

Alberto, el carnicero: “Estuve a punto de quedarme sin convocar, pero tuve que usar mis artimañas de veterano. Buffff, ahora estoy molido”.

Dani, sin convocar durante dos semanas: “No puedo decir lo que pienso porque… El entrenador no entiende mi juego y aún no sé por qué ese cambio de actitud conmigo. No lo entiendo. Quizá deba ir a su peluquería a cortarme el pelo, como hace Riky. Seguro que por eso juega él”. Ayer lunes Dani se rasuró cabello, cejas, bigote y otras partes nobles en la peluquería de Jose. Apuesto a que el próximo partido no sólo va convocado, sino que es titular y capitán. Tiempo al tiempo.

Golo: “Es una pena el empate. Pero lo importante ha sido mi gol de la semana pasada desde el mediocampo. Qué precioso. Yo vi que el portero estaba adelantado con el rabillo del ojo, pero nunca me imaginé que tuviera tanta calidad como para meterla dentro. Efectivamente… la tengo”. Seguidamente cogió el coche y se fue a Cotorruelo, donde se rumorea que ha instalado su domicilio fiscal. Se ha hecho una chabolilla justo en lugar desde donde tiró y allí vive en soledad…

Riky ¡¡¡uuuuyyyyyyyyy!!!

2008-09-15T14:45:00.005+02:00

(Esta crónica no es un fiel reflejo de la realidad. Cualquier crítica debe tomarse como una mera broma, por la que nadie debería enfadarse. No me ha salido muy allá porque la he hecho deprisa y corriendo, sin mucho tiempo y con un agobio del mil. Las siguientes serán mejores y más curradas, sobre todo lo del tema de las ruedas de prensa)

Goleada y liderato
Se trataba de un partido trampa. El Inter de Tetuán llegó tarde, mal y sin futbolistas. A duras penas recolectaron a once jugadores. Bien pudieron dejar a uno durmiendo la resaca. Apenas duró veinte minutos en el campo. Con el panorama descubierto, el Alonso Cano debía ganar. Obligado. El año pasado ese tipo de partidos le resultaban descorazonadores. Todo se ve tan fácil que da la sensación de que los goles llegan solos. Pero siempre hay que empujarla. El Alonso Cano prefiere más la épica, las grandes batallas de gladiadores, donde las sucias artes salen a relucir. Ayer también florecieron.

Eduardo comenzó con ganas. Su fuelle se va apagando como el gas de un mechero, poquito a poco, pero la llama inicial siempre es fulgurante: un golazo desde veinte metros de distancia y la provocación de la expulsión de un contrario. Máxima efectividad en el menor tiempo posible. El Tetuán quiso meter miedo, pero en su afrenta dejó el patio trasero de su casa desprovisto de atenciones. Por allí entraban y salían Valdo, Bruno y Ángel con poco acierto. Los pases desde el medio nunca llegaron a ser demasiado buenos. Todo parecía controlado, pero la renta era escasa. Quiso remediarlo José María Alises, alias Golo, con un tiro desde treinta metros que pegó en el larguero. Menos mal que no entró. Hubiera sido un golazo, un alivio para el partido, pero una pesada carga para el resto de los meses. Golo se volvería monotema. Sus conversaciones girarían en torno al gol. Su vida se volvería triste porque sólo hablaría de una cosa: el gol, su gol… ¡desde el mediocampo!

El descanso no relajó los nervios. El entrenador Jose, siempre exigente, abroncó a sus futbolistas. “Hay que tocar más, coño”, fueron sus palabras más repetidas. Se encontraba descontento. Su cara le delataba. “Este es un equipo para meterle cinco o seis”. No se equivocó. Al final cayó la manita.

La segunda parte comenzó perfecta. En la primera jugada llegó el gol de la tranquilidad. Bruno acertó a definir y poner lo que se presumía como el broche final al encuentro. Comenzó el juego bonito, el toque, la triangulación… El balón se movía con frescura e inteligencia. La absoluta relajación llegó de la mano del siempre oportunista Miguel Lartategui, vivaracho del área cuando por ella corretea. La jugada partió de la izquierda. Riky, en una de sus múltiples subidas a lo Roberto Carlos, por fin encontró el balón. Lo vio fácil. Demasiado para él. A apenas tres metros del portero, tiró al muñeco. Cómo no. El rechace lo recogió Miguel, que sólo tuvo que empujarla ante la incredulidad de Ricardo, que aún no acertaba a creer cómo había fallado aquella ocasión. Le hubiera coronado. Le hubiera asentado en el olimpo de los laterales izquierdos. Pero falló. La línea entre el éxito y el fracaso resulta demasiado fina y cruel. Riky siempre se acerca a ella, pero aún no ha acertado a traspasarla. No sería su única ocasión. Tuvo otras dos, con idéntico resultado. Ánimo Ricardo.

Con el tres a cero pintado en el marcador, llegó el carrusel de cambios. Paco, por la derecha; Anxo por la izquierda; Paul en punta de lanza; Miguelito en portería. El primero comenzó bien. Le quedaba un poco apretado el peto debido al fuerte trabajo de musculación que ha hecho en el verano. Pero eso no le impidió subir la banda, que no bajarla, y sacarse dos centros con auténtico veneno. Después instaló su morada en el fuera de juego. Y allí vivió los últimos minutos. El flamante fichaje internacional Paul dejó muestras de grandes detalles de fuerza y entrega, no exentos de calidad. Marcó un gol solventando el mano a mano con el portero que Riki, minutos antes, no supo resolver. El cuatro a cero abandonó en el ambiente un aire tranquilo que resultó letal para el Alonso Cano, que dejó levitar el partido. Lo aprovechó el Tetuán, resucitado por errores del Alonso. Un rechace en un córner y una pérdida absurda en defensa acercó el empate al marcador. Sólo fue un espejismo. Miguel Lartategui, en un alarde de fuerza sobrehumana digna de todo elogio y aplauso, cogió el balón en el minuto 90 en el mediocampo y, tras zafarse de todos los contarios que le salían al paso, resolvió con un toque exquisito de calidad ante la salida del portero. Riki debería fijarse más en sus compañeros para resolver ese tipo de jugadas. Ánimo Ricardo.

En el vestuario todo era alegría, pero el entrenador, siempre exigente e inflexible, abroncó a los suyos. Ante las cámaras y periódicos allí congregados no se cortó en afirmar, a voz en grito, que “esos dos goles nunca nos los pueden marcar. Se los hemos regalado”. La exigencia en esta temporada donde el objetivo del ascenso es prioritario, se nota en el ambiente. A la rueda de prensa también llegó el nuevo capitán, Golo, que aunque no marcó aquel tiro desde el mediocampo, hablaba como si lo hubiera metido: "Bueno, más importante que la victoria ha sido mi tiro. Vi al portero adelantado y sabía que era mi oportunidad. Intenté medir el nivel de viento y la presión atmosférica, pero algún dato ha fallado porque si no hubiera sido gol. Es más, para mí es como si lo hubiera marcado. Ha sido un gol importante en mi carerra. No sé si el mejor, pero sí el más importante..." Cuando en el recinto ya no quedaba nadie, José María Alises, alias Golo, aún no había terminado la rueda de prensa. Alguien que pasó por los aledaños del estadio a las doce de la noche, creyó oir voces desde el interior de la valla que decían: "Gol desde el mediocampo... Gol desde el mediocampo... Gol desde el mediocampo...". No era producto de la borrachera que tenía. Golo seguía en la sala de prensa.

Alonso Cano líder de Tercera regional. El resto de equipos mira desde abajo.

Rosa Montero

2008-05-26T16:37:00.003+02:00

Esta noche he soñado con Rosa Montero, escritora y periodista. Más bien ya era por la mañana porque resultó ser mi última ensoñación de la velada. No sé por qué, ni cómo, ni si volverá a mi diario nocturno. El sábado tuve su último libro en mis manos, Instrucciones para salvar el mundo, pero no me atreví a comprarlo. Lo mantuve durante al menos tres minutos en mis manos fijándome sólo en su portada. Nunca he leído un libro de ella, pero no me pierdo una de sus columnas en El País. Tengo miedo que el libro no me guste y el hechizo se desvanezca. Al final, el miedo me pudo y me fui a lo seguro, García Márquez. Cuestión de personalidad. Los riesgos nunca me han ido bien. No creo en las señales pero por si acaso me guardo una cita con la última novela de Rosa…

Hace dos años conocí a la señora Montero. Me fascinó. Era una mezcla de algo, no sé, no acierto a definir. Alternativa, moderna, con el pelo rojo pero sin discursos maniqueos. Prácticay segura, eso me llevé de ella. Le hice una pequeña entrevista futbolera en apenas unos minutos de silencio. Fabuloso porque ella detesta el balón. También los toros, sobre lo que también le pregunté. Siempre me han gustado los de signo contrario a mi parecer.

Tiro al plato... Joaquín Ramos Marcos

2008-03-17T19:31:00.004+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Su bigote le hacía inconfundible. Tras su retirada en 1992, fue uno de los primeros comentaristas arbitrales con el famoso Lo que árbitro no ve de “El Día Después”. Ahora apostilla desde Punto Radio. (Entrevista)

Carta a Reyes

2008-03-14T19:04:00.002+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Tengo que decirle que esta misiva ronda en mi cabeza desde hace unos cuantos meses. Esperaba, como aún lo hacen los que predijeron el fin del mundo en el año 2000, a que su dicha cambiara. O, al menos, a que su actitud aparcara la apatía. Acaso hubo un conato de remiendo en el partido de vuelta de la Copa de la UEFA ante el Bolton. Pero, triste es la vida, se quedó en apenas un amago.

Recibí la noticia de su fichaje en Croacia, lejos del revuelo que se montó por esta acera. Desde la lejanía reconozco que, sin tirar cohetes de alegría, guardaba cierto escepticismo sobre su persona, lo que resulta el mayor halago que se le ha podido hacer desde que se enfundó la camiseta rojiblanca a tenor de su pobreza futbolística. A los números me remito: ha jugado 1.045 minutos, diez partidos como titular sin terminar ninguno de ellos, ningún gol en su haber, seis tarjetas amarillas y dos expulsiones. Eso sí, hay que agradecerle que no haya metido ninguno en propia puerta.

Más allá de los números, que al final son los que cantan, se encuentra su pasión atlética. No existe. Ni por asomo. O si la tiene, no la demuestra sobre el verde. La dejación con la que sale a calentar le delata. La dejadez con la que salta al campo es su única respuesta. Despierta indolencia y la grada, que de tonta no tiene un pelo, lo ha visto desde el primer silbido que le lanzó.

Ojalá hoy usted me haga tragar estas letras con una actuación soberbia y magistral, de las que acostumbraba en el Sevilla como delantero y en su primer mes en el Arsenal. Por entonces se le veía con garra y fragor, en las antípodas de este Reyes desganado y angosto. Ojalá, le repito, mañana lunes me tenga que desayunar esta página a palo seco, sin leche ni zumos de por medio, para que escueza más aún. En el fondo lo deseo por el bien del Atlético de Madrid. Pero me da a mí que si no cambia mucho el percal, me levantaré con el Colacao y los cereales rutinarios. Por si acaso, me guardo un ejemplar de mediapunta.

El orgullo del pequeño Napo

2008-03-14T18:47:00.004+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta Europa

Foto: Corscri - Daje Tutti! (Flickr)
Desde hace justo cuatro años, Ludovic Giuly tiene su propio espacio en la leyenda negra del Real Madrid. Se la ganó a pulso con dos goles que apearon a los blancos de asaltar de nuevo la Champions League. Ocurrió en Mónaco, donde aún hoy los pocos futboleros monegascos siguen idolatrando a aquel diminuto futbolista que les llevó a la final de la Copa de Europa. Al Principado de la ornamentación y la ostentación llegó el Real Madrid con una renta de 4-2 cosechada en el Santiago Bernabéu. "Suficiente", predecían los agoreros. Pero no contaban con aquel chiquitín capitán, desconocido hasta entonces para la plebe balompédica europea, que puso la segunda piedra de la debacle galáctica (la primera fue la derrota en la final de la Copa del Rey ante el Zaragoza en Montjuïc) con una volea magistral y un taconazo farfullero, por la suerte con la que lo cazó, que aún relampaguea en las retinas de algunos madridistas. Allí hizo su primera gestión para fichar por el Barça, como una especie de adalid antimadridista que venía muy bien para, el todavía entonces, devaluado amor propio azulgrana.

Ludovic Giuly es "medio corso". Su padre nació en Córcega. De allí también provenía el emperador francés Napoleón Bonaparte. Por esa razón a Giuly se le conoce como el Pequeño Napo, apodo que le puso Eto´o. En las venas de los corsos corre sangre caliente y excitada. Se asemejan más al latino que al francés de formas refinadas. Giuly tiene mucho de eso. Su fuerte temperamento le ha hecho casi desistir de ir con su selección. El enfrentamiento entre él y el seleccionador va más allá del balón. Ludovic descubrió en su biografía que la causa de sus desalientos con Raymond Doménech se debe a un mensaje de móvil que el futbolista envió a la mujer de éste, una presentadora de un programa deportivo en Francia, sin saber que era la concubina de quien era. El orgullo del medio corso, que no le permite pedir perdón, y el rencor del seleccionador, que no le deja dar la absolución, han hecho el resto. Hasta tal punto llega el enfrentamiento que el hoy futbolista de la Roma debió ser el único francés que no vio la final del Mundial entre su país e Italia. Mientras sus compatriotas buscaban la gloria, él volaba de Barcelona a Lyon. Del cabezazo de Zidane a Materazzi se enteró en el coche de su padre.

Esta noche Giuly regresa al Bernabéu en noche de Champions. No lo había hecho en esta competición desde aquella fatídica eliminatoria de 2004. No es el mismo ni juega donde lo hacía. Ni mucho menos corre ya treinta metros en poco más de tres segundos, aunque su velocidad aún se mantiene casi pura. Antes gambeteaba por el medio, con libertad de movimientos para hacer y deshacer lo que quisiera. Para eso era el capitán. En Barcelona le reciclaron a la banda. Allí vive enclaustrado en la Roma, jugando sí pero no, con un cartel de futbolista número 12 que a él no le gusta pero que no le ha quedado otro remedio que aceptar. En este sentido su fuerte carácter ha tenido que claudicar. Lo hizo ante la irrupción de Messi y, con el tiempo, no le ha quedado otra opción que aceptar un rol más secundario, lejos de la idolatría que manejó en el Principado de Mónaco.

Fàbregas es mejor que Cesc

2008-03-14T18:31:00.005+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Cesc vive en una especie de doble personalidad futbolera. En el Arsenal muestra su cara más triunfante, marcando el tempo de un equipo grande. Con la Selección aún no ha dado con la tecla ganadora. Viaja con La Roja entre dudas.

En Inglaterra existe un enorme cuidado con las formas. El protocolo y la tradición impregnan al país de un exquisito refinamiento. Si la confianza no es absoluta, raro es escuchar el nombre de pila de una persona. En el fútbol, ese respeto se imprime en el torso de las camisetas. Francesc Fàbregas lo supo el día que no le dejaron escribir el nombre por el que, hasta los 16 años, el balón le conocía, Cesc. El sobrenombre futbolístico en Gran Bretaña es el apellido. Sólo los brasileños, sin explicación aparente, quedan fuera de esa liturgia, como una forma de agradecimiento a todo el bien que han hecho por el fútbol. Los ingleses lo inventaron. Los cariocas lo pulieron.

Desde 2003, Cesc ya no es sólo Cesc. También es Fàbregas. Una especie de doble nombre con implicaciones más allá de una simple serigrafía. Se trata de una doble personalidad adscrita a unas cuantas letras. Fàbregas juega en el Arsenal de Wenger. Cesc lo hace en la Selección de Aragonés. Fàbregas es muy bueno. Cesc no lo es tanto. Sus números remiten a dos futbolistas antagónicos. Uno se erige en uno de los mejores futbolistas de Europa. El otro suma estadísticas del montón, acumuladas en la chatarrería del olvido. Fàbregas lidera al líder de la Premier League. Alrededor de él gravita el fútbol londinense. Él da velocidad y pisa el freno. Él manda y ordena y quizá, si no fuera porque todavía tiene 21 años, llevaría el brazalete de capitán que hoy luce el defensa Gallas, veterano en edad, pero con sólo año y medio en el Emirates Stadium. El pasado año, la afición de los gunners escogió a Fàbregas como el mejor jugador de la temporada 2006-07, con más del 60% de los votos totales. “El Arsenal se construye alrededor de él. Se siente el más importante del equipo. Es el amo. Y en la Selección eso no ocurre, le buscan un sitio y lo meten donde pueden. Contra Suecia, en el Bernabéu, jugó hasta de falso extremo derecho. Él quiere estar involucrado y desde ahí no se puede”, analiza el periodista inglés Sid Lowe.

Sólo esta temporada, Fàbregas ha jugado 35 partidos con su club y ha marcado 13 goles (seis en la Champions en sólo siete partidos). Es el segundo máximo goleador tras el delantero Adebayor y desde el propio club ya se baraja la posibilidad de que rompa “el récord de partidos con la camiseta del Arsenal”, que ahora ostenta David O´Leary con 722 encuentros. El catalán suma 199 con tan sólo 21 años. Este fin de semana logrará su bicentenario. Le quedan otras siete temporadas de contrato, “el más largo en la historia de la liga inglesa”, indicó hace un año y medio cuando renovó.

Su otra personalidad, el Cesc de la Selección, ha vestido en 23 ocasiones la casaca roja (debutó el 1 de marzo de 2006) y aún no se ha estrenado como goleador. “La forma de jugar de España no es tan conveniente para él como la del Arsenal”, puntualiza Marcelino Elena, ex futbolista del Newcastle y comentarista de la Premier League en TVE. “El fútbol en Inglaterra suele ser más abierto y dinámico. Para los futbolistas que tienen un pase fácil como él se les hace menos difícil encontrarlos”. Los partidos de la Selección se barnizan con una mayor elaboración, menos velocidad y donde los espacios se esconden tras minúsculas e invisibles rendijas. Sólo los más hábiles las descubren. “En los partidos continentales resulta más difícil encontrar el espacio para llegar, desde donde Fàbregas está metiendo los goles con el Arsenal, llegando desde segunda línea”.

Cesc sabe que su rendimiento con la Selección es una nimia sombra con respecto al del Arsenal. Reconoce, entre las bambalinas de las concentraciones con España, que sus mejores partidos como internacional los jugó en el partido de su debut, ante Costa de Marfil, y en la segunda parte que disputó ante Túnez en el Mundial de Alemania. Se podría sumar el buen encuentro que hizo frente a Dinamarca y que dio a España media clasificación para la Eurocopa. En principio, no partía con vitola de titular. Pero las lesiones de Torres y Villa le dieron el pase de entrada. El esquema cambió a un 4-1-4-1 y la cosa funcionó con cierto estilo, más brillante y armonioso que en el pasado. “Aún no soy con España el jugador del Arsenal, pero cada partido que juego mis sensaciones van siendo mejores y llegaré pronto a conseguirlo. Tengo que hacerme un nombre en la Selección”, decía a la agencia Efe por entonces.

Ahora Cesc entra en las quinielas titulares. Pero hasta aquel partido en Dinamarca, el 13 de octubre de 2007, caminaba en un sordo ostracismo. Tras la eliminación en el Mundial, Aragonés le dio confianza, pero las tempraneras debacles ante Irlanda del Norte y Suecia le señalaron, al menos a juicio del seleccionador. En los tres partidos oficiales siguientes al cataclismo (ante Dinamarca en el Santiago Bernabéu, ante Islandia en Mallorca y en Letonia) no rozó el verde siquiera para calentar. Dinamarca, y la maldita suerte de las lesiones de los otros, le postró de nuevo en el escaparate principal. Sin embargo, sus últimas actuaciones con La Roja han dejado un largo reguero de dudas. “Cesc […] de nuevo se vulgarizó con la Selección. Su rendimiento con España resulta vampiresco. Por razones sobrenaturales, entre Cesc y España no hay lazos”, escribía el periodista José Sámano en El País tras la victoria en el partido amistoso frente a Francia.

Las razones no hay que buscarlas en lo sobrenatural. La seguridad que le negó Luis Aragonés durante varios partidos, nunca se la quitará Wenger. “En un futbolista la confianza es fundamental. Y, en ese aspecto, él se encuentra al cien por cien”, explica Marcelino Elena. Eso le hace sacar una agresividad jamás vista con España. Hace unas jornadas, el menudo Fàbregas se encaraba sin remilgo alguno a esa especie del bulldog de delanteros, el capitán del Chelsea John Terry. Ambos asomaron su aliento al otro con apenas centímetros de distancia. “Le gustan esas cosas sucias: encararse, meterse en follones, la mala leche... Se crece en esa especie de batalla que es el fútbol inglés. Es mucho más diferente, en ese sentido, a Xavi e Iniesta”, analiza Sid Lowe. “Pero él no tiene el carácter para provocar esas situaciones. Le gusta que le obliguen a entrar en la bronca. Y en la Selección es difícil que él lleve a todos a esa pelea”, prosigue el periodista inglés. Allí en las islas él se siente importante y por eso “tiene la soltura para meterse en una trifulca y para encargarse de llevar el nivel de agresividad del equipo”, puntualiza Marcelino. Con España, de momento, Cesc no es protagonista, sólo meritorio.

El eterno guerrero

2008-03-13T19:10:00.002+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Los Reyes Magos le trajeron una muñeca rota que le mantiene lejos del lugar de la batalla. Debutó hace justo 13 años, pero sus piernas aún despiertan aquel aire fresco que trajo a Santander, ciudad a la que quiere ver en Europa.

Hay futbolistas que huyen de los focos a pesar de que el protagonismo les persigue. Es una lucha contra la farándula que en muchas ocasiones sitia al fútbol. Las alabanzas, para esos jugadores, son sólo deber sobre el verde. Pedro Munitis prefiere esconderse en esas sombras a la luz de los taquígrafos. “En el fútbol nadie tiene que sobresalir por encima de nadie”. Sin embargo, el balón ha demostrado a lo largo de la historia que algunos han volado por encima de muchos otros.

Pedro tiene 32 años. Debutó hace ya trece años, el 22 de enero de 1995, pero sus piernas rezuman eternidad. Lleva galopando media vida por los estadios españoles con la misma algarabía que el primer día. Munitis pertenece a esa clase de futbolistas que cotizan en la cresta con el pasar de los años. Algunos irrumpen con fuerza para desvanecerse con la misma potencia. Otros aguantan el tirón y desfallecen en una larga travesía hacia la indiferencia. Munitis golpeó pronto. Y aún seguiría sacudiendo las defensas con sus inverosímiles regates, casi tan antiestéticos como efectivos, si su muñeca izquierda le dejara.

El nuevo año le trajo una lesión, pero continúa ejerciendo sus galones. Dice no ocultar ningún secreto. “Hay que vivir para ello. Me apasiona mi trabajo y me dedico en cuerpo y alma a hacerlo lo mejor posible”. Detrás hay mucho sacrificio. Cuando el resto ya enfila la comida, él sigue perfeccionando su cuerpo en el gimnasio. “Aún no ha salido de entrenar. Pedro es de los que más se cuidan”, dicen desde el departamento de prensa una hora después de concluir el entrenamiento del Racing. En el Real Madrid algunos se sorprendían de la cantidad de horas que pasaba esculpiendo su cuerpo. “Ante la falta de minutos, se pasaba horas en el gimnasio de pesas. Era el último en irse a casa y lo hacía cada día más definido muscularmente”, decía una crónica del periodista Diego Torres en El País. “El fútbol es un deporte muy físico. Si quieres estar ahí, tienes que estar todo el día machacándote y cuidándote. Pero no sólo hago trabajo de fuerza, sino también preventivo: estiramientos y algún masaje”, explica el 10 del Racing. Su constancia en el trabajo asombra a muchos compañeros. En La Coruña dicen que le han visto con una balanza para pesar los alimentos. “No hago nada especial para cuidarme. Se ha hecho una leyenda sobre lo que como o lo que dejo de comer. La gente cada vez va más por ese camino”.

Esos cuidados le han hecho conservar puras la velocidad y la garra. Las que le han definido como futbolista y por las que siempre se le recordará, más allá de sus goles. El rendimiento de Munitis a lo largo de los años se asemeja al de un buen ciclista en una contrarreloj: constante y sufridor. Pedro, salvo puntuales temporadas, ofrece la misma imagen guerrera. Hace dos, con el Mundial a la vuelta de la esquina y 30 veranos en la espalda, se rumoreó su posible regreso a la Selección. El año pasado formó con Zigic una de las parejas más temibles de la Liga. En éste, ya sin el gigantón, ha puesto al Racing en puestos europeos. “Aquí todos somos trabajadores, obreros… Ése es el secreto del equipo. Por suerte, porque no me gustan las estrellas, aquí no hay ninguna”. Quizá ese recelo a los hados le pudo perjudicar en Chamartín, donde jugó dos temporadas y consiguió una Champions, una Liga, una Supercopa de Europa y otra española. “Son clubes que tienen mucha repercusión y tienes que saber manejarla… Pero no quiero volver a hablar de lo de siempre”, dice zanjando el asunto sobre el Real Madrid. Prefiere centrarse en el Racing, apoltronado en zona UEFA. “Poder jugar una competición europea con esta camiseta sería lo máximo. Para mí sería más importante o le daría más valor que los títulos que haya ganado con el Real Madrid”.

En Santander llevan dos años en una nube, soñando con rasgar Europa. La temporada pasada se quedaron en los tornos de entrada. Zigic y Munitis capitaneaban toda la atención montañesa. Con la marcha del serbio, muchos auguraban la debacle santanderina. Incluso desde el propio equipo. “La temporada se presentaba complicada ya que Nico nos condicionaba muchísimo la forma de jugar. A veces abusábamos de él”, dice su ex compañero de travesuras. Sin embargo, las jornadas han demostrado que Zigic echa más de menos al Racing que el Racing a Zigic. Se trata del misterio del fútbol, que nadie llegará a descubrir jamás. Munitis lo intenta. “Tenemos los valores del trabajo, de la superación, de la humildad y de las ganas de aprender. Además, aprovechamos mucho el nuevo cuerpo técnico”. Con Marcelino García Toral las cosas han cambiado. Su carácter exigente y ganador lo ha transmitido a la perfección en aguas del Cantábrico, como ya hiciera en las del Atlántico con el Recreativo. Ha cambiado la forma de jugar del Racing. Ahora el cuello no cae hacia atrás para ver el balón sobre el cielo. Mira hacia abajo, hacia el verde, dando velocidad y transición a lo que antes era patadón e inmediatez. “Es el mejor entrenador que he tenido. Tiene muy claro cómo debemos jugar y estudia a la perfección al rival. Es muy previsivo e intuitivo”. Palabra de veterano que ha visto a unos cuantos jefes pasar por su banquillo: Nando Yosu, Del Bosque, Manolo Preciado, Irureta, Caparrós y Miguel Ángel Portugal, entre otros cuantos.

La elegancia no regatea en corto

2008-03-13T19:03:00.001+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta
¿Quién ha sido el futbolista más elegante de la historia? ¿Qué momento se alza con el oro de la elegancia balompédica? ¿Qué equipo ha jugado con más galantería en los últimos tiempos?

El balón, por su forma oronda, no tiene atributos de elegancia. Ésta requiere estilización y una especie de invisible que todo el mundo distingue pero pocos saben explicar. El escritor francés Balzac la definía como la “ciencia de no hacer nada igual que los demás, pareciendo que se hace todo de la misma manera que ellos”. Ese saber no se entrena ni trabaja. Si acaso se pule. Zidane nació con ella. Otros sólo pudieron anhelarla.

El fútbol no se encuentra entre los deportes más elegantes. La hípica, la esgrima y el esquí, por ejemplo, se mueven en niveles mucho más altos. Sin embargo algunos futbolistas han rozado esa linda perfección. “Puede parecer un contrasentido relacionar la palabra elegancia con vestir una camiseta sudada. Pero si eres elegante, hasta con ella se puede ser”, explica Pedro Mansilla, sociólogo de la moda y futbolero confeso. En el verde esa distinción la da el movimiento, la proporción, la seguridad, el diseño de los goles… En la actualidad, Kaká es esa elegancia hecha fútbol. “Reúne todos los requisitos. Por eso Armani le ha puesto en calzoncillos”. Se trata del heredero de Zidane en ese olimpo de finura, “el summum de la elegancia futbolística con aquel gol en la final de la Copa de Europa”, ante el Bayer Leverkusen. “Un gol de 10.000 kilos, inmortal”. Un tipo prodigioso. Zizou no corría con el balón, paseaba de forma artística. Mientras jugaba, pensaba. Hacía sublime varias cosas al mismo tiempo. Ortega y Gasset decía en su libro Mirabeau o el político que mientras unos sabían sólo dedicarse a la política, otros se dedicaban a ella y además escribían teatro, haciendo bien ambas tareas. Alguien debería de publicar el libro Zidane o el futbolista.

La belleza en el fútbol tiene nombres propios: “Di Stefano, Manuel Velázquez, un fantástico futbolista del Madrid de los 60, George Best… Incluso el juego de Pelé podía ser elegante”, enumera el sociólogo Mansilla. “Pero si nos retraemos muy atrás en el tiempo puede desaparecer la virtud de la elegancia. La presión que se ejerce en el fútbol actual hace que se juegue con más técnica, que resulte más difícil, sin incluir algunas genialidades como las de Di Stefano o Pelé”. Con el paso de los años, la fuerza y la rudeza han ganado protagonismo. Pero el fútbol siempre ha preferido al mañoso, al virtuoso, al que convierte en preciosidad una embestida del contrario, al que capotea con el balón, al que humilla con belleza. Pocos elegidos para acompañar a Kaká y Zidane en el arte de la sublimación. El porte de Franz Beckenbauer le situaría en ese olimpo. “Tenía un gran señorío jugando, una capacidad para saber dónde colocar el balón y situarlo allí donde quería”. Parecía que avisaba cómo lo iba a hacer, transmitiendo una seguridad que pocos han conocido. “La elegancia implica serenidad, aplomo”.

Figo, “con matizaciones”, según Mansilla, también podría erigirse en uno de esos futbolistas prodigiosos. “Me parecía más elegante en el Barcelona que en el Real Madrid. Es una especie de maldición que arrastró por haber cambiado de equipo sólo por dinero, cuando existe tanta rivalidad. Esa mala conciencia le persiguió”. La elegancia no perdona. Cuando la inseguridad galopa por la mente, se viene abajo el garbo. Un galán puede dejar de serlo “si no resulta efectivo”. Pero sólo con la efectividad no se alcanza la belleza. El fútbol de Ronaldo, eternamente rentable, no alcanza esos niveles de lindeza. “Tampoco lo es un tío tan eficaz como Ronaldinho, que tiene esa sonrisa del niño que le hace una putada a otro. Es histérica”, asevera Pedro Mansilla.

Hay futbolistas que, sin alcanzar las más altas cotas de elegancia, se quedan con niveles aceptables: Beckham, que “sin su mujer sería aún más elegante, tiene un juego airoso y mucha clase cuando se mueve y tira a puerta”; Eto´o, cuyo “fútbol me parece más elegante que él con su soltura y genialidad con el balón”; Fernando Torres, que “podría tardar madurando en una cierta elegancia”; Raúl, que “se encontraría al 50% porque tiene jugadas muy garbosas, pero no lo es siempre; o Guti, “si no fuese por esa cierta arrogancia que desprende”.

El futbolista latino, por naturaleza, tiene pocas dotes plásticas. “Parece mentira cómo Italia, país donde los hombres sueñan con convertirse en elegantes, puede tener una selección con tanto tramposo y provocador y tanta chulería”. La elegancia requiere honradez y nobleza, no engaños ni fullerías. En España pocos futbolistas han conseguido alcanzar ese cénit. El español no es elegante. “No hay escuela”, expone Mansilla. “No lo considera un valor probado. Sus mitos son más bien enfrentables. El futbolista español se encuadra más en el raquítico, en la rata”. Un hombre se abre en el imaginario patrio de los galanes con balón: Antonio Puerta. “Poseía un físico de una gran proporción estética y jugando tenía esa escuela de la que venimos hablando”.

El futbolista argentino tampoco forma parte de ese bello y virtuoso terruño de elegidos para dar lustre a la vista. “Maradona ha sido, posiblemente, el futbolista menos elegante”, zanja el sociólogo Mansilla temiendo las críticas que tal alegato conlleva. Su imagen física le quitaba muchos puntos. Sus movimientos acentuaban un fútbol de dobleces y fingimientos, como una camiseta arrugada y desdeñada, que no casa con el concepto de bizarría futbolera. “Está prohibido el regate en corto para resultar elegante en el fútbol”. Como en toda norma, surgen ciertas singularidades. En Argentina irrumpió Redondo, que hizo de la pasión albiceleste un arte de la templanza y la tranquilidad. De allí también brotó Di Stefano, “otro elegantísimo jugador. Es muy difícil jugar como él lo hizo, marcar aquel gol de tacón mientras volaba”. El portero creía que Don Alfredo iba a rematar de cabeza pero dejó pasar el balón y, cuando el cancerbero creía que había fallado, La Saeta remató de tacón y marcó. “No se ha vuelto a ver algo parecido”.

El garbo, por principio, se resguarda en el individuo. Extrapolarlo a un equipo de fútbol resulta harto complicado. No se trata de sumar, sino de conjuntar. Once elegancias distintas no siempre ofrecen galantería. “El Ajax de principios de los años 70 es el equipo más elegante que ha jugado nunca al fútbol”. Allí no se partían el cobre. Sólo lo pulían. Rinus Michels comandaba aquella elegancia desde el banquillo. Cruyff desde el verde. “Jugaban al primer toque desde el primer minuto al 45 del segundo tiempo: uno de los niveles de fútbol más altos de la humanidad”, dice Pedro Mansilla aún hipnotizado por el partido que aquel Ajax jugó en el Santiago Bernabéu en 1973.

No se cuentan muchos futbolistas con chaqué en sus botas. Apenas unas decenas desde que el fútbol es belleza en movimiento, la definición originaria de elegancia: el propio Cruyff, Di Stefano, Platini, Beckenbauer, Van Basten, Zico, Laudrup, Raí, Bergkamp, Ginolá, Bobby Charlton, Francescoli, Schuster, Cantoná, Zidane, Ibrahimovic, Henry, Kanouté, Totti, Cristiano Ronaldo, Pirlo… ¿Se le ocurre usted alguno más?

La montaña rusa II (publicado el 1 de marzo de 2008)

2008-03-13T18:58:00.001+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Hace dos semanas, desde estas líneas, se demandaba un equilibrio en el volteante estado de ánimo atlético. En estos quince días han sucedido demasiadas cosas. Todas ellas negativas, no hace falta que se las recuerde porque su semblante bien las manifiesta. Pero en los momentos de zozobra, quizá sea el instante preciso para recordar que el vaso, aunque vaciándose, aún tiene algo de agua. Al menos, más que el año pasado, si las comparaciones se aceptan. El equipo aún juega con porte de Champions League, aunque poco a poco vaya quitándose el chaqué para quedarse en los calzones de la UEFA. Si hubiera sacado algo de provecho en estas últimas dos jornadas, la levita alquilada que hoy usa ya la tendría en propiedad. Pero esto del fútbol resulta como las apuestas. No hay que pensar en lo que uno hubiera podido tener, sino en lo que de verdad posee. El Atlético de Madrid aún conserva un gran capital. Decía Del Nido el pasado martes que esta noche el Sevilla dormiría en la Champions. Eso ocurrirá si al Atleti se le antoja. Es lo bueno de depender de uno mismo. Lo malo reside en la tendencia. Mientras uno viaja desbocado hacia el despeñadero, el otro lo sube a paso de manivela.

No resulta un ejercicio muy común en el Atlético esto de nadar a contracorriente. Aquí se destila más caminar sobre esa montaña rusa que baja del optimismo a la depresión en cuestión de segundos. Sin sensatez no hay victoria. Algunos pedían alcanzar al Barcelona tras la buena actuación en Santander para, once días más tarde, publicar que el Atlético era una banda. ¿En qué extremo nos posicionamos? El equipo ayuda a dar esos vaivenes tormentosos, pero la frialdad de las letras y el pensamiento no debe caer en esa tentación.

La montaña rusa (publicado el 17 de febrero de 2008)

2008-03-13T18:53:00.001+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Una montaña rusa es un objeto con trastorno bipolar. El sosiego y la tranquilidad se transforman en centésimas de segundo en euforia desmedida. Después toca depresión. Espiral sin sentencia final. Las subidas traen la calma. Las feroces bajadas, la sensación de un vertiginoso descenso sin final. Un viajero que transitara de forma eterna por ese resbaladero genera una sensación de angustia creciente, una bola opresora en el estómago que atiza y deja en blanco las neuronas. Sólo existe el deseo de aquel viaje sin final pare, se detenga en un punto y regrese la calma a tanto desbarajuste anímico.

En los últimos años el Atlético de Madrid se mueve por una especie de sempiterna montaña rusa. Nunca se detiene. Esas crueles pendientes continúan y cuando el vagón ralentiza la marcha, al instante la vuelve a forzar. Hace justo ocho días, el sábado anterior al partido del Racing de Santander, todo coloreaba negro en la vestimenta rojiblanca. Veinticuatro horas más tarde las trompetas volvían a bullir con atrocidad. Ya no se habla, como entonces, de un equipo demacrado. ¿Ahora Cléber es el mejor cuando antes no servía? No. Cléber era malo contra el Murcia y sigue siéndolo hoy frente al Athletic. Se trata del futbolista brasileño menos brasileño de este mundo. No se sabe aún si se trata de un centrocampista defensivo u organizador, si juega al fútbol o planta patatas… Pero bueno, por estos lares ya acostumbra la norma de colar entre las novedades un fichaje de rondón.

Esta semana el Atlético ha levitado en una nube optimista que se quemará en el infierno si esta tarde se pierde. Todo lo que soluciona un partido, el siguiente lo vuelve negro. Desde que regresó a Primera división, el club rojiblanco viaja por los extremos sin encontrar ese punto medio entre el exceso y el defecto. Ahí se encuentra la virtud, dijo Aristóteles. Caminemos hacia ella.

Cartas olvidadas...

2008-03-13T18:39:00.002+01:00

A Valera (publicada el 3 de febrero de 2008)
Miguel Lartategui - mediapunta
Esta tarde por primera vez podría enfrentarse al equipo que le dio el empujón a la fama, el Real Murcia. Suena romántico. Hasta un poco melancólico. Pero no anda el patio tan tranquilo como para detenerse en ternuras e idealismos. Salió de allí con la vitola de gran promesa. Sin embargo recayó en una plaza difícil para despuntar. Aquí, en el Vicente Calderón, muchos sufren con esa invisible tenaza que, al parecer, existe sobre el verde manzanero. En la grada no se entiende, porque hasta ahí no llega. Es allá abajo, en el pelaje del césped, donde se encuentran los grilletes.

Con esta temporada suma la tercera por estos lares. Llegó como un desconocido y aún mucha gente se pregunta de donde ha salido. La suerte tampoco le ha bendecido en estos tres años. La lesión que le apartó del fútbol durante casi un año ha ayudado a esa especie de anonimato que aún pesa en su espalda. Ha tenido una oportunidad de imponerse por la zanja derecha con la lesión de Seitaridis, pero, incluso con esas, le ha costado meter la zarpa en las convocatorias. Su proyección ofensiva quizá no sea compatible con ese cierto conservadurismo que se desprende de las decisiones de Aguirre, aunque las palabras del mexicano viajen por otros senderos más asaltantes.

Tiene usted una oportunidad que otros muchos ni siquiera podrán oler: jugar en un equipo tan grande como el Atlético. Bien se lo ha ganado en el pasado. Pero mejor ha de hacerlo en el futuro. Los réditos, en la cúspide, apenas duran cuatro días, los que separan un partido de otro en este frenesí futbolero que ojalá nunca se termine. En sus pies se encuentra la decisión.

Cartas olvidadas...

2008-03-13T18:35:00.001+01:00

Al derbi madrileño (publicada el 20 de enero de 2008)
Miguel Lartategui - mediapunta

Aún recuerdo, como bien lo hará usted, el derbi de hace una temporada. Sobre todo a aquel gordo de muslotes jamoneros y chicha pastelera que eligió ese partido para inventar la única cosa buena que hizo con el Real Madrid: una imposible asistencia que dio el empate definitivo. A Cassano le quedaba el pantalón prieto, pero lo rasgó para mandar el colosal partido del Atlético al infierno. Los rojiblancos habían mandado como nunca lo habían hecho y como nunca lo volverían a hacer en esa temporada. Vibrante, rápido, furioso, delirante, furibundo… En fin, un derbi con un solo viaje de ida, el que imprimían los colchoneros por un entonces muy entonado Torres. Más tarde el trébol de la suerte de Capello, que más que de Fabio parece asentarse con cualquier inquilino banquillero de Chamartín, desde el pinganillo de Luxemburgo al medio bigote de Schuster, hizo el resto. Nunca un equipo tuvo tanta suerte. Cassano, para los blancos, nació y murió en aquella asistencia.

La previa de aquel partido anunciaba el derbi más parejo de los últimos años. Suele ocurrir en las últimas temporadas que las portadas de la semana del derbi anuncien la igualdad. Bien es cierto que hacía mucho tiempo que ambos no se enfrentaban ocupando tan altas esferas de la clasificación. Eso solía ser bien más culpa del Atleti, pasmado en zonas más templadas. Pero este año no. Esta temporada camina el Calderón con lustre optimista, con ganas de que este domingo llegara. Tres hombres sentados a mi espalda, hace siete días y en plena acometida valencianista en busca del empate, parloteaban sin atisbo de nerviosismo sobre el derbi de esta tarde. Otra temporada se hubieran aterrorizado por el sufrimiento. En ésta hay confianza. El año pasado le tocó romper el mal fario a Torres. Hoy coge turno el Atlético, después de nueve años sin saborear las mieles de un buen lunes golpeando la moral del amigo madridista.

Cartas olvidadas...

2008-03-13T18:23:00.004+01:00

A Jurado (publicada el 13 de enero de 2008)

Miguel Lartategui - mediapunta

El fútbol puede resultar tan villano como grandioso. Entre ambas esferas apenas cabe un alfiler. Por ahí se mueve usted, sorteando esa línea. Unas veces allá, otras por acá, las más en el medio. Desde que llegó al Manzanares ha tenido una historia turbulenta. Había partidos que sí, pero después regresaba al ostracismo. Otros ostentan un mazo en el pie pero Dios le dio a usted un algodón. Tan fino y delicado que le sobra para batallar en la banda, aunque por allí no pastara hasta que coincidió con el Vasco. Le sobra clase para jugar de extremo, pero sabe usted, como lo sabe Aguirre y los 110.000 ojos que hoy le miran que no ha nacido para reñir con laterales. Usted lo ha hecho para dar sentido al ticket de entrada, para poner luz a este cabaret circense.

La fuga de Maniche le abre un hueco en el alma de este Atlético, en el fogón de donde salen las más sabrosas o ingratas viandas. La vuelta al lugar de origen, donde usted ha cocinado grandes tardes. Tendrá ardua cruzada con Motta y Cléber por el puesto, pero ya comienza con ventaja. Un partido, aceptable encuentro y un golito en la cuenta del haber. Eso sí, el balón tiende a exagerar grandezas y miserias. Se lanzan las campanas al vuelo con suma facilidad. Y se encumbra y ahoga con la misma rapidez. No se fíe de los halagos de hoy, que son el desprecio del mañana. Este mundo tiene olvido permanente. Ayer no vale. Sólo hoy.

Celebrities: Tita Cervera

2008-01-22T17:05:00.000+01:00

Fuente: Muchachada Nui (La 2)

Cartas olvidadas II

2008-01-21T13:29:00.000+01:00

Gavilán: "Este quipo ya no es un trampolín" (Publicada el 6 de enero de 2008 en el estadio Coliseum Alfonso Pérez de Getafe)

La corta pero brillante historia del Getafe en Primera deja un aroma a eso que usted apuntó el día de su segunda presentación como azulón: el Getafe es un equipo trampolín. Muchos lo han visto como esa plataforma para alzarse a la grandeza. Sin embargo las buenas cosechas por estos lares nunca han sido correspondidas en los futuros equipos. A los ejemplos me remito: Riki, Diego Rivas, Nano, Pernía, Alexis, Paredes… no han sabido dar con la tecla que les hizo grandes por estos lares. Usted también lo ha comprobado, cuando después de una temporada admirable que casi le lleva al Mundial de Alemania, se perdió en la indiferencia de las lesiones y el ostracismo banquillero. Pocos han conseguido continuar con el triunfo más allá de las paredes de este estadio. Albiol y Güiza son esas raras avis.

Por esa razón alegra que en su vuelta tenga planes de futuro a largo plazo. De momento, hasta el 30 de junio, pero en su mente ya carbura la idea de alargar el aposento. El Getafe, tras desfilar con éxito por el arduo paraje de la consolidación en Primera, debe asentarse sobre una base firme y vigorosa. Sorprende que del equipo que Jaime Gavilán dejó en junio de 2006 sólo sigan cinco futbolistas: Contra, Belenguer, Tena, Celestini y Mario Cotelo. Se ha visto que con las cesiones de los más jóvenes también fructifica un proyecto. Pero la veteranía y la estabilidad dan poso y tranquilidad. Las idas y venidas ofrecen nerviosismo e incertidumbre. El Getafe ha sabido hacer de su necesidad una virtud. Pero se avista un tiempo de cambio. El fichaje por seis millones del meta Ustari puede ser el principio. La permanencia de Gavilán en el Getafe pude ofrecer otra pista en este cambio de rumbo.

Celebrities: Ferrán Adriá

2008-01-18T17:18:00.000+01:00

Fuente: Muchachada Nui (La 2)

Salida nula

2008-01-17T18:57:00.000+01:00

La sede de Ferraz parece una pecera desde el martes por la noche. No paran de aletear. Flotan y levitan en agua templada y despejada. Tanto le ha dado a la palma don José Blanco que sus finos labios se han estrechado aún más y comienzan a tomar una sospechosa forma cetácea. Ni siquiera ha hecho falta que los socialistas dispararan. Sus contrincantes les han ahorrado ese trago. No es herida mortal, ni mucho menos, pero cualquier rasguño a estas alturas sangra demasiado.

Todo sucedió en apenas una hora de reunión. El señor Mariano Rajoy decidió prescindir de don Alberto Ruiz-Gallardón en sus listas electorales y el reloj detuvo su segundero para asimilar tan honda decisión. Muchos otros se han quedado fuera de ese elenco y el tiempo no les dedicó ni un suspiro. Pero el apellido Gallardón tiene mucho fuelle como para pasar por la ingrata sensación de la indiferencia.

Tenía razón el ex ministro Álvarez Cascos cuando decía que no le gustaba nada que los alcaldes se postularan para congresistas. Razón no le falta. Cuanto más se abarca, menos se aprieta. La duplicidad de cargos diversifica la atención, las fuerzas y, cómo no, la inteligencia. El día tiene 24 horas y no da opción a estirarlo. Sin embargo, admitida la posibilidad de esa dualidad, debe aprovecharse con los mejores dirigentes. Y ahí, en mi opinión, se encuentra el actual alcalde de Madrid. Le avalan cuatro mayorías absolutas y un feeling con la gente que sólo José Bono le podría arrebatar.

El problema no se encuentra en si resultaría válido o no. Eso, desde casi todas las partes, se da por descontado. Gallardón atrae a ese voto indeciso y descontento (se calcula que cinco millones de personas deciden su elección en los últimos momentos) que decanta unas elecciones. Y, visto como viste el patio, parece que en éstas tendrán una actuación decisiva. Después del fichaje económico de Pizarro, el aura del alcalde de Madrid hubiera dado un golpe de timón, si no definitivo sí trascendental. Con la no inclusión han borrado de un plumazo el impacto pizarrístico para dar alas mediáticas a la pecera de Ferraz, donde se maneja la comunicación como si sólo hubieran estudiado para ello. Ése ha sido uno de los grandes problemas del Partido Popular. No sabe controlar los tiempos para que los impactos alcancen el fragor que ellos quieran. Pizarro ha quedado escondido bajo la sombra de Gallardón, demasiado pesada y alargada como para poder combatirla. Debería haber ocurrido a la inversa.

La gente en el PP ya ha comenzado a correr cuando aún nadie ha dado la salida. Aguirre y Gallardón hace tiempo que pusieron sus zapatillas en el tartán de la pista sucesoria, otorgando una muerte prematura a Rajoy que no le viene nada bien a estas alturas. Culpa no le falta al gallego. Cuando se ven las nubes negras, es posible que llueva. ¿Para qué esperar a que caigan las primeras gotas para comprar un paraguas?

Celebrities: Bono, de U2

2008-01-16T11:46:00.000+01:00

Fuente: Muchachada Nui (La 2)

Obsesión

2008-01-15T13:05:00.000+01:00

Las obsesiones ofuscan demasiado. No dejan pensar con claridad porque se encuentran llenas de prejuicios. Aún más en política. ¿Por qué no mejorar lo propio, avanzar hacia el perfeccionamiento de uno mismo? Cuando te pasas la vida mirando al adversario, dedicas poco tiempo a tu propia evolución.
Navegando por Internet he caído, no sé por qué ni cómo ni quiero volver a hacerlo, en el blog personal del secretario de Organización del PSOE, don José Blanco. No me cae en gracia. Tiene un tonillo que me hierve el vientre. Al igual que su jefe Zapatero ha mejorado con los años, el señor Blanco ha retrocedido en el arte del discurso y la plática. Su falsa sonrisa produce pavor porque aparenta esconder muchas cosas. La fuerza y la retuerce tanto que no parece natural. Ni él, ni su sonrisa, ni mucho menos su alegato. Lo mismo le ocurre con su discurso. Si en la etapa de oposición el papel de azote del PP le tocaba a Caldera, en estos últimos cuatro años se lo ha apoderado con fuerza don José. No lo suelta ni por defender a su gobierno. De cuatro palabras, dos se refieren al partido opositor. En su blog, de los seis post que hoy tiene publicados, cinco se los dedica a la gaviota con una prosa desmesurada. ¿Obsesionado?

Cartas olvidadas

2008-01-15T11:57:00.000+01:00

A Fabiano Eller: "Se está hablando muy mal de mí".
(Publicada en MP el 23 de diciembre de 2007)
Hace un mes de esas declaraciones. Jugaba poco. Apenas nada. Veía desde el ocaso la tromba goleadora que sacudía a la defensa. Él, melena chimbonera pegada al cristal del banquillo, rasgaba los sillones esperando turno de achique. Llegó como suelen conseguirse estas cosas, por la lesión de un compañero: nadie las quiere ni desea, pero al mínimo quite salta el pobre a la riqueza. Cuántas divinidades han salido de la infelicidad de los otros.

Comparecía compungido Javier Aguirre tras el partido ante el Valladolid en el Vicente Calderón. Había ganado 4-3, pero su voz denotaba preocupación por tanto sobresalto goleador. Sobre todo, en la meta colchonera. Hasta aquel partido Fabiano Eller era figurante. Apariciones esporádicas, sin ni siquiera tiempo para ensuciar la bota. Tras la taquicardia pucelana llegó la UEFA, que en estos preliminares es una película de serie B donde los extras de las grandes superproducciones tienen sus dosis de protagonismo. Allí se dio cuenta Aguirre de que aún no había tanteado todas las opciones para tapar el desagüe de la puerta de atrás. Fabiano, desde entonces, actúa entre el cabaret de estrellas.

Noventa minutos ante el Aberdeen: ni gota de sangre por la bocana. Otra hora y media en cada partido frente a Betis, Copenhague, Getafe y Recreativo de Huelva ha certificado que en la trastienda no hay goteras. Ni un solo gol cuando él juega. No lo hizo en Copa frente al Granada 74 y allí el Atlético recibió el único tanto de los últimos seis encuentros. A buen seguro no todo el éxito es suyo. El trabajo comienza en los puntales. El sistema está por encima de nombres. Pero los hombres hacen el sistema. En este mundo amante de gélidas estadísticas, fríos números e insensibles guarismos, ha aparecido un brasileño con cartel de figurante que pide sitio en los puestos altos de los títulos de crédito.

Celebrities: Condolezza Rice

2008-01-14T14:09:00.000+01:00

Muchachada Nui (miércoles por la noche en La 2) es la versión de TVE de La Hora Chanante. Es un programa de humor que tiene cosas muy interesantes, como su sección Celebrities, donde se hace el retrato de personajes famosos en un tono cómico. Para mí el mejor es éste donde se describe a Condolezza Rice, secretaria de Estado de USA.

Enclaustrados en la banda

2008-01-11T17:33:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Si Dios fuera futbolista, ¿en qué posición jugaría? Entre líneas se han movido las grandes divinidades del fútbol: Pelé, Maradona, Cruyff, Zidane… Hoy el fútbol moderno comienza a recluir su magia en las angostas bandas. ¿Adiós definitivo a la figura del mediapunta?

El fútbol moderno escribe su particular historia paralela a la del mundo. Los prolegómenos del siglo XXI, en ambos casos, se recordarán por un trapicheo que no muchos aceptan: seguridad a cambio de libertad. Ahora en el fútbol se delira con el físico. En ese cambalache la belleza ha ido perdiendo el fuelle de antaño. No se repudia, pero se le atenaza. La figura máxima de la magia, ese futbolista tan indefinible como su posición, el famoso mediapunta, ha comenzado a disolverse en otras demarcaciones. Él ha sido la primera víctima del músculo.

Decía el campeón del mundo Jairzinho, una de las cinco maravillas que formaban la delantera de Brasil en el Mundial´70, al portal Historia del fútbol mundial que los sistemas "súper defensivos van eliminando a los jugadores técnicos e inteligentes y a los artistas". Algunos sobreviven al escarnio de muchos entrenadores porque a ellos se debe la grandeza del fútbol. Pero viven adaptándose a unos nuevos roles. Ni mejores, ni peores, sólo diferentes. Zidane bien lo supo en el Real Madrid. En sus inicios, como vértice de un rombo flanqueado por Makelele, Figo y McManaman, se le llegó a discutir por los pobres resultados (de siete partidos con Zizou en esa posición, los blancos cosecharon una victoria y tres empates. Sin el francés en la alineación, los cuatros encuentros se saldaron con tres puntos cada uno). Del Bosque tuvo que hallar una solución de urgencia para dar estabilidad al equipo sin prescindir de la hechicería del galo. "Buscamos una posición cómoda para él, sin restarle libertad en su juego. Pero al mismo tiempo necesitábamos un poco de orden", explica el míster salmantino. Zinedine trasladó su magisterio a la banda izquierda. Allí, con libertad absoluta para irse al centro, encontró el Real Madrid la senda. "Contábamos con Roberto Carlos en plenitud, lo que era jugar con dos hombres de ataque en esa banda. Teníamos un desorden ofensivo que nos venía muy bien. Después nos respaldábamos con dos mediocentros de un corte conservador, que miraban más para el equipo". La armonía perfecta entre seguridad y libertad.

El esquema le dio buenos resultados: una Liga y una Champions. Muchos entrenadores han seguido su camino, aunque Del Bosque no lo ve como "una tendencia". En Barcelona sucedió algo parecido, aunque el sistema táctico final difirió bastante. Ronaldinho comenzó como enganche por el centro. El Barça se hundía sin remedio y Rijkaard lo trasladó a la banda como falso extremo. El futuro les dejó dos ligas y una Copa de Europa. A Iniesta le ha marcado la misma avenida con tan buenos resultados tanto de azulgrana como con la Selección. Riquelme llevó al Villarreal a las semifinales de la Champions jugando desde el costado izquierdo. Podía parecer que allí se perdería, pero allá a lo lejos, allá tan cerca, desplegó su mejor fútbol en Europa. "No es lo mismo jugar en banda que hacerlo con la libertad para irse al centro", explicaba su entonces compañero Juan Pablo Sorin, hoy en el Hamburgo. Pellegrini, poco amante de los extremos, sigue estrujando la fórmula. Ahora toca el turno a Pires y Cazorla, futbolistas indefinibles por posición porque su albedrío en el verde lo impide. Jurado, del Atlético de Madrid y al que algún iluminado le puso la etiqueta de heredero de Zidane, ha probado durante año y medio el destierro a la banda. El pasado domingo Javier Aguirre le rescató para su posición. Marcó un gol.

Los ejemplos viajan desde Getafe, donde Laudrup ha impuesto la fórmula de Del Bosque con Granero y Sousa, hasta Liverpool, donde la pasada temporada se pudo ver a Gerrard paseando palmo pegado a la cal, pasando por Londres, con el checo Rosicky asentado en la franja izquierda. Camuñas, del Recreativo, o Yeste, del Athletic, se suman al festival de magos escorados.

Víctor Fernández ha rizado aún más el panorama, si ya no se encontraba bastante encrespado. La temporada pasada "adaptó" a dos mediapuntas, Aimar y D´Alessandro, en ambas bandas para dejar la armadura por el centro. "Los equipos suelen jugar con un punta y uno por detrás con más libertad, pero buscan siempre una simetría en el dibujo para que defiendan con sus parejas", analiza Vicente del Bosque el plan de Víctor. Pero este año, buscando la tecla victoriosa, ha situado a un goleador como Sergio García en el flanco derecho. Dicen que en el fútbol todo se ha inventado. Al parecer, hasta los más asimétricos esquemas. Ese dibujo maño ya lo había utilizado Pacho Maturana en el Valladolid en 1991 con un esquema que rozaba el 4-2-2-2.

La traslación de estos hombres a la banda supone, según Del Bosque, grandes beneficios: "Al contrario ya le incomoda esa posición. Se puede crear superioridad numérica en ataque y, en defensa, si trabajas coordinado y con una buena basculación, no te deben hacer daño. El déficit que pueda haber en esa banda se compensa con movimientos sencillos del resto del equipo". Los laterales juegan un papel fundamental en esta búsqueda de armonía. Vicente se aprovechaba de Roberto Carlos. Hoy, cuatro años después de aquel experimento, Schuster repite con Sergio Ramos como pulmón. "Aprovechándose de su fuerza y participación en la banda derecha, Sneijder abandona la banda y se mete por dentro buscando posiciones intermedias. Si no fuera por los laterales, se haría un poco más complicado. En lugar de atacar por tres sitios, lo haría sólo por dos".

El fútbol avanza hacia atrás. En esa búsqueda por la seguridad defensiva, los enganches, la magia y la belleza ha encontrado un nuevo hueco. "Esa gente entre líneas hace mucho daño porque perturba mucho al contrario. Nosotros jugábamos con Zidane y Raúl, que eran el primer apoyo. En el Milan juegan Kaká y Seedorf, que tanto molestan al equipo contrario". No es morir. Sólo la reconversión que exige el mundo. El fútbol puede dormitar tranquilo. Quienes le han hecho grande siguen vivos.

Silencio

2008-01-08T12:33:00.000+01:00

Hacía tiempo que no escribía por estos lares. El cochinillo se llevó mi hambre por el teclado, pero una reciente gripe con ataques gástricos ha vuelto a abrirme el apetito. Con ocho días de retraso, Feliz Año. Aunque nunca es tarde para felicitar ni para desear buenos propósitos. Me propongo volver a hacerlo en los próximos meses.

Sin embargo la Navidad no es el objeto que ha hecho despertar esta bitácora. Por la mañana, apenas quitada la legaña, he escuchado en la radio la noticia sobre las amenazas que el presidente del partido Ciutadans de Catalunya, Albert Rivera, ha vuelto a recibir. Más en concreto, sus padres. En la persiana del comercio que regentan se podía leer un mensaje nada amigable: Puercos fascistas. El estilo recuerda tanto a la Alemania de los años 30 y 40 que su sola recreación revuelve mi ya agitado de por sí estómago. Esto sucede cuatro meses después de que el propio Rivera recibiera en su casa una fotografía suya con una bala incrustada en su frente. La corrosiva misiva tenía como remitentes a dos miembros de las Juventudes de ERC.

El nazismo, enmascarado bajo el silencio, lleva latiendo bastante tiempo allí donde el nacionalismo no deja gruta a la discordancia. El mutismo de los súbditos adormece el impacto. La televisión pública catalana no ofreció la noticia porque, a su parecer, no era de interés político. La libertad y los derechos humanos se encuentran muy por encima de la política. Pero en España insultar y ultrajar a los otros resulta gratuito y justificable. ¿Qué hubiera pasado si, algún desquiciado, hubiera enviado a Carod Rovira una carta con el simple mensaje de aragonés? El nacionalismo radical opera con esos dobles y tan bien calculados discursos maniqueos del “sí pero no y tú tienes la culpa”.

Hitler marcaba a los judíos, sus comercios, sus posesiones… En Cataluña, unos pocos siguen su camino. Como en aquel entonces, muchos miran a otro lado. Mientras, aquellos que dicen detestar y condenar en lo más hondo y profundo toda práctica dictatorial, fascista y nazista se sirven de sus métodos para imponer lo que esos mismos regímenes buscaban: el pensamiento único.

"Primero se llevaron a los comunistas, pero a mí no me importó porque yo no era.
En seguida se llevaron a unos obreros, pero a mí no me importó porque yo tampoco era.
Después detuvieron a los sindicalistas, pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas, pero como yo no soy religioso tampoco me importó.
Ahora me llevan a mí, pero ya es tarde."

Se atribuye esta cita a Bertolt Brecht, pero he leído que la versión original es del teólogo alemán Martin Niemöller.

Carta a... Ustari (publicada en MP el 16 de diciembre)

2007-12-17T16:53:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Da pena que un futbolista tan joven y prometedor pase este arduo trago. La élite deja un exiguo espacio al traspié. Cuando éste llega… zafún… arriban los temores y las desconfianzas, los pitos y reproches, los errores se multiplican y el desconcierto acaba engullendo un futuro de brillantina. Es la condena de este fútbol que no entiende de precocidades ni inexperiencias. Sólo comprende lo que ocurre en el verde. Si a eso se le suman los delirantes y carcelarios billetes, el cóctel resulta tan acogotador que ahogaría las gargantas más beodas.

Esta vez la víctima tenía sueños reales. Él fantaseaba en la cama. El fútbol se lo otorgaba en el césped. Soñó, como hace la mayoría de los futbolistas por las Américas, en triunfar más allá del charco. Siguiendo la triunfante estela del Pato, esperaba que el color azulón le diese mayor lustre a sus guantes. Quizá aquí, pensaría, se sentiría más protegido con un amigo como guardaespaldas, con una figura paterna a su lado que le cuidara y mimara en los malos momentos. Seguro que es así. Sin embargo el futbolista, cuando juega, no tiene más defensa que uno mismo. Allí abajo, en el combate dominguero, no hay amigos. Sólo unas manoplas, a veces rígidas y severas, a veces blandas e inconsistentes, pueden alegar por tu custodia.

Esta tarde, de nuevo, otro pleito sobre el verde, una nueva oportunidad que no remienda el pasado pero sí puede comenzar a zurcir la confianza que, a estas horas, Laudrup parece tener un poco perdida en su persona. Sólo resta que, en esta ocasión, sus abogadas defensoras, sus manos, arguyan buenos argumentos: los mismos que le han llevado hasta aquí, los mismos que, ojalá, le postren en el Coliseum durante mucho tiempo. Eso significará que su "peor momento" se divisa como un puntito minúsculo e insignificante a su espalda.

Carta a... Baptista (publicada en Mp Europa el 11 de diciembre)

2007-12-14T18:56:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta Europa

Estimado Julio:

En ocasiones los adalides de los fichajes juegan a reinventar el fútbol cuando en éste, por suerte o por desgracia, casi no queda espacio para la sorpresa. Justo en el momento en el que el Real Madrid fichó a este colosal brasileño se aventuraba su caída al ostracismo. Eran tiempos nebulosos, de Luxemburgos y walkie talkies en el banquillo y cuadrados mágicos en las pizarras. Baptista expiró ya antes de aterrizar en el caos que, por aquel entonces, reinaba en Chamartín. Intentó despegar a final de temporada pero el despeñadero ya asomaba. El problema tenía fácil explicación: se fichó a un mediapunta con llegada para que jugara de mediocentro organizador. Julio lo explicó hace una semana en El País: "No soy un pivote". Por entonces, cuando arribó, se excusaban que en Brasil ya había jugado en esa posición. Pero no se le fichó cuando jugaba por allá, sino cuando catapultó al Sevilla con sus goles.

Schuster, enamorado de la actitud y el buen ambiente que despierta este flamenco sevillano, se ha quedado a medio camino entre el Baptista organizador y La Bestia goleadora. Lo sitúa por delante de Diarra, pero con muchos hombres y metros de distancia entre él y al área contraria, terreno en el que gusta sorprender. Quizá su fisonomía le engañe. La fortaleza y la brega son dos armas inseparables de Julio, pero también el golpeo y el remate, donde aún es más efectivo. En ese arduo camino de reconciliación con su excelencia se ha apoltronado Baptista. Primero le querían dar la patada. Después, la grada. Más tarde, el banquillo. Ahora, titular en una posición que aún no es la suya. Dentro de unas semanas, la perfección. Este afable brasileño se ha empeñado en triunfar por estos lares, luchando, hace tiempo, contra la espada del desprecio y, ahora, contra la desubicación. Si sigue por el camino, a buen seguro, lo conseguirá. Suerte, Julio.

Maradona: "un payaso... que fue un gran futbolista"

2007-12-12T17:48:00.000+01:00

LA HISTORIA DE UN TIRO AL PLATO INACABADO A MARIO VARGAS LLOSA

Miguel Lartategui - mediapunta

Una enriquecedora conferencia se convirtió en un atropellada e improvisada entrevista al escritor Mario Vargas Llosa, con Ramón Calderón como testigo momentáneo y el ministro Moratinos esperándole en la distancia. (Artículo completo)

Carta a... Enrique Cerezo (publicada en MP el 9 de diciembre)

2007-12-10T17:11:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta
Hace justo 364 días escribía desde esta poltrona una misiva demasiado parecida a la de esta tarde. No quiero emular, ni mucho menos, a un grande de las letras como el señor Luis María Anson cuando cada verano publicaba en Abc y La Razón una portada con el mismo titular: "España, en vacaciones". Decía aquella carta hace doce meses: "Todos los años, por estas fechas más o menos, sale usted a relucir en la prensa con el objetivo de la Champions League. (…) El mismo cantar temporada tras temporada llega a saturar (…) Junio, por desgracia para todos, aún espera a lo lejos. Por esta razón quizá haya que remar despacio, con paladas fuertes y seguras, y sin más objetivo que el de arribar el domingo sin más contratiempos que el de la victoria". En aquella ocasión usted consideraba "factible acabar entre los cuatro primeros". Aún corría el mes de diciembre. Ahora, en vísperas navideñas, como hace un año, como ya lo hiciera hace dos, la realidad le ha vuelto a poner en el disparadero con unas declaraciones similares, más ansiosas si cabe. La prudencia aún no ha hecho fonda en su despacho a pesar de los malos tragos de los tiempos pasados. Declaraba el siempre maduro Fernando Torres hace un mes que un equipo no puede pasar de no clasificarse para la Uefa (clasificación por Liga, se entiende) a conquistar el título. Entre ambos objetivos hay peldaños obligados. Quiera el fútbol que sus palabras, por una vez, tengan visos de realidad. Pero ésta, de momento, le ha demostrado que no se puede vender un oso si todavía no se ha cazado.

Carta a Pato Abbondanzieri (publicada en MP el 2 de diciembre)

2007-12-03T13:09:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Estimado Pato:

El fútbol tiene memoria de pez. Ínfima. Accesoria. Como un trasto viejo que estorba y se aparca en el desván. En España se destila como algo habitual ese olvido voluntario. El pasado poco importa si el presente huele a tufo. En la posición de cancerbero esta injusticia se agiganta. Un desliz, un gazapo, una nimia indiscreción barre todas las grandes tardes de gloria que la mente pueda recordar.

Decía Marius Lacatus, ganador de la Copa de Europa de 1986 en la que marcó uno de los penaltis decisivos con tan sólo 22 años, que un futbolista veterano tenía más presión que uno joven a la hora de tirar una pena máxima en una final. "Toda su carrera se puede olvidar por un penal fallado", afirmaba en mediapunta hace un mes. Salvando la importancia de ambos fallos, el del que pierde un título desde el punto fatal con el resbalón del Pato del pasado domingo, la teoría del rumano se ajusta, en muy buena medida, a la triste realidad.

La carrera de Abbondanzieri es demasiado espesa y sólida para irse al garete por una desafortunada injusticia. Sin embargo, esta semana se ha escuchado, oído, percibido, sentido, o llámele usted como quiera, una especie de runrún aletargado y casi silencioso sobre la actuación del cancerbero argentino en Zaragoza. En algunos tibios desayunos del lunes, e incluso en merendolas del martes, se oían los típicos topicazos de estos menesteres: "Este Pato…". Se dejaba la frase inacabada, sembrando la duda en la certeza, esparciendo un interrogante en la evidencia. Hace pocos meses, cuando el argentino capitalizaba el éxito getafense en forma de portero menos goleado, ese atisbo de titubeo resultaba una herejía. Ahora no debe ser menos. Dos puntos se esfumaron de Zaragoza. ¿Pero cuántos otros cogieron vuelo al Coliseum gracias a las manos del Pato? Refresquemos la memoria.

La historia de un Tiro al Plato inacabado

2007-11-29T19:21:00.000+01:00

Miguel Lartategui

Lo escribo tres días después. No es bueno ponerse manos al teclado con la excitación del momento. El pasado lunes ocurrió una de esas situaciones que dan sentido a esta profesión: entrevistar a un grande como Mario Vargas Llosa. Todo sucedió en apenas unos minutos de tensión. Mi bolígrafo temblaba. Por mi espalda comenzaba a descender un hilillo de agüilla que declaraba la importancia del momento. El calor ayudaba. La pajarita del ex embajador español en la ONU, Inocencio Arias, también.

Había asistido a una conferencia sobre deporte y cultura. Los ponentes, puro lujo: Jorge Valdano, Juancho Armas Marcelo y el citado Mario Vargas Llosa. Al acto asistió el presidente del Real Madrid, Ramón Calderón, como co-organizador de las charlas. En medio de la exposición, se me ocurrió la delirante idea de hacerle un Tiro al Plato a Vargas Llosa. No había nada que perder. Quizá la vergüenza, pero ésa se murió en mis tiempos de becario. Improvisé, con la ayuda de Chechu, amigo y compañero en mediapunta, veinticinco preguntas. La experiencia en este tipo de asaltos desaconseja mayor número porque el tiempo se eterniza y el entrevistado acusa el cansancio. Acabó la charla y me acerque al genio Vargas Llosa con la humilde pretensión de que me dedicara su libro La fiesta del Chivo. Lo hizo y le pregunté si podía hacerle unas preguntas. Me derivó al cóctel como quien se cita con alguien por compromiso sabiendo que ese encuentro nunca llegará a producirse. Sin embargo en esta ocasión, sí se iba a dar. Al menos, por la parte que me tocaba.

Le perdimos de vista nada más salir de la sala. Dijeron que se había ido al baño. Le esperamos. Tardaba tanto que pensé en dos opciones: o la información era errónea o el maestro hacía aguas mayores. Me quité esta última imagen de la cabeza, nada amable por supuesto. El Premio Príncipe de Asturias se encontraba departiendo con Calderón y Valdano. De mala educación es interrumpir conversaciones ajenas. Más, si el objetivo es asaltar a un mago de las letras. Acabó aquel parlamento y el genio quedó solo en el pasillo. Un compañero de Punto Radio le hizo dos preguntas. Me puse a su lado. En sus respuestas, Mario Vargas Llosa me miraba como desconfiado. Sus ojos reclamaban escapar. Lo intentó, yéndose por el otro costado del periodista radiofónico, pero le toque el brazo y se dio media vuelta compasivo y piadoso. Le expliqué de nuevo el concepto de Tiro al Plato. Se resistió. Le dije que apenas tardaría medio minuto (la típica y tópica mentirijilla que se dice en estos casos) y accedió con un respingo. Comenzamos ante la atenta mirada de más de media decena de personas. Se iban sumando poco a poco:

Balón: astros del mundo.
Perú: mi país.
España: mi segunda patria.
Estadio: lugar de enormes emociones.
Novela: forma más creativa y emocionante de la historia.
Pluma: algo que, por desgracia, está desapareciendo pero que yo aún sigo usando.

Se le notaba cómodo tras un inicio reticente. Enfatizó su respuesta con una sonrisa, remarcando la última parte.

Deporte: me gustan todos pero, sobre todo, el fútbol.

El tiempo se detuvo en ese mismo momento. Ramón Calderón entró en escena sin golpear el pórtico de entrada. “Bueno Mario, nos vemos el cuatro. Me alegro mucho de haberte visto”, dijo eufórico el presidente madridista. Vargas Llosa apenas asintió. Se le veía como abrumado de tanta expectación, como si tanta relación social al mismo tiempo le consumiera y agobiara. Continuamos con la entrevista:

Valdano: un gran futbolista y, además, inteligente.
Genio: excepción a la regla.
Mundial: el mundo sin fronteras en el que vivimos.

Otro parón. No sería el último. En este caso apareció por la siniestra el presidente del Ateneo. Le pidió a Vargas Llosa que le ayudara a reflotar la institución. El peruano asentía. El presidente insistía. Mario seguía afirmando con la cabeza. Las palabras y los cabezazos de arriba abajo se sucedieron en un frenesí constante durante casi un minuto. Se despidieron y, casi sin tiempo para tomar aire, pregunté y contestó:

Penalti: sanción muy merecida a quien falta a las leyes.

De nuevo, una interrupción. Inocencio Arias, el excéntrico ex embajador de España en la ONU, más conocido por sus coloridas pajaritas, cogió a Vargas Llosa por el brazo encaminándole a que le siguiera: “El ministro Moratinos nos espera”. En ese momento salió un décima parte del orgullo que uno tiene. No es que me sienta más importante que el ministro Moratinos pero era, muy posiblemente, la única oportunidad que tenía de entrevistar al literato peruano. Le pedí cinco segundos más, que se convirtieron en una eternidad. Al menos para un servidor. Mario, que proyectaba la sensación se sentirse a gusto con este juego de palabras que es el Tiro a Plato, asintió mirándome. Continué sin dilación y con las pulsaciones pegándose un festín de órdago.

García Márquez: gran escritor (entre ambos hubo un distanciamiento frontal con ojos morados de por medio por, dicen las malas lenguas, problemas de mujeres).

Real Madrid: un ícono (lo acentuó en la i, no es un error ortográfico).

Dictadura: el horror.

Maradona: un payaso, (hizo una breve pausa en la que debió darse cuenta de que sus respuestas iban a publicarse en una revista de fútbol) que fue un gran futbolista.

Don Rigoberto: personaje muy divertido.

Latinoamérica: un mundo caótico y apenado.

Chávez: bufón peligroso.

Regresó Inocencio, ya con la cara deformada por la presión. Ya no había tiempo para nada. Solicité, como último deseo de un reo con las horas contadas, una última pregunta:

Fuera de juego

Vargas Llosa, queriendo poner luz al fantástico árbol de Navidad que fue ese Tiro al Plato, como si deseara dejar caer la guinda que hiciera sublime al pastel, evocó un lindo epitafio: “A ver si encontramos algo que vaya más allá del fútbol”. Se lo pensó durante casi un minuto. Como el tiempo apremiaba, el de la pajarita (muy amable y dicharachero en todo momento) le sopló una respuesta al oído del escritor, inaudible para el resto del auditorio que allí se había formado. Se rieron, pero Vargas Llosa desestimó la opción. Prefirió decir: “Todo régimen basado en el poder personal”. Emitió otra leve sonrisa, ya relajado, de agradecimiento. Me dio la mano y se fue en busca del ministro Moratinos.

Allí me quedé yo, con un papel ininteligible de letras de parvulario: un documento histórico para mí, un momento que tapa los sinsabores de lo cotidiano. Para estas cosas uno se hace periodista, para vivir situaciones únicas, donde las anécdotas van superando toda realidad imaginada y poder contarlas al resto para que puedan recrearlas aunque sea sólo en parte.

Del césped al palco vía banquillo

2007-11-27T13:34:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

El triunfo en el fútbol cuesta demasiado. Hacerlo como futbolista, entrenador y presidente se encuentra al alcance de muy pocos elegidos. Algunos lo han conseguido: don Santiago Bernabéu, Franz Beckenbauer...

El curso natural de muchos futbolistas se desliza del fútbol en el verde a la pizarra y el banquillo. El balón genera una adicción sempiterna que algunos jugadores convierten en un traje de por vida. Primero, como malabaristas en el campo; después, como instructores y tutores. Miles de ejemplos pueblan el panorama internacional, desde los más peregrinos inicios del balompié hasta nuestros días: desde Josep Samitier en el Barcelona hasta Schuster en el Real Madrid. Algunos de los que han escrito las más bellas y enamoradizas historias del balón sobre el tapete de un estadio también lo han hecho desde la banqueta. Lo extraño es que además las tracen desde el palco.

Don Santiago Bernabéu se erige como el mejor presidente del Real Madrid de todos los tiempos. Lo atestiguan sus casi 35 años en el palco y la adoración profesada por todo el madridismo. Antes había saboreado las mieles del balón durante dieciséis años. El banquillo apenas le vio unos meses. Fue un entrenador provisional, de los que enlazan unos ciclos con otros sin tener continuidad en el tiempo. El hombre de la casa, el que nunca dejaría tirado al equipo por nada. Una especie de Del Bosque en el Madrid, un Paquito en el Villarreal, un Luis Costa en el Zaragoza… Siempre recurrían a él cuando se producía una destitución o una dimisión. En 1926 el presidente Luis Urquijo le ofrece a Bernabéu la dirección del equipo, con Peris como ayudante. Más tarde, en 1928, sustituye durante tres meses a Berraondo. Su última etapa garabateando la pizarra apenas duró un mes, lo que duró la llegada de Robert Firth al antiguo Chamartín. Quizá en el banquillo, a ras de césped y sin moverse, sintiera demasiado fresco en el ambiente. Para él el fútbol era una "forma de no pasar frío". En el palco hacía más calor. Desde allí dirigió el sino madridista hasta su fallecimiento, en 1978. Entre medias, una obra faraónica surgida de las cenizas que la Guerra Civil abandonó en el club blanco. En Madrid, otra fábula viviente, Di Stefano, ha seguido un camino similar. De portentoso futbolista a laureado entrenador. La presidencia le ha llegado en forma de honor, más representativa y decorosa que otra cosa, pero presidencia al fin y al cabo.

Este tipo de seres fabulosos se cuentan con los dedos de una mano. Son especiales, mitos que espolvorean su quimera más allá del verdín y el vestuario, leyendas reales que gozan de permiso para todo. Bernabéu lo tuvo en Madrid. Beckenbauer lo sigue disfrutando en el Bayern. Él supone la honra de Munich más allá de tiempos y resultados. Lo ganó todo como futbolista (un Mundial, una Copa Intercontinental, tres Copas de Europa consecutivas, una Recopa, cinco Bundesligas, cuatro Copas de Alemania y dos Balones de Oro). Repitió como entrenador (un Mundial, un subcampeonato del mundo, una Liga y una Copa de la UEFA) y alzó al equipo bávaro, ya como presidente, de nuevo a la corona europea. Lleva habitando el palco muniqués desde 1994.

Las aficiones tienden a rescatar de la historia a sus propias estrellas, como si el brillante pasado de sus piernas llevara amarrado un futuro tan radiante como aquel. El último caso ha ocurrido en Rumanía. Marius Lacatus, ex futbolista del Steaua, Fiorentina y Real Oviedo, ya ha pasado por los estamentos más representativos del club de Bucarest. Su camino ha resultado menos diligente. Lo normal dentro de esta rara avis es saltar del verde al banquillo, y de ahí a la platea. Como si de una escalera se tratase. En el fondo, la hierba; unos peldaños más arriba, el taburete del banquillo; dos pisos por encima, el ilustre balcón. Lacatus, al igual que su fútbol, se saltó las leyes del decoro. Pasó de ganar la Copa de Europa en 1986 con un gol suyo a la platea presidencial en 2006 sin hacer escala en el banquillo. Éste le ha llegado hace unas semanas. "El palco no me gustaba nada. Lo acepté porque alguien del Steaua me llamó. Pero mi vida se encuentra en el césped. Lo mejor del palco es que puedes hablar lo que quieras porque el árbitro no llega hasta allá. En el banquillo es más difícil porque te oye", dice entre risas el ídolo rumano.

Estas especies casi extintas suelen aparecer tras una larga y sonada carrera en un club, allí donde tienen barra casi libre porque se hallan más allá de la línea del bien y el mal. Por esa razón resulta extraño el caso de Juan Francisco Rodríguez Herrera, uno más de los grandes Juanitos que ha dado el fútbol español. Central de Las Palmas, Zaragoza, Atlético de Madrid y Sevilla, se alzó a la presidencia del Extremadura en 2001 después de agotar su jugo en el césped de Almendralejo durante cinco años. Del palco azulgrana al banquillo amarillo de Las Palmas, de donde se ha despedido hace unas jornadas.

La historia ha dejado en algunas tribunas presidenciales la tentación de lanzar sus garras hasta el banquillo. De jugar a ser entrenadores. De influir sobre el verde tapiz del campo. Sin embargo han sido los gladiadores de la hierba los que se han apoderado en más ocasiones de ese sillón de las alturas.

Carta a Antonio López

2007-11-23T19:28:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Hay lujos que sólo la grandeza se puede permitir. En el desierto de buenos laterales izquierdos que atraviesa el fútbol mundial, Javier Aguirre tiene la suntuosidad de poder elegir entre dos internacionales. Es más, su elección marca de manera irremediable la deliberación de Aragonés en la Selección. La temporada pasada asistía usted a la Roja. En ésta, le toca aguantar el duro envite que le ha lanzado el mexicano y, por ende, Zapatones. Han preferido al bueno de Mariano.

Hay explicaciones de todo tipo en el largo y arduo devenir que lleva padeciendo desde que comenzara la temporada: una evidente mejoría de Pernía, un nuevo gusto de Aguirre y, por qué no, un bajón en sus prestaciones. Desde la comodidad de este butacón manzanero siempre se le ha echado en falta cierta maldad que haga despertar la calidad de sus piernas, bendecidas para el amor, no para la guerra. Esas zancas, en muchas ocasiones, necesitan de un pinchazo de orgullo para levar las anclas que le amarran a la mediocridad. Cuando hay dolor, cuando atacan las propias posesiones, los sentimientos se enaltecen y aumentan las capacidades hasta donde nunca antes había imaginado. Como un prisma a través del cual su rabia y aptitud se hincharan más allá de los límites conocidos.

Sus mejores minutos por estos lares coinciden desde hace tiempo con sus esporádicas reconversiones en centrocampista. La excelencia, cuanto más cerca del área contraria, mucho mejor. Atrás, la fina bravura de la guerra. Adelante, la dulce melodía de los sinfónicos. Usted pertenece a estos últimos, hilando versos de asistencias con esos apacibles y tiernos centros que ametrallan los invisibles espacios de las defensas rivales. Parecen amables, pero torpedean sin piedad. Allí arriba, donde el orgullo y la bravura dejan paso al arte y la maestría encuentra su sitio.

Grandes al borde del abismo (publicado en MP Selección el 17 de noviembre)

2007-11-20T12:34:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta Selección
La clasificación de algunas selecciones históricas pende de un fino hilo. La reciente campeona del mundo, Italia, se la juega en un solo partido ante Escocia. Peor lo tiene Inglaterra, que depende de terceros. Portugal, Holanda, Serbia o Turquía tampoco han sacado su boleto para Suiza y Austria.

La grandeza del pasado no asegura ningún futuro. En muchas ocasiones, la relevancia de la historia adquiere tintes tan épicos que parece asegurar cualquier presente. Sin embargo, el balón pronto olvida sus hazañas. Los triunfos en el fútbol apenas gozan de una efímera eternidad. Italia, hace año y cuatro meses, vivía un síncope futbolístico. El corazón azzurro se detuvo durante aquellos "penaltis inmortales" ante Francia. Después revivió con el pulso acelerado en una orgía balompédica con los héroes de Alemania. Las celebraciones se limitaron a unos días. La alegría, a apenas un mes de regocijo. El que separó el alzamiento del trofeo dorado del primer partido de clasificación para la Eurocopa. La resaca de la borrachera mundialista abofeteó al país con un empate en casa ante la pobre Lituania y la revancha gala en París. Desde entonces Italia ha conseguido siete victorias y un empate. Insuficientes réditos para despejar la jaqueca tempranera.

Allá por septiembre de 2006 pocos italianos contaban con Escocia en el grupo B, a priori comandado por ellos mismos y por los galos. Si acaso pensaban en Ucrania como nimio escollo en el camino. Los británicos llevan desde 1998 sin clasificarse para una gran cita. No tienen grandes nombres. Pero han acertado con la arriesgada apuesta por la cantera. Ganaron en sus dos enfrentamientos ante Francia y caminaban primeros hasta que la presión les pudo en Georgia. Si allí hubieran ganado, hubieran dejado sin pase a uno de los finalistas del Mundial. Hoy disputan en Glasgow el partido más importante de su reciente historia ante Italia. Para los escoceses, significa la puerta del edén. Para los italianos, una trampa del infierno. Más si cabe con el tufo irrespirable que embriaga el fútbol italiano desde los incidentes ultras de la semana pasada. "Pido la ayuda de todos", ha llegado a decir el seleccionador italiano, Roberto Donadoni. "No será fácil para nosotros jugar el próximo partido. Pero vamos a tratar de hacerlo porque el fútbol, y el deporte en general, tienen valores muy diferentes a la violencia".

Las posibilidades de este grupo B se revelan infinitas.
1. Si Escocia gana, se clasificará. En ese caso Italia todavía tendría una mínima y remota oportunidad: debería ganar el próximo miércoles a las Islas Feroe y esperar a que Francia pierda el mismo día en Ucrania.
2. Si los italianos vencen, dejarán finiquitado el grupo: se clasificarían ellos y los galos.
3. Si empatan Italia y Escocia, todo quedará pendiente del miércoles. A Francia le valdría con un punto mientras los azzurri necesitarían ganar a las Feroe. En caso de que Francia perdiese en Ucrania y los italianos sólo pudiesen empatar, el grupo quedaría encabezado por un triple empate. En ese caso, se clasificarían Escocia e Italia.

Peor pinta el futuro en Inglaterra. Al menos Italia depende de sus piernas. Allá en las islas vivirán el partido de esta tarde entre Israel y Rusia como si su selección también lo disputase. En cierto modo, sí lo hace. Sus ojos, su alma y sus sueños juegan en Judea. Una victoria de los rusos apearía de forma casi irremediable a los ingleses en su particular odisea hacia Suiza y Austria. La prensa británica se ha encargado durante toda la semana de dar más énfasis al partido entre israelíes y rusos que al de su selección ante Croacia el próximo miércoles. "Por el bien de Inglaterra, y por una noche sólo, es hora de hacerse un admirador de Israel. Israel tiene la llave para que usted disfrute del gran entusiasmo que el equipo de Steve McClaren (seleccionador inglés) pueda deparar en las naciones alpinas de Austria y Suiza. Si no, su verano decaerá. El equipo de casa tiene poco que jugarse. Así, tal vez haya que enviar mensajes de apoyo para motivarles. Por favor, ponga Buena suerte Israel en el encabezado del mensaje", rezaba un anuncio en The Times. Para obrar el milagro, han implorado al dios Beckham. David, tantas veces alzado en su país a las alturas como postrado a los más míseros infiernos, regresa para repetir una historia a la que se aferran de forma desesperada los pross. En 2001 Inglaterra se encontraba con un pie fuera del Mundial de Corea y Japón. Se la jugaban a una carta contra Grecia. El entonces capitán de la Corona, vilipendiado por los suyos por una absurda expulsión ante Argentina en el Mundial´98, se alzó hasta los cielos ganando aquel partido él solo, con un gol de libre directo en el minuto 93. Entonces Beckham dependía de sí mismo. En esta ocasión el capitán no basta.

Las posibilidades del grupo E son:
1. Si esta tarde ganan Rusia en Israel y Croacia en Macedonia, Inglaterra necesitaría ganar a los croatas el miércoles y que Rusia perdiera o empatara ese mismo día en Andorra.
2. Si Croacia pierde en Macedonia, los de Steve McClaren deberían ganarles el miércoles por más de dos goles para así no depender de nadie.
3. Si Rusia empata o pierde ante Israel, los ingleses dependerán de su partido frente a Croacia. Les bastaría una victoria por la mínima.

El resto de la grandeza europea camina más ligera de presiones. De momento, sólo la República Checa, Alemania, Grecia y Rumanía tienen hotel en las estaciones alpinas de Austria y Suiza. El resto, aún debe comprar el boleto en el verde. Entre ellos España, a un sufrido punto de lo que en su día se tornó en proeza. Rozó el abismo y a punto estuvo de despeñarse. Pero un impoluto 2007 ha levantado el vuelo. Un empate ante Suecia podría bastar si Dinamarca empata o gana a Irlanda del Norte. Si ésta se hace con los daneses, las tablas con los suecos no darán aún la aspirada placidez. Sin embargo, Aragonés ha proyectado un abordaje al primer puesto. Para eso no valen las desmañas del estreno de esta sufrida calificación.

El grupo A, junto al de España, es el más reñido. Los cuatro primeros (Polonia, Portugal, Serbia y Finlandia) todavía tienen posibilidades a falta de dos partidos. El próximo miércoles se enfrentan entre ellas después de que este sábado hayan jugado cada una con los últimos del grupo. Polonia lo tiene más fácil: con tres puntos se clasifica. Portugal necesita cuatro. Sin embargo, si mañana Finlandia continúa a una sola victoria de los de Scolari, un triunfo nórdico en el país vecino dejaría a Deco, Cristiano Ronaldo, Simao y compañía sin poder reeditar el segundo puesto europeo.

En los grupos C y G sólo queda un billete de Eurocopa en cada uno. El primero se lo disputan Noruega y Turquía este sábado. Les separan un par de puntos a favor de los noruegos. En el mercadillo G, Holanda tiene varios cuerpos de ventaja sobre el resto. Los orange sólo deben sacar dos puntos ante Luxemburgo y Bielorrusia. Por si acaso, que esto del fútbol no es ciencia fiable, Bulgaria se encuentra al quite. Debe ganar a Rumanía, a Eslovenia… y rezar. Orar e implorar al más allá es lo último que le queda a parte de la nobleza del fútbol europeo.

Ángel Torres: "Hay un gran proyecto. Hay que tener paciencia"

2007-11-13T18:55:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta
En las gradas azulonas del campo de entrenamiento los viejos lugareños aposentan sus mañanas. Dan ese aire humilde y barrial del que se ha ido despegando el fútbol profesional, pero que aún se conserva sano en el Getafe. Ha desaparecido esa costumbre en el mundo del balón. Habría que viajar a los equipos de pueblo para observar esa empatía en cada entrenamiento. Allí, en los escalones de cemento salpicados por unas pocas butacas, hablan sin cesar. Parlotean de fútbol. Chacharean del Getafe. Critican, alaban y bendicen con la sabiduría de la experiencia. En sus ojos se ve el diagrama de un club que comenzó llamándose Peña Madridista de Getafe y ha acabado por menear Europa con su victoria ante el Tottenham. Hace poco más o poco menos de un mes allí se congregaban, como casi siempre, tras su café reposado de la mañana. El equipo se sumía en el desconcierto de unos resultados que no llegaban. "Estos chavales han llegado tarde, pero se les ve que ahí hay algo. Ahora echamos de menos a Güiza. Pero ya verás… Cuando se pongan… Seguro que sí", tranquilizaba el más reposado a los otros dos, añorantes de los métodos schusterianos. Los más críticos asintieron y se sumaron a la paciencia. Treinta días después aquella afirmación da mayor autoridad si cabe a esos sabios analistas. Braulio fue el campanero de Londres; Granero, "ese de la barba", se ha destilado en Europa con dos goles y otro en la Liga que dan lustre a su pelaje; De la Red ha encontrado el difícil equilibrio entre su estética y la practicidad que exige el fútbol; Uche desquicia a las defensas (ha provocado 50 faltas, 10 tarjetas amarillas y 2 rojas); y los de siempre... haciendo lo de siempre. La paciencia es la madre de la ciencia. En el fútbol también. Sabios lugareños.

Cuando el fútbol era calle

2007-11-12T13:27:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

El mundo hace pequeños trapicheos con la vida. Sin prisas ni advertencias. Con el tiempo, las calles por las que uno transitaba en su niñez en poco se parecen a las actuales. Antaño, el fútbol paseaba su libertinaje en ellas. Hoy ha cambiado de destino.

Había un tiempo en el que el balón rodaba por la calle. Cualquier placita despejada, cualquier parque con dos bancos enfrentados, cualquier descampado ilimitado, cualquier portón desvencijado servían para gambetear en partidos de infinita duración. De allí nacieron estrellas. Como el último héroe de la Selección, Raúl Tamudo, que pulió ese aire ratonzuelo y pillesco “driblando coches y abuelas por las calles de Santa Coloma”, como reconoció en una entrevista al diario AS tras su gol en Dinamarca. El fin de las clases vespertinas servía como pitido inicial. El adiós del sol o una llamada enfurecida de los padres ponían el fin. Allí no había más corsé que la propia técnica. La imaginación volaba. Los pies y el balón, también, hasta donde la física permitía. No había tácticas ni esquemas. No había riñas por un pase horizontal al borde del área. Sobre todo, porque muchas veces no existían las líneas que la delimitaran. “En la calle se jugaba de otra manera. Había más espontaneidad, más naturalidad. Se jugaban tres, cuatro, cinco horas seguidas sin límite. Ahora todo ha cambiado. Hemos pasado de un fútbol más natural a uno más dirigido”, rememora Juan Carlos Garrido, director de la escuela deportiva del Villarreal.

Hoy las plazuelas están desiertas de gambetas, de postes hechos con jerseys, de pelotazos a los coches. En la actualidad, las escuelas y los clubes los han sustituido. “La calle daba más. Daba valores de supervivencia, de solidaridad, de guía… En muchas escuelas hay principios predeterminados, una metodología muy parcelada. Todo son ejercicios muy claritos y definidos. Pero quizá falte un poco de alma”, argumenta Xabier Azkargorta, ex director de las Escuelas Internacionales del Real Madrid. “En vez de formar futbolistas se crean peloteros. Dominan muy bien la pelota, hacen muy bien los ejercicios, la pasan y controlan muy bien pero después no saben si están en un campo de fútbol o en una plaza de toros”.

Aquellos niños callejeros se han convertido en niños de academia. Llegan a los clubes con la pretensión de subir a lo más alto. Divertirse resulta secundario. Lo decía el portero del Lazio, Marco Ballotta, en una entrevista con El País: “Los jóvenes juegan para convertirse en estrellas, no para disfrutar”. Juan Carlos Garrido, que lleva trabajando varios años en la exitosa cantera del submarino amarillo, apunta en la misma dirección: “Es verdad. Ahora jugar al fútbol no es un fin en sí mismo. Los niños no van a jugar para divertirse”. Se convierte casi en una obligación. El entorno les empuja a eso. Los niños, con apenas once años, llegan a los clubes con representante. En muchos casos son sus propios padres. “Al niño no le dejan jugar al fútbol como a un niño. No te dejan ser niño”, advierte Garrido. La televisión, y los medios de comunicación en general, también ayudan a ese jugueteo adulto. Los ídolos salen mucho más tiempo en las pantallas y los pequeños quedan embriagados por sus arrolladoras estelas. Desde ese momento, quieren convertirse en estrellas de Primera división. “En las categorías inferiores se disfruta, pero el niño no tiene ese plus de diversión porque ya empieza a obedecer órdenes acartonadas desde muy jovencito”, añade Azkargorta.

En Sudamérica, las calles aún gozan de fútbol. Allí los potreros argentinos, los descampados de los arrabales mexicanos, las favelas brasileñas aún respiran magia con partidillos de pequeños astros del balón. Azkargorta bien conoce aquella zona. “Lo de jugar en la calle es una frase hecha. Por ejemplo, en México DF, resulta imposible. El tráfico te mataría en diez segundos”. En los barrios marginales sí se destila el aire libertino del fútbol. En cualquier campo se ven chavales que juegan de maravilla. El problema llega después. “Ese niño a lo mejor tiene once años, es el mayor de siete hermanos y tiene que trabajar recogiendo basura para ayudar a la familia”. En ese agujero negro de la pobreza se pierde una cantidad pasmosa de talentos callejeros. De allí salieron muchas de las estrellas del firmamento balompédico. Aunque el ex seleccionador boliviano matiza: “Esos niños, de muy niños, habrán salido de las calles y las favelas. Pero también han pasado por las escuelas de formación del Fluminese, Flamengo, Gremio, etc”.

El aura anarquista de las callejuelas ya no se respira en las escuelas. En éstas, los sistemas acogotan y encorsetan a los más pequeños. Los entrenadores juegan a entrenar como los mayores. Antes, ahora y siempre. Hace una década los banquillos acogían a Cruyff en Barcelona, Valdano en Madrid o Hiddink en Valencia. Apostaban por el espectáculo como umbral del fútbol. “Esos años resultaron una época muy positiva para el fútbol base”, analiza Juan Carlos Garrido. En la actualidad el ejemplo de Capello ya no le gusta tanto. Se transmite, según él, una mentalidad equivocada porque no ayuda a jugar al fútbol. “El Capello de turno puede ser muy bueno en un Real Madrid, en un Milan o en una Roma porque saca resultados. Pero en un alevín del Villarreal sería un desastre”. Por esa razón la escuela del submarino amarillo español se asienta sobre tres patas irrebatibles: “Enseñar el juego, enseñar a responsabilizar al niño de lo que hace y, por encima de todo, que los chicos aprendan a disfrutar”. Quizá así el “alma” de la calle, el aroma juerguista y divertido de travesías, placitas y parques regrese en pequeñas pinceladas al noble arte del balón.

Carta a Raúl García (publicada el 4 de noviembre)

2007-11-06T16:31:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Tal vez recuerde usted a Álvaro Novo. Quizá no. Pasó por acá hace unos años, sin gloria ni deleite. Sucumbió a una depresión. Casi deja el fútbol sin saber que el fútbol ya lo había abandonado a él. Una historia demasiado repetida en estos lares. Ocurrió con Lardín, ratoncito españolista engullido por la felina presión del Calderón; Valerón, hechicero sin varita que volvió a encontrarla en los mares herculeanos; Mena, mastodonte trotón convertido en nimiedad; Jorge Larena, “el nuevo Valerón” que siguió los pasos del antiguo… Jóvenes realidades asaltando su gran sueño. La coacción de la victoria pudo con ellos. La loma de ese abordaje a la grandeza sólo se puede comparar a la altura desde la que se despeñaron. Algunos, pocos, volvieron a subir al monte en otras partes. Otros, jamás pudieron levantarse.
Su fichaje hizo rechinar las campanas de tan cuantiosos desastres. Otro más al saco, presagiaban algunos. El apremio del Atlético de Madrid por abordar el quijotismo futbolero engulle sin atender nombres ni edades. No lo hizo antes. No lo hace ahora. No lo hará nunca. El nombre de Raúl García tenía papeletas para proceder a esa vorágine imparable que azota desde hace tiempo el Calderón. Sin embargo toda la inocencia de sus 21 se guarda en el rostro de cándido niño que pasea por el verde. En sus piernas florece madurez. Hay gente que es jefe antes de nacer. Usted ya era futbolista antes de gatear por el mundo. Por esa razón usted no sucumbe a la tradición colchonera. Los genios siempre han roto con el pasado. Usted comienza a hacerlo. Suerte en su cruzada.

Carta a Curro Torres (publicada el 4 de noviembre)

2007-11-06T16:24:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

La espiral de las lesiones sitia el ocaso de un futbolista. Es una especie de hélice carnicera. Cada giro roba una esperanza. Y éstas son muy limitadas. Van muriendo con mayor celeridad cuanto más tiempo se ven atrapadas en la cárcel de la grada. Curro Torres bien lo sabe. Esa feroz sanguinaria le ha degollado su rodilla derecha. Se ha cebado con ella como antaño lo hizo con otros que no pudieron escapar a ese irracional infortunio. Lo hizo cuando el lateral había alcanzado la gloria, en 2003. Aquel año resultó el primero de su particular crepúsculo. Después llegarían tres operaciones más. El leve descenso hacia el olvido de otros futbolistas se torció en repentino e imprevisto en el caso de Curro. Cuando, de nuevo, su nombre volvía a alumbrar en Murcia, el fútbol le fue infiel. Otra vez. El balón juega de manera cruel con las personas. Hacerle regresar para, quizá, irse para siempre. Ahora toca, como tiempo ha, otra lucha eterna contra lo imposible. La batalla por el derecho a decidir el adiós sin que nadie te lo imponga. Ni siquiera el fútbol. Mucho ánimo señor Torres.

Carta a Luis Fabiano

2007-11-06T13:46:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

De pequeño, cuando uno jugaba de defensa, envidiaba a sus compañeros de la delantera. En el anhelo atendía más a las indicaciones de los de adelante que a las suyas propias. Para nosotros, los torpones, todo estaba escrito en un sinfín de simplonas reglas. Para ellos, los de arriba, sólo había dos indicaciones: egoísmo y anarquía. Por esa razón, cuando le veo a usted sobre el campo, recuerdo aquellos discursos de la pubertad que tanto aspiraba a recibir.
En sus ojos se ve el instinto ególatra que hechiza a todo goleador. La diferencia entre un centrocampista y un perforador se encuentra en esos iris encendidos por la llama del gol. Los del medio comparten ese fogonazo con la solidaridad de las asistencias. Ellos son las ONG´s del fútbol. Los delanteros son los saqueadores. Entre ceja y ceja se incrusta la portería. Su desleal amiga. Su fiel enemiga. El partido para el goleador resulta, en fin, un duelo fraticida con los tres palos. Uno contra uno. No hay más porque un palomero no vive de otra cosa. Ni del pase, ni de lo bonito de su juego, ni de su excelsa calidad. El viejo axioma de Descartes (pienso, luego existo) no tiene sentido para el delantero. Él se aviene al marco, luego existo.

Algo así pienso cuando se enfunda la zamarra y salta al verde con esa mirada entre seria y retadora. Sabe usted, porque así lo dice también, que vive del casillero de sus goles. A ningún delantero se le ha encumbrado nunca por sus asistencias, ni por los espacios que deja a sus espaldas. Por eso usted quiere más de esos ocho goles que campean en apenas doce partidos a sus espaldas.

Carta a la defensa del Atlético de Madrid (publicada el 31 de octubre)

2007-11-06T13:43:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

El debut en la liguilla de la Copa de la UEFA dejó un tufillo de duda en el aromático perfume colchonero. Los fallos de la defensa casi regalan una derrota que, Agüero mediante, no llegó a enfriar aún más el frío moscovita. La asombrosa aparición del gran genio paticorto y caradura, que ya ha acabado con todos los elogios posibles a los 19 años, no escondió la nefasta actuación de una zaga que, ni siquiera, se pareció a un mísero coladero. Al menos éste recoge los tropezones más voluminosos. La retaguardia rojiblanca los engulló sin oponer mucha resistencia.
Sin embargo, en muchas ocasiones, las sensaciones no van ligadas a la realidad. Son como dos caminantes que pasean en paralelo sin hablarse ni mirarse. Quizá alguna ojeada involuntaria hace que se acerquen. Uno de esos viandantes, los números, resultan fríos y objetivos. El otro, el de las sensaciones, palpita al ritmo de las emociones subjetivas. En el caso de la defensa rojiblanca todo indica a la mejora. Excepto los tercos números, empeñados en quitar razones a los machacones críticos que abogan por el manido equilibrio del fútbol. El balompié, cuánto más loco más lindo. En esa tesitura anda el Atleti, el segundo equipo menos goleado de la liga española con siete tantos encajados en nueve partidos. Bien es verdad que hay sensación de fragilidad, tan lejana de aquella fortaleza épica construida con solvencia en el primer año de los Pablo y los Perea. Pero los guarismos cantan odas a su encargo. Al final, la practicidad manda y señala el camino ganador. La subjetividad puede confundirlo.

Carta al gol (publicada en La Condomina el 28 de octubre)

2007-11-06T13:35:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta

El partido de esta tarde, si sólo se jugara con los números de las estadísticas, resultaría un homicidio al gol, un disparo a la yugular del fútbol. Menos mal que a esto del balón se juega con las piernas. El Real Murcia sólo ha conseguido marcar en tres de las ocho jornadas disputadas. El Recreativo va camino de ellas. Lleva tres semanas viendo un frontón en la portería. Devuelve los balones con la fiereza con la que los recibe. No hay mayor daño a un futbolero que un empate a nada. Un cero a cero es como un bostezo interminable. Quieres que se acabe, pero no lo puedes evitar.

Las rachas tienen ese castigo. Cuando entras en barrena, ni sabes el por qué ni mucho menos hasta cuando. Son etapas de desconcierto donde andas más preocupado por las causas que por las soluciones. Futbolistas de la talla de Baiano, Iván Alonso y Goitom deberían solventar sin problemas ese reto personal con el gol. Entre los tres sólo llevan un trío de chicharros (dos de Baiano y uno de Iván). Poca cosa para tanto lustre de piernas. No sólo es de ellos la agraciada labor. Pero sí la cabeza de cartel. Hoy frente al Recreativo, que tampoco se sobra en estos temas, no debe ser el sexto encuentro sin marcar. Bien es cierto que la salvación tiene sede en la seguridad defensiva. Sin embargo, el gol resulta imprescindible para tapar el bostezo vespertino, casi tan importante como el maldito marcador.

Lacatus, ex futbolista y ex presidente del Steaua: “Tampoco se puede decir ahora que el Sevilla es un gran equipo” (publicado el 23 de octubre)

2007-11-06T13:29:00.000+01:00

Miguel Lartategui - mediapunta Europa

El Steua de Bucarest regresa al Sánchez Pizjuán, el estadio que le coronó como campeón de Europa en aquella recordada final de 1986 frente al Barcelona. Marius Lacatus, integrante de aquel equipo, analiza qué ha cambiado desde entonces en el equipo rumano.
El Ramón Sánchez Pizjuán siempre viajará en el corazón de los seguidores del Steaua de Bucarest. Allí alcanzaron la gloria un 7 de mayo de 1986 ante el Barcelona. El sueño del pobre que se convierte en rico hecho realidad. Desde entonces, cada vez que viajan a la capital hispalense se entremezclan en ellos el recuerdo fastuoso con la aflicción por la grandeza perdida. “No es fácil olvidar cuando un equipo gana la Copa de Europa”, recuerda Marius Lacatus. Él se convirtió en un minihéroe al marcar uno de los penaltis en la tanda decisiva. Sólo tenía 22 años y se atrevió después de que dos compañeros hubieran errado su oportunidad. No sintió nada en aquel momento. Ni frío ni calor. Ni miedo ni nervios. Nada. “Creo que un futbolista con 22 años y que tira un penalti en la final de la Copa de Europa no tiene nada que perder. Con 30 o treinta y pico ya puedes pensar que toda la carrera de uno se puede olvidar por un penal fallado”. Tiró un obús al centro que dejó el larguero temblando. El balón terminó en la red. Después continuaría con su particular exhibición el portero Duckadam, que detuvo los cuatro penaltis que lanzó el Barcelona. “Para nosotros el partido ya estaba solucionado. Para un equipo como el Steaua no era tan fácil llegar hasta allí. No teníamos nada que perder y nosotros, los jóvenes, tampoco”.

Esta noche el Steaua regresa al lugar de los hechos, el Sánchez Pizjuán, en la competición de aquel magnífico atestado para ellos, la Copa de Europa. El enfrentamiento en la UEFA de la temporada pasada sólo fue un anticipo. La carga emocional ascenderá hasta el límite para los más nostálgicos. No así para los futbolistas. En su mayoría apenas contaban su edad con los dedos de una mano. El más veterano, el defensa Petre Marin, tenía trece años. Y el más joven, el centrocampista Eric Bicfalvi, ni siquiera había nacido. “Han cambiado muchas cosas desde 1986 hasta ahora”. En Rumanía entonces aún vivían bajo el yugo de la dictadura comunista de Ceauşescu. Salir de aquel país resultaba tan difícil como prever la victoria del Steua en la final sevillana. Lo consiguió sufriendo como algunos, muy pocos, lograban escapar de la tiranía. “Antes los futbolistas se quedaban a jugar en Rumanía mucho tiempo. Había una familia. Los jugadores salían casi siempre juntos, con las mujeres y los niños. Para nosotros, lo importante era lograr éxitos en partidos internacionales y en los de la selección. Ahora los jugadores intentan jugar bien para salir a otros clubes europeos”.

Sobre el actual equipo de Bucarest Marius Lacatus no quiere opinar. “Me lo guardo para mí,” dice el que fuera hasta hace un año presidente del club, como si no quisiera meterse en jardines envenenados de difícil salida. “Ellos lograron buenos partidos europeos el año pasado y hace dos temporadas llegaron hasta la semifinal de la UEFA. Pero tampoco puedes llegar a salir de los grupos de la Champions porque, con los equipos que hay, no es fácil”. En el de este año lo tiene complicado. No suma ningún punto, con dos derrotas ante el Slavia de Praga y el Arsenal. Hoy busca estrenar el casillero ante el Sevilla. “Están haciendo un buen grupo. Tampoco podemos decir ahora que el Sevilla es un gran equipo. Hasta hace dos años no llegaron las Uefas o la Supercopa. Creo que deberían olvidarse de los resultados y seguir jugando porque lo han hecho muy bien”.

Hace 21 años los rumanos arribaron en la capital andaluza con el delirio en la cabeza de levantar La Orejona. Ahora, sólo fantasean con pasar la fase de grupos. Es lo que ocurre cuando el pobre se despierta del sueño de ser rico.

Una praviana gana el Premio Nacional de Poesía

2007-10-09T18:08:00.000+02:00

Olvido García Valdés trabaja como directora del Instituto Cervantes en Toulouse. Dirige y edita algunas revistas de poesía (Los Infolios y El signo del gorrión) y hoy le han otorgado el Premio Nacional de Poesía por su último libro: Y todos estábamos vivos. Nació en Pravia. En concreto, en Santianes, excelsa tierra capitalina. Para mi suma ignorancia, un descubrimiento. Un bello y orgulloso hallazgo. Esta licenciada en Filología Románica y en Filosofía siempre estuvo ahí, con una prolífica y, al parecer, admirada obra poética. Los premios lo certifican: el Esquío de Poesía en Lengua Castellana (1989), el Ícaro de Literatura (1990) por Exposición y el Leonor de Poesía (1993) por Ella y los pájaros. Entre sus obras, destacan también Del ojo al hueso, El tercer jardín, Caza nocturna y Del ojo al hueso.

En muchas ocasiones la ignorancia llama a tu puerta para darte bofetadas de vergüenza. Bienvenidas sean si con ellas aprendemos. Enhorabuena Olvido.

Carta a Iván Alonso (publicada en La Condomina el domingo 7 de octubre)

2007-10-09T17:08:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta
Un goleador sin gol es una churrería sin churros. El aceite se calienta en la freidora, pero de allí no sale nada. Esa quemazón arde en el interior de un delantero cuando el gol no llega. Se hace insistente y burbujeante. Aprieta las entrañas y congela las piernas. Sólo la explosión de adrenalina producida por el balón en la red puede calmar la desazón. Esos segundos de gloria y rabia atenúan el dolor, lo hacen imperceptible. Eso le hacía falta a usted. Saborear de nuevo el elixir de la celebración ególatra del gol. Porque festejar un tanto de un compañero siempre deja un regusto de envidia. Lo correcto es decir que no. Pero se sufre viendo que el resto marca y uno no.

A usted, por fin, le llegó su turno en Pucela. Lo buscaba con insistencia, pero la puerta no se abría. Decidió romperla. Nunca mejor dicho porque la red cedió ante la fuerza de su golpeo. En aquel balón viajaba la ira, la rabia y la ansiedad de tantos domingos regresando a casa con el sinsabor de la derrota del goleador: no haber encontrado el camino a la red. Los delanteros juegan dos partidos. El del equipo y el suyo propio, el del gol. El primero da los puntos. El segundo ayuda al primero y regala vanidad, tanto más necesaria cuanto uno más se acerca al portero. Una vez hallado ese bendito camino, no lo pierda. Bien se lo agradecerá su orgullo. También, cómo no, el Real Murcia.

La careta de Madrid

2007-10-08T20:04:00.000+02:00

Resulta imposible abarcar Madrid. En muchas ocasiones tengo la sensación de desaprovecharlo. Sé que, si algún día lo dejo, me sentiré mal por no haber sacado todo el jugo de sus calles. Mi relación con la capi se asemeja a la de una pareja con venturas y reveses donde no hay tiempo para el ayer y sí para el mañana. Este fin de semana en eso he pensado.

Salí el domingo de casa a las dos de la tarde después de haberme casado con las sábanas en una infinita mañana. Caminábamos sin destino. Sólo dábamos un paso por delante del otro intentando tapar de la forma más saludable el agujero del tiempo. Calle Princesa abajo arribamos en la Plaza de España. He pasado por aquel lugar más dos centenares de veces. Quizá más. Sin embargo sólo una vez, además de la de este domingo, había percibido la grandeza de un mediodía soleado en la plaza del monumento a Cervantes y al Quijote. Se respiraba paz. Huele a tranquilidad. A sosiego. A relajación en la jaula de leones que es Madrid. De ahí la grandeza de los domingos madrileños. El rostro capitalino en los fines de semana cambia para bien. El semblante grasiento, sucio y ajado por el estrés de la semana se convierte en desparpajo, en perfil alegre y sonriente. La gente camina, no corre maratones. Sus ojos se posan en las cosas, distinguiendo la belleza de lo ordinario. Por semana todo resulta zafio por las prisas. Es como si de lunes a viernes Madrid se pusiera una careta humeante y acalorada. Los sábados se la quita y muestra frescor y dulzura.

Nuestros pies nos llevaron de Plaza España al Palacio Real, donde el arte callejero se combina con la historia de forma tan natural que parece difícil despegar el palacio de mimos, guitarristas, trompetistas y barquilleros. De allí al barrio de los Austrias. Sus callejuelas aún respiran ambiente medieval. Remozado y restaurado, eso sí, pero con un tufillo histórico que hace volar la imaginación. En cada esquina, una placa indicando que allí vivió tal artista. Un poco más, un pintor. En la otra acera, el escritor. Las terrazas que asoman en sus recovecos engrandecen la visita. Te pierdes con gusto. Deseas que el despiste se alargue toda la tarde. Mesones castellanos, bares con el encanto de las viejas tradiciones, carteles de madera… Y cañas bien tiradas, con la fuerza madrileña. El laberinto desemboca en La Latina. Conocida y elevada a los altares de las guías turísticas. Aún tiene magia. Pero menos, la que le han quitado esas mismas: las guías, y los precios. La popularidad del barrio ha hecho que las dolorosas se disparen. Los bares dejan atrás lo castizo. Ahora son modernos. Vanguardismo reunido con la autenticidad de mesones castellanos. Allí, la tarde se apelmaza en el cambio de tercio. En ese punto se toma la decisión: seguir hasta el final, sin retorno alguno al valle de la serenidad. O frenar: mañana escuela. Optamos por la última. Hoy la faena esperaba. También castiza. Pero menos bella y más ardua y castigadora. Otro día se elegirá la primera.

El Mariscal y su heredero

2007-10-08T18:31:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Mucho se ha hablado esta semana del Kun y Messi. Pero poco de la relación entre Gabi Milito y el atlético. En el mismo día y campo en que el barcelonista, ídolo de Independiente, dejó a los de Avellaneda, nació para el fútbol una estrella de 15 años: Agüero.

Todas las películas de acción tienen un componente común. Cuando el protagonista bueno no tiene escapatoria y la muerte alienta en su rostro, siempre echa una última y providencial mirada de reojo en el que encuentra un elemento que le salva. En el fútbol ocurre algo parecido. Sólo con los buenos, como en las películas.

El Kun Agüero hace años que juega con el sol. Los partidos de la conflictiva barriada de Los Eucaliptos de Quilmes le enseñaron a enredar con la luz. Allí le daban golpes sin cuartel. Por eso tuvo que aprender a tocarla rápido, antes de que los bravucones de 40 años le descosieran las costuras de la piel. Se fijó en el sol para ver cómo la sombra del defensor se le acercaba. Si venía por un lado, se iba por el otro. Desde entonces, sigue fiel al truco. Este domingo, a las cinco de la tarde, tendrá buena luz en el Camp Nou. Sin embargo, la sombra que se le acercará por detrás no le será extraña. La conoce de sobra, de su época juvenil en Avellaneda, cuando El Mariscal, Gabi Milito, se le acercaba por detrás en los entrenamientos.

El pequeño de los Milito era, por entonces, el jefe de Independiente. Capitán, líder e ídolo absoluto de la hinchada de la Roja. Su pase a España navegaba entre faxes y teléfonos. Se iba el adalid, el rey que todo equipo necesita para aferrarse a la ilusión. La despedida tenía que haber sido memorable. Sin embargo su adiós quedó en un segundo plano: una constante en su vida. Él lo quiere así. Todo su liderazgo en el campo se vuelve discreción y sencillez en la calle, ajeno al juego del Hollywood del fútbol. Aquel día, 6 de julio de 2003, su último partido en Independiente, se recordará para siempre por el nacimiento de otro ídolo, Sergio Agüero. A rey muerto, rey puesto. El destino quiso que Milito le entregase el testigo a aquel niño de 15 años. Jugaron sólo 22 minutos juntos en el campo. "Coincidí poco con él, pero sí le conozco. Su futuro es impresionante y su proyección futbolística es enorme. Crecerá mucho. De él destacaría su técnica individual. También la explosión en los metros cortos", decía entonces el ricitos.

Al Kun y a Gabi poco más les une a parte de aquellos 22 minutos y de su casaca roja de Independiente. En el campo juegan de forma antagónica. Uno, libertario. El otro, con disciplina castrense. Milito lleva el liderazgo en la sangre. Su poder en Avellaneda llegaba hasta la grada. Él mismo trataba con la barra brava de su equipo para evitar altercados. Lo dirigía todo. En el primer entrenamiento con sus nuevos compañeros en el Barcelona él marcaba la batuta y el ritmo. Y ni siquiera había aterrizado. Su marcada personalidad le llevó incluso a negociar en persona con los secuestradores de su padre. Fuera del verde es todo discreción. Lo contrario que Agüero. A Gabi resultaría extraño verle cantando una cumbia subido a un escenario. En el Kun es algo habitual. Alegre y juguetón en el campo, también lo es sobre el asfalto. En su casa llegaron a vivir hasta quince personas: siete hermanos, sus padres, primos y su perra, Atila. "Me gusta la vida así. Me cago de risa", decía en Olé cuando tenía sólo 16 años.

Esta jornada, en el Camp Nou, Agüero mirará al sol. Después, oteará con el rabillo del ojo el suelo. Allí se encontrará con los rizos del Mariscal. En ese momento el barrio de Avellaneda, roto por tradición entre racinguistas e independientes, se desgarrará en tres. Al menos, por 90 minutos: los seguidores de Racing, los independientes de Agüero y los independientes de Milito.

Carta a Fernando Morientes (publicada en mediapunta Europa el 3 de octubre de 2007)

2007-10-04T11:27:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta
La superstición no entiende de razones. Significa justo lo contrario. El fútbol se lleva bien con ella porque tampoco atiende al raciocinio. Siempre hay un espacio vacío reservado a la pasión y el desafuero. El futbolista, como parte de él, no escapa a esas extrañas creencias. Unos sienten seguridad en ciertos estadios como otros pisan el campo con la pierna derecha o se santiguan o se tocan el pie izquierdo con la mano diestra mientras dan un salto con la pierna siniestra y cierran los ojos en el aire. Sin explicaciones. Sin razones. Sólo porque así se sienten seguros y tranquilos. Así las cosas les saldrán bien. Él, Fernando Morientes, tiene otro talismán: la Champions League, su competición fetiche.

Lleva ya en la máxima competición del Viejo Continente diez ediciones. Ésta será su undécima participación. Tres Orejonas y casi una (con el Mónaco, cuando llevó con sus goles a un equipo medio a toda una final europea) otean en su palmarés. Treinta y ocho goles adornan tan preciada vitrina. Números de grandioso veterano. Para algunos, de retiro dorado. Envidia de muchos. Pero al Moro aún le quedan muchos chicharros en sus alforjas. Aún más en Europa. Eso sólo se encuentra al alcance de muy pocos. Fernando, en el verde de la Champions, tiene ángel en sus botas. También en su prodigiosa cabeza. Son esas cosas inexplicables que tiene el fútbol que lo hacen grande por imprevisible. Por eso al 9 se le espera esta noche. Con la caña desenfundada, lista para pescar, preparada para el golpe de gracia de Fernando. Lo verán.

Juande Ramos: "Si el presidente ha salido a defenderme es que algo había que defender"

2007-10-02T17:17:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta
Estimado Juande:

El carácter latino tiende a la pasión. Exacerbación inusitada de victorias y derrotas. Exaltación y depresión: apenas hay distancia. Dos años de grandeza. Alabados sean. Una semana de hundimiento. A los leones. Sólo diez días. Sólo cuatro partidos. Mundo del fútbol. Mundo de locos.
¿Será de verdad el carácter el culpable de las atrocidades del fútbol? ¿A quién, en su sano juicio, se le ha pasado por la cabeza el despido de don Juan de la Cruz Ramos Cano? Tarambainas.
El manchego algo huele. Como bien dice, nadie defiende una portería cuando no hay partido. Pitido inicial. Hay encuentro. Comienzan los rumores subiendo por banda derecha. Filtración al medio. Balón al ataque... Pero corta un defensor en primera instancia: "Juande es el mejor entrenador de la historia del Sevilla". El balón aún sigue pululando. El choque se tranquiliza, pero apenas ha empezado. A buen seguro volverán al ataque al mínimo despiste. En ese segundo, cuando el equipo baje a la lona por cansancio o lesión. Les vale ese mínimo despiste para marcar un gol injusto. No echarán el balón fuera para atender al herido. No, se recrearán en él como lo hicieron la semana pasada. Será un tanto mercenario, cobarde. Por eso no le queda a usted, don Juan de la Cruz Ramos Cano, otra opción que no sea ganar. El empate, quizá, no le valga. Como no vale para algunos todo el ayer que ha dejado a su espalda en este club. Así de injusto resulta este cosmos. La historia, al parecer, sólo sirve para adornar estanterías. Mundo del fútbol. Mundo de locos.

Tiro al plato: Antonio Carmona

2007-09-29T18:20:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta

En el gimnasio, apenas había bajado de la cinta de correr y aún rompía a sudar por la paliza que se había metido. Así respondió este atlético (“hasta la médula”) a este Tiro al Plato medio improvisado.

(Entrevista completa)

Javier Aguirre: “Ante los malos resultados, cualquier ser humano es cuestionado en el trabajo"

2007-09-28T12:39:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Admirado Vasco:

Nunca mejor dicho lo de admirado, don Javier. En cada una de sus alocuciones uno queda prendado de su locuacidad. Siempre didáctica. Casi siempre inteligente. Seguro que usted, de joven, ligaba gracias a su labia. Me imagino a las jovenzuelas mexicanas embobadas escuchándole. Prendadas como si asistiesen a la estampa del último figurín de turno. Usted teje una enredadera de palabras de la que resulta difícil escapar. De ahí su fama de buen conductor de vestuarios. Se los gana desde la palabrería. No de la fácil, sino de la sincera. Les arenga con mensajes directos. En su boca suenan veraces y francos. Sin atisbo de falsedad. Sin embargo, como usted bien dice, en el fútbol, como en cualquier trabajo, se vive de lo que uno rinde sobre el terreno. En su caso, de los resultados. Las palabras se van camino del olvido. Los periódicos donde se ven reflejadas apenas aguantan unas horas para reciclarse en envoltorios de pescado. Pero los resultados… (¡ay, los resultados!) quedan ahí de por vida. Ésos no envuelven nada. Sólo el crédito de los que juegan dentro de ellos. Ahí se encuentra usted, metido en la maraña de los 1-0, 2-2, 3-4… En esa fina y minúscula línea que separa el éxito del paro. Antes del Racing decían que tenía pie y medio en el río Manzanares, fuera del estadio. Dos horas más tarde, volvía a tener el cuerpo entero en el Calderón, sin pasar por remojo.

El fútbol viaja por los abismos desmesurados de la pasión. El marrón ennegrecido de las siete de la tarde no puede verse blanco a las nueve. A lo mejor no era marrón antes. Ni siquiera blanco después. Quizá ese cambio de tonalidades en apenas unos minutos no se pueda controlar. La fogosidad del balón es lo que tiene. No entiende a razones ni a pausas. Aunque, a veces, éstas deberían hacerse un hueco en este agitado sinvivir.

Los tiempos de los Uche y las cinturas rotas

2007-09-27T19:27:00.000+02:00

Miguel Lartategui - mediapunta

Los hermanos Uche, en el Bernabéu y con nueve meses de diferencia, hicieron cada uno un siete a la cintura de Cannavaro. Dentro de cuatro días, el italiano se vuelve a enfrentar al pequeño ladrón de caderas del Getafe. Él, como buen africano, espera inerte con paciencia. Su tiempo llegará.

Decía el escritor y periodista Ryszard Kapuscinski en su libro Ébano que los africanos y los europeos "tienen un sentido del tiempo completamente diferentes". Nosotros, los de aquí arriba, tenemos el convencimiento de que el tiempo existe como un ser independiente al hombre. Nos sometemos a él. Somos sus súbditos. Ellos, los de allá bajo, lo perciben como una categoría más subjetiva. Allí el hombre puede llegar a crear el tiempo. Para los africanos, según Kapuscinki, existe una energía que fluye por el mundo, que busca a las personas y les da "fuerza para poner en marcha el tiempo: entonces algo empezará a ocurrir". Pero mientras eso no ocurra, el africano se sumerge en un estado en el que pasa gran parte de su vida: "la inerte espera".
Cuando conoces a Ikechukwu Uche (23 años), futbolista del Getafe, te das cuenta de esa diferencia. Él, nigeriano, juega con el tiempo. No se altera ni se turba por él. Al contrario, viaja relajado sin atender a los relojes. Tanto en el verde como en el cemento de la calle. Su hermano, Kalu (24 años), que juega en el Almería, también. Al menos, en el campo. Bien lo sabe Cannavaro, que aún padece las secuelas de esa subjetiva interpretación del pasar de los minutos.
Transcurría el 20 de diciembre de 2006. Jornada 16 de Liga. El Recreativo de Huelva visitaba el Bernabéu con las caras apesadumbradas porque la muerte se apareció a unos aficionados onubenses en la carretera, camino de Chamartín. En el minuto 51, esa energía que, según los africanos, fluye en el aire, atrapó las robustas piernas de Ikechukwu Uche, que entonces defendía los colores del Decano. Hasta entonces vivía sumido en "la inerte espera". Recogió el balón cerca del medio campo y sus pies comenzaron a moverse. Seis toques. Cuarenta metros. Dos regates. Una cintura. Un gol. El tiempo se había puesto en marcha. "Como fue mi primera experiencia en el Santiago Bernabéu, he visto ese partido muchísimas veces. Hicimos un buen partido. Nos salió todo bien", recuerda el hoy futbolista del Getafe.
En aquel despertar de la letanía, Uche se encontró con el recién premiado Balón de Oro, Fabio Cannavaro. Con un simple bosquejo de amago se llevó la cadera y parte de la dignidad del italiano. Hace semana y media, su hermano Kalu, como si sintiera envidia del pequeño Uche, lo volvió a hacer. A él le valió con un solo toque. Se trata de intentarlo más que de un estudio detallado de los rivales, como reconoce el getafense. "No estudio a los defensas. En un partido de fútbol lo intentas, sobre todo los que jugamos delante. Muchas veces te salen las cosas y otras no. Sin la intención no se consigue nada". La casualidad también tendrá algo que ver: mismo estadio, mismo defensa, misma cintura quebrada.
Dentro de cuatro días Fabio Cannavaro se reencontrará con Ikechukwu Uche, esta vez en el Coliseum. La víctima se enfrenta a su primer atracador. En la mente, el aviso que le dejó su hermano hace quince días. "Aquello ha quedado para la memoria y la historia. Este año será distinto. Espero poder hacerlo bien. Y si puede salir un partido como el de aquel día, incluso mejor. Me alegraría mucho", explica el nigeriano ante su próximo enfrentamiento ante el italiano, al que, como acostumbra, no tiene intención de estudiar. Él se vale por sí mismo, con esa capacidad intrínseca de generar tiempo cuando parece que ya no hay.
En Getafe ya lo ha demostrado. Ocurrió en el debut de los azulones en la Uefa ante el Twente. Cuando el partido ya dormitaba en el descuento de la segunda parte a él le llegó la energía. Entonces algo ocurrió, como bien preveía Kapuscinski. El gol. El primer tanto europeo de los getafenses. Para él, el tiempo acompañaba. Para el resto, acogotaba. Ikechukwu Uche abrió un espacio en el reloj donde para otros no había nada más que cuenta atrás. Esos mínimos segundos le han alzado en la leyenda azulona. "Estoy contento por entrar en la historia de donde sea. Y esta vez ha tocado entrar en la del Getafe".